Ngày đưa tiễn người mẹ thứ của Liễu tam cô nương về nơi an nghỉ, Chu thị — mẹ cả — ngồi cao ngạo trên chủ vị, giọng nói nhẹ nhàng nhưng đầy ẩn ý, từng câu từng chữ như dao gọt vào sự im lặng.
Khi hỏi đến tên, bà bỗng khựng lại, ánh mắt lạnh lùng quét qua đứa bé nhỏ bé đứng giữa đại sảnh:
“Tam cô nương đã sáu tuổi… mà vẫn chưa có tên sao?”
Trong nhà họ Liễu, nữ nhi từ lâu chẳng được coi trọng — dù sinh ra từ bụng ai, dù máu mủ thế nào. Tên gọi của một đứa con gái, sao đáng để phụ thân phải bận tâm?
Mẹ ruột của nàng chỉ là một nha hoàn thấp hèn, không học thức, dung nhan tầm thường. Nếu không phải một đêm mộng mị của Liễu Thừa Sơn, thì làm gì có đứa trẻ này. Không tên, không tự — như thể nàng chưa từng tồn tại.
Chu thị lặng lẽ liếc ra phía bậc thềm ẩm mốc, rêu xanh phủ kín như vết thương cũ chẳng bao giờ lành. Một nụ cười nhạt hiện lên trên môi, bà thong thả buông lời:
“Vậy thì… gọi là —— **Liễu Đài**, thế nào?”
Một cái tên chẳng giống ai. Một cái tên như cái máng, như cái bệ — đặt dưới chân người, không xứng đứng ngang hàng với tỷ tỷ.
Nhưng ai biết được… từ khoảnh khắc ấy, vận mệnh của một đứa trẻ bị vứt bỏ đã âm thầm bắt đầu xoay chuyển.
Truyện Đề Cử
