Ngày bệnh viện gửi thông báo sinh mệnh tôi chỉ còn tính bằng giờ, cũng là ngày vợ cũ tôi cùng "bạch nguyệt quang" của cô ta hạnh phúc đăng ký kết hôn. Nhớ lại ba năm trước, khi chúng tôi nên duyên, cô ta chỉ muốn giấu nhẹm đi cuộc hôn nhân này, xem nó như một vết nhơ không thể công khai. Vậy mà giờ đây, với người đàn ông trong mộng, cô ta lại muốn cả thế giới chứng kiến hạnh phúc viên mãn của mình. Trong hơi thở thoi thóp cuối cùng, tôi cố gắng gọi cho cô ta, hy vọng một chút tình nghĩa vợ chồng ba năm có thể khiến cô ta đến lo hậu sự. Nhưng đáp lại chỉ là những cuộc gọi bị ngắt, rồi tiếng "tút tút" lạnh lùng của số máy bị chặn. Thân thể đau đớn như bị xé nát, tôi chỉ có thể bật ra tiếng cười thảm thiết, chua chát: "Dù sao cũng là vợ chồng ba năm... Sao cô lại có thể bạc bẽo đến mức này?" Giữa trưa hôm đó, khi hôn lễ thế kỷ của cô ta và "bạch nguyệt quang" diễn ra náo nhiệt, rực rỡ ánh đèn và tiếng cười, tôi nằm trong phòng cấp cứu, lắng nghe tiếng máy móc y tế dần tắt lịm, rồi cô độc trút hơi thở cuối cùng. Trong mớ hỗn độn của cái chết và sự trống rỗng, một giọng nói quen thuộc chợt vang lên, kéo tôi về từ vực thẳm: "Anh họ, anh họ, tỉnh dậy đi!"