Tìm kiếm trong đêm

Hậu trường SWORD vẫn chìm trong không khí ăn mừng rực cháy. Bọt sâm panh bắn tung tóe, tiếng reo hò vang dội đến mức như muốn rung chuyển cả căn phòng. Dải lụa vàng vương trên tóc, vắt qua vai áo các thành viên – biểu tượng của chiến thắng vinh quang.

Trần Trì, với tư cách huấn luyện viên, bị các tuyển thủ vây quanh chúc mừng. Cả người anh ướt sũng, gương mặt hiếm khi lộ rõ nụ cười chân thành như lúc này. Nhưng giữa niềm vui, trong đáy lòng anh vẫn vương một nỗi lo lắng mơ hồ, như sợi dây mảnh mai siết chặt tim.

Tranh thủ lúc mọi người đang đùa giỡn, anh tìm cớ rời đi, nhanh chóng bước về khu nghỉ của XVT.

Càng đi sâu, bầu không khí càng ngột ngạt. So với sự náo nhiệt của SWORD, nơi đây tĩnh lặng đến đáng sợ.

Cửa phòng nghỉ XVT mở hé. Ánh đèn trắng lạnh lẽo chiếu xuống. Vài thành viên cúi đầu ủ rũ, người thì ngẩn ngơ nhìn sàn, người lặng lẽ thu dọn đồ đạc. Trợ lý huấn luyện viên thì thầm điều gì đó, cố an ủi tinh thần cả đội.

Tim Trần Trì chùng xuống.

Ánh mắt anh quét nhanh quanh phòng – không thấy bóng dáng quen thuộc nào.

“Huấn luyện viên Trần?” Trợ lý XVT nhìn thấy anh, hơi bất ngờ, vội đứng dậy.

Trần Trì gật đầu chào, giọng căng thẳng, hỏi thẳng: “Hứa Húc đâu?”

Vài thành viên ngẩng đầu, ánh mắt nhìn anh đầy phức tạp, rồi nhanh chóng cúi xuống, không ai lên tiếng.

Một linh cảm xấu dâng lên, siết chặt tim anh. Không chờ câu trả lời, anh lập tức lấy điện thoại, tìm số Hứa Húc và gọi.

“Đô… đô… Số máy quý khách vừa gọi hiện không liên lạc được, xin vui lòng thử lại sau…”

Giọng hệ thống lạnh lùng như nước đá dội thẳng vào người anh.

Trần Trì nhíu mày, liên tục gọi lại thêm vài lần – kết quả vẫn vậy. Không ai nghe máy.

Anh tắt điện thoại, mặt tối sầm, ánh mắt sắc lạnh quét về phía thành viên XVT gần nhất, giọng nặng nề, không cho phép cãi lại:

“Hứa Húc rốt cuộc ở đâu?”

Thành viên kia giật mình, rụt vai, vô thức nhìn về góc phòng – chiếc ghế trống không nơi Hứa Húc vẫn ngồi. Giọng cậu nhỏ, nghẹn ngào và bối rối:

“Đội… đội trưởng cậu ấy…”

“Cậu ấy đi rồi…”

“Đi rồi?” Tim Trần Trì như bị bóp nghẹt. “Đi đâu? Đi từ lúc nào?”

“Ngay… ngay sau khi trận đấu kết thúc, cậu ấy đi…” Một thành viên khác lí nhí tiếp lời. “Về… về phòng dọn đồ… rồi không thấy cậu ấy nữa… Chúng tôi nhắn tin, mà cậu ấy cũng không trả lời…”

“Cậu ấy nói… muốn ở một mình…” Trợ lý huấn luyện viên thở dài, bất lực nói thêm.

Ở một mình?

Về phòng?

Trần Trì lập tức quay người, gần như chạy về khu ký túc xá. Anh đập cửa phòng Hứa Húc – bên trong im lặng. Anh gọi nhân viên mở cửa.

Phòng trống trơn.

Giường được dọn gọn gàng, nhưng đồ cá nhân của Hứa Húc đã biến mất. Tủ quần áo trống rỗng, trên bàn chỉ còn tờ giấy ghi chú và cây bút khách sạn.

Người đã đi.

Đồ cũng mang theo.

Không từ biệt.

Không để lại một lời.

