Quyền quyết định là ở anh

Ba mươi phút sau, Biên Đình trở lại văn phòng của Cận Dĩ Ninh, tay cầm một chiếc thẻ nhớ.

Cận Dĩ Ninh chẳng hỏi nhiều, cắm ngay thẻ vào đầu đọc trên máy tính. Không ngoài dự đoán, chiếc thẻ đã được mã hóa — muốn mở được, phải nhập đúng mật khẩu.

Giờ làm việc đã qua, trong văn phòng chỉ còn hai người họ. Biên Đình duỗi chân, khoanh tay tựa vào bàn, ánh mắt dừng trên màn hình máy tính, nói: "Em tìm thấy chiếc thẻ này trong hộp đựng tro cốt của cô Tưởng. Em đã kiểm tra camera, trong nửa năm qua, chỉ có Tưởng Thịnh từng đến viếng và ở lại rất lâu."

Cận Dĩ Ninh lập tức hiểu ra ý đồ của Biên Đình mang thẻ đến, liền thử nhập một dãy số vào cửa sổ yêu cầu mật khẩu.

Mật khẩu sai. Tệp không mở được.

Anh xoay ghế lại, đối diện Biên Đình: "Em nghĩ chiếc thẻ này có liên quan đến những cuộn băng ghi âm mà Trang Lâm nhắc đến không?"

"Em không chắc, chỉ là cảm giác thôi." Biên Đình thành thật: "Nhưng Tưởng Thịnh giấu nó ở nơi kín đáo như vậy, chắc chắn không phải vật tầm thường. Em đã nhờ người giải mã, nhưng không thành. Nếu cố bẻ khóa, dữ liệu sẽ tự động xóa. Tuy nhiên, qua phân tích, bên trong có rất nhiều tệp âm thanh."

Số liệu khớp với thông tin Trang Lâm cung cấp. Trước hàng loạt trùng hợp, khó mà không nghĩ xa hơn.

Cận Dĩ Ninh trầm ngâm một lát, rồi lại gõ thêm một dãy số khác.

Máy tính vẫn báo sai.

Anh không bỏ cuộc, chăm chú nhìn màn hình, nhập tiếp vài ký tự. Đây không phải kiểu thử vận may. Mỗi người đều có những mật khẩu quen thuộc, nhất là người lớn tuổi — mật khẩu quá nhiều, quá phức tạp, họ còn chưa chắc nhớ nổi.

Tưởng Thịnh thì càng rõ ràng: người từng buông quyền lực để tự bảo vệ bản thân, đứng sau màn suốt bao năm. Một số mật khẩu ông dùng, nhiều người trong Tứ Hải — kể cả Biên Đình — đều biết.

"Vô ích thôi." Biên Đình nhìn Cận Dĩ Ninh đang gõ, khẽ nói: "Những mật khẩu Tưởng Thịnh hay dùng, em đã thử hết rồi. Cả những tổ hợp số quan trọng, cũng đều…"

Lời chưa dứt, Cận Dĩ Ninh đã gõ xong một dãy mới, rồi nhấn Enter.

Lần này, màn hình không hiện lỗi. Mật khẩu đúng. Thư mục mở ra.

Biên Đình nghẹn lời, mắt tròn xoe như vừa chứng kiến phép màu.

Dáng vẻ ngỡ ngàng của cậu khiến Cận Dĩ Ninh bật cười — nụ cười hiếm hoi sau bao tháng dài.

"Trước khi lên ngôi, Tưởng Thịnh từng mở một vựa phế liệu," Cận Dĩ Ninh vừa cười vừa giải thích. "Đây là số điện thoại ông ta dùng khi đạp xe ba bánh đi thu mua ve chai trong ngõ hẻm."

Con số ấy từng là một trong những mật khẩu quen thuộc của Tưởng Thịnh. Nhưng vì xuất thân 'không mấy vẻ vang' trong mắt ông, nên ít người biết. Ngoài Cận Dĩ Ninh, chỉ có Dương Vân quá cố và vài lão làng Tứ Hải còn nhớ.

Biên Đình ho nhẹ, tiếc vì nói sớm: "Đúng là không ngờ tới..." Rồi vội thúc giục: "Nhanh mở tệp ra xem đi!"

Bên trong thẻ nhớ chứa rất nhiều tài liệu: ghi âm, ảnh, báo cáo, văn bản... Hai người lướt qua từng tệp, đến lúc nhận ra thì trời đã tối đen.

Văn phòng không bật đèn. Ánh neon từ cửa sổ kính hòa với ánh sáng màn hình, vừa đủ soi rõ khuôn mặt họ.

Sau khi nghe đoạn ghi âm cuối cùng, Cận Dĩ Ninh đóng thư mục lại, xoa xoa thái dương đang căng nhức.

Một khoảng im lặng kéo dài. Không ai lên tiếng.

