Mưa Tháng Năm

Cứ đến tháng Năm, thành phố Nam Dương lại chìm trong những cơn mưa dai dẳng không dứt.

Chiều tà, mưa phùn vừa dịu lại, không khí ẩm ướt quấn lấy từng lớp sương mờ mỏng, đến cả những bông hồng dại mọc trước cửa khách sạn cũng cúi đầu rũ rượi vì ẩm lạnh.

Trong khu vườn nhỏ bên ngoài sảnh tiệc, Lê Tiếu nghiêng người tựa vào bức tường dưới mái hiên, ánh mắt thờ ơ nhìn người đàn ông tuấn tú đang nói liên hồi trước mặt.

"Cho nên, cô hiểu chứ? Tôi sẽ không bao giờ thích cô, càng không thể cưới cô, dù chúng ta có hôn ước từ nhỏ đi nữa.

Tôi khuyên cô, còn sớm thì hãy từ bỏ ý định kết hôn với tôi đi."

Người nói là Thương Lục, nghe đồn là một bác sĩ nổi tiếng.

Lê Tiếu không biết gì nhiều về anh ta, chỉ rõ ràng một điều duy nhất: hai người bị buộc vào một cuộc hôn nhân được se duyên từ trong bụng mẹ.

Thật là một chuyện cổ hủ!

Cô đứng hơi lâu, cổ chân mỏi rã, khẽ cựa mình rồi thở dài một tiếng nhẹ như gió thoảng, giọng trong vắt: "Ừ, tôi biết rồi."

"Và đừng có mà trông chờ... Gì cơ?" Câu nói dở dang của Thương Lục chợt nghẹn lại, như thể không tin nổi sự chấp nhận nhanh gọn đến vậy, nhất thời sững người.

Bên ngoài mái hiên, mưa lại bắt đầu rơi lất phất. Tiếng mưa tí tách trên những lá chuối tây, trong trẻo mà êm dịu.

Âm thanh ấy khiến Thương Lục bừng tỉnh. Anh ngẩng đầu nhìn quanh—trước mặt đã trống không.

Chỉ còn thấp thoáng bóng dáng một chiếc váy xanh biến dần về phía khúc quanh hành lang.

...

Lê Tiếu đi dọc theo mái hiên, xuyên qua hành lang, dừng lại ở một đài ngắm mưa bằng thủy tinh không xa.

Khu vực nghỉ ngơi bên phải vắng tanh, chẳng thấy bóng người.

Cô nhẹ nhàng nâng váy ngồi xuống, ánh mắt hướng về khoảng trời mờ mịt ngoài cửa sổ, lòng bỗng dưng thấy khoan khoái đến lạ.

Thật ra hôm nay là lần đầu tiên cô và Thương Lục gặp mặt chính thức.

Dù hôn ước từ nhỏ đã buộc họ lại với nhau suốt bao năm, nhưng chẳng hề có chút cảm giác thanh mai trúc mã nào cả.

Hơn nữa, khi cô tìm hiểu lại, nguồn gốc của cuộc hôn nhân này mờ mịt, chẳng trách gia đình ai cũng cố giấu kín như bưng.

Đã vậy, hủy bỏ luôn cũng tốt—thêm chi tiết phiền phức về sau.

Lê Tiếu còn đang ngồi trầm ngâm, thì bỗng nghe thấy một tiếng kêu yếu ớt.

"Cứu... tôi..."

Không phải ảo giác!

Âm thanh nhỏ đến mức gần như không nghe thấy, như thể ai đó đang bị bóp cổ, đau đớn cầu cứu.

Cô lập tức ngồi thẳng người, nghiêng tai lắng nghe vài giây, rồi đứng dậy, bước về phía khu vườn cây gần đài ngắm mưa.

Hoàng hôn buông xuống, trời tối sầm, mưa phùn vẫn lất phất rơi.

Lê Tiếu lần theo tiếng kêu, len lỏi qua những bụi cây nhỏ.

Đến cuối lối nhỏ, cô nhẹ nhàng rẽ những chiếc lá chuối tây sang hai bên—cảnh tượng trước mắt khiến cô sững sờ.

Ở sâu trong vườn là một đình nghỉ tám cạnh, mái ngói màu ngọc bích. Ngay giữa đình, một người đàn ông ngồi bất động như núi trước chiếc bàn đá.

Trong suốt hai mươi hai năm đời mình, Lê Tiếu chưa từng gặp người đàn ông nào mặc đồ đen lại vừa hợp đến thế, vừa anh tuấn đến vậy.

Áo sơ mi đen, quần tây đen, đôi giày da sạch bóng không một vết bụi. Cánh tay với ống tay áo xắn cao chống lên mặt bàn đá, độ cong nhẹ nơi cổ áo mở hờ, tất cả đều toát lên vẻ ngang tàng, bất khuất, như thể không ai có thể khuất phục được.

Trong không gian chật hẹp ấy, Lê Tiếu cảm nhận rõ khí thế mãnh liệt từ người đàn ông kia, dội thẳng vào mặt cô.

"Diễn gia... tôi biết sai rồi... xin cậu... cứu tôi..."

Tiếng kêu lại vang lên, sắc mặt Lê Tiếu biến đổi. Cô nhìn thấy một người trung niên gầy gò, đang quằn quại trên nền gạch xanh trơn bóng.

Lòng cô lập tức cảnh giác—biết mình đã bước vào chỗ không nên đến.

Đúng lúc ấy, người đàn ông được gọi là Diễn gia từ từ đưa tay lên, thong thả vuốt phẳng nếp nhăn trên tay áo, giọng trầm thấp vang lên:

"Xem ra, ông đã quên mất quy tắc ở Nam Dương này rồi!"