Chương 30: Tiếng Đàn

Nghe tiếng quát mắng vang lên ngoài hành lang từ quản lý hội sở, Lâm Thư Đường bước ra khỏi phòng bao.

“Tôi biết kéo đàn.”

Hai người đang giám sát cô sững sờ — không ngờ cô lại chủ động lên tiếng. Họ vừa định ngăn cản thì người quản lý đã quay sang nói chuyện với cô về việc thử đàn, đành phải im lặng.

Hội sở Tịch Thành không phải nơi họ dám gây sự.

Sau khi thử đàn xong, Lâm Thư Đường được dẫn đến một căn phòng riêng trên tầng ba. Đây rõ ràng là khu vực tiếp đãi khách VIP, diện tích lớn gấp ba lần phòng mà Tần An Dũng từng dẫn cô đến trước đó. Trong phòng còn có một gác lửng nhỏ, nội thất đầy đủ tiện nghi — gọi là phòng bao, nhưng thực tế lại mang cảm giác như một biệt thự thu nhỏ.

Vị trí biểu diễn được bố trí ở tầng một.

Người quản lý đưa cô một cây đàn tốt hơn, kèm theo một tấm mạng che bằng lụa mỏng.

“Tấm mạng này cô có thể đeo hoặc không, tùy ý. Lát nữa sẽ có người mang bình phong đến. Quần áo cô đang mặc cũng tạm được rồi, không cần đổi. Chỉ cần cô kéo hay, nếu khách hài lòng, sau này chúng ta có thể hợp tác lâu dài. Mỗi bản tôi trả cô năm trăm, tiền tip khách cho cô giữ hết.”

Mỗi bản nhạc thường kéo không quá năm phút. Dù tính cả thời gian nghỉ giữa chừng, mức thù lao theo giờ cũng gần bốn nghìn tệ — một con số rất cao đối với một người chưa có danh tiếng như cô.

“Cảm ơn anh.” Cô nhẹ nhàng đáp, ánh mắt thoáng liếc về phía cửa, dè dặt hỏi.

“Yên tâm,” người quản lý hiểu ý, “chỉ cần họ còn tỉnh táo, sẽ không dám tự tiện bước vào đây. Khi xong việc, cô lên gác, đi ra bằng cửa bên kia.”

Ông ta cũng đoán ra — cô gái này có lẽ bị một ông chủ nào đó ép buộc mang đến.

Nhưng ông chẳng mảy may để tâm. Ở Kinh Đô, ngoài vài đại gia tộc đứng đầu, Tịch Thành chẳng cần sợ ai.

Hơn nữa, hội sở này từ lâu đã công khai quy định: nghiêm cấm mọi hành vi phi pháp và đồi bại trong khuôn viên.

Nếu ai dám vi phạm, thì chính họ là người sai trước — không cần nể mặt.

Cầm cây vĩ trên tay, Lâm Thư Đường cuối cùng cũng được nới lỏng đôi chút sau một buổi tối căng thẳng tột độ.

Hai nhân viên phục vụ mang vào một tấm bình phong thêu hoa, đặt chắn trước mặt cô.

Chẳng bao lâu sau, cô nghe thấy tiếng bước chân của vài người từ ngoài cửa.

Qua bộ đàm, tín hiệu vang lên: “Có thể bắt đầu.”

“Sao lại muộn vậy?”

“Chuyến bay bị trễ vài phút.”

Ngay khi tiếng đàn vang lên, Lâm Thư Đường chìm vào thế giới riêng của mình, không còn nghe rõ những cuộc trò chuyện xung quanh.

Bản nhạc đầu tiên là “Clair de Lune” của Debussy — giai điệu dịu dàng, chậm rãi tuôn chảy như ánh trăng đêm.

Người đàn ông vừa bước qua bình phong bỗng dừng lại, nghiêng đầu nhìn bóng dáng mờ ảo sau lớp lụa mỏng:

“Đổi người rồi à?”

“Có vẻ vậy.”

Hôm nay, tiếng đàn rõ ràng tinh tế và sâu lắng hơn hẳn so với lần trước.

Hai người ngồi xuống bộ sofa.

Lê Nghiễn Thanh ngả người ra sau, nhắm mắt, tay day nhẹ giữa hai chân mày để xua tan mệt mỏi.

“Có cần tôi gọi người pha cho cậu một ly trà giải rượu không?”

“Không cần.”

Khi bản nhạc đầu kết thúc, anh đứng dậy, cầm theo hộp thuốc và bật lửa.

“Lên gác nhé?”

“Ừ.” Trần Tấn Diêu đi theo.

Ngồi trên ghế sofa ở tầng lửng, Trần Tấn Diêu mỉm cười nhận xét: “Khác hẳn với phong cách lúc nãy, nghe sôi động hơn nhiều.”

Anh biết Lê Nghiễn Thanh vừa trải qua chuyến bay dài, e rằng không thích hợp nghe loại nhạc này, nên hỏi:

“Có cần bảo họ đổi người khác không?”

Lê Nghiễn Thanh cúi đầu nhìn xuống qua lan can, ánh mắt dừng lại nơi bóng dáng đang mải mê kéo đàn dưới ánh đèn vàng, từ từ nhả khói:

“Không cần.”