Trực giác của Biên Đình đúng. Chiếc thẻ mà Tưởng Thịnh giấu kỹ đến mức này, quả thật liên quan đến Diêu Nhược Long. Các bản ghi âm bên trong, dường như chính là bản sao của những cuộn băng mà Trang Lâm đã hủy.

Hóa ra, ngoài những điều này, 'nhược điểm' mà Tưởng Thịnh giữ lại trong tay, còn nhiều hơn Diêu Nhược Long tưởng.

Nhìn lại, có lẽ Tưởng Thịnh cố tình dùng một mật khẩu không chỉ riêng ông biết để mã hóa dữ liệu — như thể để lại một đường lui, để rồi cuối cùng chơi ông Diêu một vố ngoạn mục.

Biên Đình nhìn màn hình, cảm thán: "Nếu mấy thứ này rơi vào tay cảnh sát, Diêu Nhược Long chắc đau đầu lắm."

Viên thuốc cứu mạng ngày nào, giờ thành bùa đòi mạng.

Cận Dĩ Ninh quay sang, ánh mắt dừng trên gương mặt nghiêm nghị của Biên Đình: "Em nghĩ, tôi có nên giao chiếc thẻ này cho cảnh sát, để dùng sức mạnh pháp luật đối phó Diêu Nhược Long không?"

"Tất nhiên là không." Biên Đình cũng quay lại, nhìn thẳng vào mắt anh: "Em đã nói rồi, lần này em hoàn toàn đứng về phía anh."

Nếu muốn đưa Diêu Nhược Long ra ánh sáng, chiếc thẻ này đúng là vũ khí mạnh.

Nhưng hiện tại, tung tích Diêu Nhược Long vẫn là ẩn số. Không ai biết ông ta đang ở đâu — có bằng chứng cũng vô dụng. Hơn nữa, ông ta có bối cảnh sâu rộng, mạng lưới quan hệ ở Thành phố Cảng chằng chịt. Ngay cả Chu Thiên Ý và phe cánh muốn động đến, cũng phải có quyết tâm như kẻ không còn gì để mất. Nếu không, chẳng những không hạ được đối phương, còn tự rước họa vào thân.

Hơn nữa, ông Diêu sắp rời khỏi Thành phố Cảng. Trong thời gian ngắn như vậy mà muốn bố trí toàn bộ, độ khó cực cao. Nếu không thể ra đòn quyết định trước khi ông ta rời đi, chắc chắn sẽ 'đánh rắn động cỏ'. Khi ông ta trốn ra nước ngoài, cảnh sát càng bất lực. Cơ hội như thế này, lần sau không biết phải chờ đến bao giờ.

Cận Dĩ Ninh tiếp xúc càng lâu với Diêu Nhược Long, mối quan hệ với Quý Quân càng dễ bị điều tra. Thân phận Biên Đình cũng không phải tuyệt mật — ngày dài, nguy cơ bại lộ là có thật.

Tất cả lợi hại, Biên Đình đã cân nhắc kỹ trong chớp mắt. So với việc dựa vào cảnh sát, họ cần một phương án hiệu quả hơn, tỷ lệ thành công cao hơn.

"Tiếp theo làm gì, quyền quyết định là ở anh." Biên Đình đưa tay, được Cận Dĩ Ninh gật đầu đồng ý, liền chạm nhẹ vào trán anh, xoa dịu những mệt mỏi, như thể xua đi đám mây u ám trong tâm trí.

"Không cần lo lắng, cũng đừng nghĩ nhiều." Nụ cười cậu sáng hơn cả ánh đèn ngoài cửa sổ: "Anh muốn làm gì, chúng ta sẽ làm vậy."

So với sự kiên định của Biên Đình, ánh mắt Cận Dĩ Ninh có chút dao động. Anh tránh né nụ cười ấy, không dám nhìn thẳng — sợ rằng chỉ cần thêm một giây, lòng sẽ lung lay, và con đường anh đang đi sẽ không còn tiếp tục được nữa.

Sau một khoảng lặng thật lâu, Cận Dĩ Ninh cuối cùng lên tiếng: "Tôi đã quyết định rồi."

Anh đưa tay, kéo bàn tay đang xoa trán mình xuống, nhưng không buông ra ngay. Tay kia anh gập máy tính, rút chiếc thẻ nhớ ra, rồi đặt vào lòng bàn tay Biên Đình.

Chiếc thẻ vừa rời khe cắm, vẫn còn ấm. Đầu ngón tay Biên Đình khẽ run, chạm nhẹ vào cạnh thẻ nhỏ — cậu hiểu ý anh.

Cận Dĩ Ninh trả lại chiếc thẻ, chứng tỏ anh đã chọn con đường của riêng mình — để chấm dứt cuộc tranh đấu kéo dài suốt mấy chục năm.

"Biên Đình," Cận Dĩ Ninh buông tay, ngẩng đầu, nhìn thẳng vào cậu: "Việc tôi sắp làm rất nguy hiểm. Bây giờ rút lui vẫn còn kịp."