Trần Trì đứng giữa căn phòng trống, ngực phập phồng dữ dội. Niềm vui chiến thắng giờ đây bị thay thế hoàn toàn bởi cơn tức giận lạnh và nỗi hoảng loạn âm ỉ.

Anh nhớ lại ánh mắt lạnh lùng, pha chút mong manh của Hứa Húc trước lễ trao giải. Nhớ ánh nhìn cuối cùng cậu gửi cho mình – phức tạp đến khó hiểu.

‘Tên khốn này! Cứ gặp chuyện là trốn, là chạy!’

Anh lại gọi điện – vẫn không ai nghe máy.

Trần Trì hít sâu, kìm nén cơn giận muốn đập phá, tay nhanh chóng bấm điện thoại, gọi cho một người bạn ở Bắc Kinh.

Đầu dây bên kia bắt máy ngay.

“A lô? Trì ca? Chúc mừng anh!” Giọng nói rộn rã, là bạn thân của anh.

“Giúp tôi kiểm tra,” giọng Trần Trì lạnh như băng, “Chuyến bay sớm nhất từ Thượng Hải Phố Đông về Bắc Kinh là mấy giờ. Và kiểm tra xem… Hứa Húc có lên máy bay chưa.”

“Hả? Húc thần sao thế? …Ô, được, tôi kiểm tra ngay!”

Trần Trì cúp máy, tay siết chặt điện thoại đến mức các khớp ngón tay trắng bệch.

Anh bước đến cửa sổ, nhìn ra thành phố Thượng Hải về đêm rực rỡ ánh đèn, ánh mắt lạnh như băng.

‘Hứa Húc, cậu nghĩ trốn được đến đâu?’

‘Dù cậu chạy về Bắc Kinh, hay chạy đến chân trời góc bể…’

‘Tôi cũng sẽ lôi cậu ra.’

‘Có chuyện phải tính rõ.’

‘Có lời phải nói cho hết.’

Đứng giữa căn phòng trống, sự tức giận lạnh lẽo và nỗi lo âu cồn cào như hai con rắn độc quấn chặt tim anh. Ánh đèn neon ngoài cửa sổ như đang giễu cợt tâm trạng anh.

Anh cố gắng bình tĩnh. Đầu óc quay cuồng. Anh quá hiểu tính Hứa Húc – kiêu ngạo, nhạy cảm. Mỗi khi gặp thất bại lớn hay cảm xúc dâng trào, phản ứng đầu tiên của cậu là trốn chạy, dựng lên lớp vỏ cứng, từ chối mọi sự tiếp cận.

Lần trước là vài năm trước, khi cậu suýt giải nghệ vì chấn thương tay và phong độ tụt dốc.

Lần này, thua trận chung kết quan trọng – sau khi đã chơi hết mình, chiến đấu đến giây cuối cùng, mà vẫn thất bại… Cú sốc ấy có thể tưởng tượng được.

Điện thoại rung lên. Bạn ở Bắc Kinh gọi lại.

“Trì ca, tôi tra được rồi. Chuyến bay sớm nhất về Bắc Kinh là Đông Hàng MU5108, còn một tiếng nữa cất cánh. Tôi nhờ người kiểm tra danh sách hành khách… có tên Hứa Húc, cậu ấy đã làm thủ tục check-in, có lẽ đang ở khu vực chờ.”

Quả nhiên.

Trần Trì nhắm mắt. Khi mở ra, ánh mắt chỉ còn lại sự quyết đoán lạnh lùng.

“Cảm ơn.” Anh cúp máy, không do dự, lập tức lao ra khỏi phòng.

Anh phớt lờ ánh mắt tò mò của các thành viên SWORD, chẳng màng đến tiệc mừng hay phỏng vấn, sải bước qua hậu trường sân vận động vẫn ồn ã, thẳng đến bãi đỗ xe.

Chiếc xe của anh đậu sẵn đó.

Anh mở cửa, ngồi vào ghế lái, động cơ gầm lên trầm thấp.

Định vị: Sân bay quốc tế Phố Đông, Thượng Hải.

Thời gian: 22 giờ 47 phút. Chuyến bay cất cánh lúc 23 giờ 40.

Từ trung tâm văn hóa Mercedes-Benz đến sân bay Phố Đông, không kẹt xe, nhanh nhất cũng mất hơn bốn mươi phút.

Kịp không?

Trần Trì không biết.

Nhưng anh phải đi.