"Em không đi." Biên Đình thở dài, bất lực: "Em biết anh hỏi lại là hy vọng em đổi ý. Nhưng em đã suy nghĩ rất kỹ rồi."

"Được." Cận Dĩ Ninh dời ánh mắt: "Tôi cần chuẩn bị vài thứ. Khi xong việc, tôi sẽ nói kế hoạch cho em."

Biên Đình không hỏi thêm, cũng không phản đối — chỉ gật đầu đồng ý.

Cậu cất chiếc thẻ vào túi, cười nói: "Anh cẩn thận nhé. Phần còn lại, giao cho em."

Xong việc chính, trời đã tối đen. Hai người định về nhà nấu cơm tối, nên không nán lại công ty, cùng nhau tan làm.

Trước khi về, họ ghé siêu thị. Lần này Biên Đình không lái xe — cậu ngồi ghế phụ, đầy đủ vũ khí phòng thân, bên cạnh Cận Dĩ Ninh.

Trước kia, khi sống một mình, Cận Dĩ Ninh rất qua loa trong ăn uống. Từ khi Biên Đình đến, hai người nấu ăn ở nhà ngày càng thường xuyên. Căn hộ cao cấp giữa trung tâm thành phố, từng lạnh lẽo và trống vắng, giờ đã có chút hơi ấm của một mái nhà.

Giờ cao điểm, siêu thị đông nghịt người. Hai người đứng trước quầy đông lạnh, đối diện dãy hải sản đủ loại, bối rối không biết chọn gì.

Biên Đình mấy năm nay ít vào bếp, tay nghề đã 'thoái hóa', chẳng biết nên lấy món nào. Cận Dĩ Ninh thì chọn một hộp cá phi lê, chăm chú đọc nhãn.

Ánh đèn quầy đông lạnh mờ ảo rọi lên người, Biên Đình liếc nhìn người bên cạnh, trong lòng dâng lên cảm giác mơ hồ, như không thật.

Cận Dĩ Ninh từng ngồi xe lăn nhiều năm. Hồi đó, ai cũng nói khả năng phục hồi gần như bằng không. Những việc bình thường như đi siêu thị, khi ấy với họ là một điều xa xỉ.

Đêm đó, Biên Đình lừa Cận Dĩ Ninh quay lại núi Nguyên Minh — trong lòng, cậu thực sự nghĩ đó là lần cuối cùng họ gặp nhau.

"Em đang nghĩ gì vậy? Trông nghiêm trọng quá." Cận Dĩ Ninh nhận ra sự lơ đãng của cậu, hỏi: "Tối nay ăn cá được không?"

Anh không nhận ra, giọng mình lúc này dịu dàng đến nhường nào.

"Được." Biên Đình bừng tỉnh, nhìn vào hộp cá trong tay Cận Dĩ Ninh. Không khí quầy đông lạnh rất lạnh, mỗi lần cậu há miệng là một làn khói trắng bay ra: "Nhưng con cá này làm kiểu gì?"

Cận Dĩ Ninh cũng không có ý tưởng, anh bỏ cá vào xe đẩy, đẩy xe đi: "Để tôi nghĩ sau."

Người không nấu ăn thì không có quyền kén chọn. Biên Đình nhanh chân đi theo.

Vài đứa trẻ chạy qua, tay ôm đầy đồ ăn vặt, nô đùa giữa lối đi. Hai người ăn ý nhích sang hai bên, nhường lối giữa cho các em nhỏ.

Cận Dĩ Ninh liếc nhìn dãy kệ, xuyên qua dòng người, quay sang Biên Đình: "Hấp hay chiên bơ?"

Biên Đình suy nghĩ: "Hấp đi, tiện hơn."

Cận Dĩ Ninh gật đầu: "Được, vậy phải mua thêm hành lá."

Đám trẻ như cơn lốc nhỏ ào qua, tách hai người ra trong chốc lát. Khi lại gần, hai bàn tay buông thõng vô tình chạm nhau — dính lại một chút, rồi nhanh chóng tách ra.

Tối nay siêu thị quá đông, va chạm là điều khó tránh. Sau lần chạm thứ ba, Biên Đình chưa kịp rút tay, thì đã bị người kia nắm lấy.

Cậu quay sang nhìn Cận Dĩ Ninh. Cận Dĩ Ninh không đáp lại ánh mắt. Một tay anh nắm cổ tay Biên Đình, tay kia đẩy xe đi, mặt tỉnh bơ, thần thái cực ngầu.

"Hành lá ở phía sau," Biên Đình nhắc nhỏ: "Lỡ rồi, đi thêm chút nữa là ra khỏi khu này."

Cận Dĩ Ninh hơi bối rối, dừng lại, quay xe đi ngược lại.

Khoảnh khắc quay người, hai bàn tay nắm hờ cũng tự nhiên điều chỉnh, đến khi đến khu rau củ, đã dính chặt — mười ngón đan vào nhau, không còn tách ra được nữa.