Anh đạp mạnh chân ga. Chiếc xe đen lao vút vào dòng xe cộ như mũi tên rời cung, hướng thẳng về sân bay.

Cảnh đêm lướt nhanh ngoài cửa sổ, ánh sáng lấp lánh chiếu lên gương mặt lạnh lùng của anh. Ngón tay anh siết chặt vô lăng, các khớp tay trắng bệch.

Trong đầu anh hiện lên từng hình ảnh.

Hứa Húc 16 tuổi, lần đầu lên sân KPL, ánh mắt rực lửa, đầy khí thế ngang tàng.

Hứa Húc giành MVP đầu tiên, cố tỏ ra bình tĩnh nhưng ánh mắt liếc anh đầy kiêu hãnh.

Hứa Húc khi chấn thương tái phát, mặt trắng bệch vì đau, nhưng cắn môi không khóc.

Hứa Húc khi bị anh chọc giận, như con mèo xù lông, hung hăng mà bất lực.

Và… tối qua, trong phòng, khi ôm anh làm nũng, gương mặt ngủ say dịu dàng, không phòng bị.

Cả hôm nay trên sân, khi điều khiển Hỏa Vũ, ánh mắt sắc lạnh như muốn thiêu rụi tất cả… và khi pha lê nổ, ánh mắt cậu bỗng tối sầm, đầy đau đớn và không cam lòng.

‘Tên ngốc này.’

‘Cứ biết tự chịu đựng, cứ biết trốn tránh!’

‘Chẳng lẽ trong mắt cậu, tôi không đáng để dựa vào, không đáng để tin sao?’

Tức giận và xót xa đan xen, gần như nuốt chửng anh.

Radio phát tin chiến thắng SWORD, giọng dẫn hào hứng nói về FMVP của Riven.

Trần Trì bực bội tắt radio.

Xe chìm vào tĩnh lặng, chỉ còn tiếng động cơ gầm và gió rít ngoài cửa sổ.

Anh liên tục liếc đồng hồ, tính toán từng phút.

Nhanh hơn chút nữa.

Nhanh hơn nữa!

Anh không thể để Hứa Húc một mình trốn về Bắc Kinh, thu mình trong lớp vỏ cô độc ấy.

Có vết thương, phải xé ra mới khử trùng được.

Có nút thắt, phải đối mặt mới gỡ ra được.

Cuối cùng, những đường nét khổng lồ của sân bay Phố Đông hiện ra trước mắt.

Trần Trì liếc đồng hồ: 23 giờ 25 phút.

Còn 15 phút đến giờ ngừng lên máy bay!

Anh gần như drift xe vào bãi đỗ, không kịp đỗ đúng chỗ, bỏ xe ở khu vực tạm, lao thẳng vào sảnh khởi hành nội địa.

Anh phớt lờ ánh mắt kinh ngạc xung quanh, chạy một mạch đến quầy Đông Hàng.

“MU5108! Chuyến bay đi Bắc Kinh! Cổng lên máy bay đóng chưa?” Hơi thở dồn dập, giọng khẩn thiết.

Nhân viên mặt đất giật mình, kiểm tra hệ thống: “Thưa anh, chuyến MU5108 đã ngừng lên máy bay lúc 23 giờ 30, giờ chắc đang rời cầu dẫn.”

Đóng rồi?!

Vẫn chậm một bước?!

Tim Trần Trì chìm xuống tận đáy. Cảm giác bất lực và hoảng loạn nhấn chìm anh.

Anh ngẩng đầu, nhìn qua bức tường kính lớn phía xa.

Đúng lúc thấy một chiếc máy bay tăng tốc trên đường băng, từ từ rời mặt đất, hòa vào bầu trời đêm tối.

Khoảnh khắc ấy, Trần Trì như ngừng thở.

Anh đứng đó, như một bức tượng bị bỏ quên, nhìn máy bay khuất dần, nắm đấm siết chặt đến bật máu.

‘Hứa Húc…’

‘Cậu vẫn đi.’

Ngay khi nỗi thất vọng gần nuốt chửng anh, điện thoại rung lên.

Một tin nhắn WeChat.

Từ tài khoản anh tưởng sẽ không bao giờ trả lời nữa.

Nội dung chỉ vỏn vẹn ba chữ – nhưng như tia chớp, xé tan mọi tuyệt vọng trong lòng anh:

【Hứa Húc: Tôi chưa đi.】