Chương 110: Thiên Kiếp

160 năm trước, bên bờ hồ Yamdrok Tso, Hắc Long đã thành công vượt qua thiên kiếp.

Nó là sinh vật đầu tiên trong gần một ngàn năm qua tu luyện từ hình dạng Hủy trở thành rồng thật sự.

Trên đất Thần Châu, đã hơn một ngàn năm rồi chưa từng có một con rồng thuần huyết nào ra đời.

Ngày nó hóa rồng, không hề có dị tượng, không huyễn quang, không tường vân, cũng chẳng có cầu vồng ngang trời. Thứ chờ đợi nó chỉ là những tia sét trời giáng xuống không ngừng nghỉ, từng đạo từng đạo, mạnh đến mức có thể vỡ xương nát thịt, khiến nó rơi trở lại vực sâu tăm tối bất tận.

Chính vào khoảnh khắc nó định buông xuôi, khi vạn đạo lôi quang đồng thời bùng nổ, một tiếng “Kho lỗ” vang lên — như thể từ tận đáy lòng một đứa trẻ — đã truyền vào nó sức mạnh vô tận. Giữa thiên địa bấy giờ, chỉ có một con người xa lạ đang cổ vũ nó, ánh mắt tràn đầy kỳ vọng, như thể tin chắc nó nhất định sẽ sống sót qua cơn kiếp nạn.

Mọi thứ diễn ra thật tự nhiên. Nó quyết định, dù phải trả giá thế nào, cũng sẽ không phụ lòng người xa lạ ấy.

Nhờ niềm tin đó, nó vượt qua thiên kiếp, tự đặt tên mình là Lục Tu. Khi đợt sét cuối cùng tan biến, tinh thần nó bỗng thanh minh, như thể đã đi đến tận cùng vũ trụ, đột phá mọi chướng ngại tu luyện suốt đời, đồng thời khai mở ký ức. Nhưng trước mắt nó, vẫn luôn tồn tại một lớp sương mờ, cách bước cuối cùng chỉ một bước chân.

Bỗng nhiên, long ngữ từ khắp bốn phương tám hướng, giữa non sông và trời đất, ùa vào ý thức nó — trong dòng thời gian dài vô tận, vô số sức mạnh và bảo tàng của rồng cổ đại lưu lạc trong các khe nứt thời không, những di sản quý giá mà hàng vạn rồng tiền bối để lại cho người kế thừa. Ngay khi nó trở thành một phần trong huyết mạch ấy, tất cả ào ạt tràn về, đánh thức linh trí nó.

Nó biết rằng, bước cuối cùng kia vẫn cần hơn một ngàn năm nữa mới có thể hoàn thành.

Nhưng điều đó chẳng quan trọng. Dù sao thì, ngay lập tức, nó đã trở thành sinh vật mạnh nhất thế gian, vượt xa mọi Yêu tộc. Chỉ cần nó muốn, có thể hô phong hoán vũ. Sức mạnh của nó gần như vô tận — đủ để làm điều thiện, cũng đủ để gây họa đến mức thiên địa không dung.

Thế nhưng, tất cả những điều ấy đều khiến nó chẳng mảy may hứng thú. Thứ duy nhất khiến nó canh cánh trong lòng, là đứa bé năm ấy bên hồ Yamdrok Tso.

Khi rời khỏi hồ, đã ba năm trôi qua kể từ ngày nó vượt kiếp.

Lục Tu bước ra từ bờ hồ, gặp một nhóm người Tây Tạng đang hành hương. Anh lặng lẽ đi theo họ. Họ hỏi anh từ đâu đến, anh không trả lời. Hỏi anh là ai, anh cũng không biết.

Ban đầu, họ nghĩ anh là một thiếu niên bị cướp mất hết tài sản. Họ đưa cho anh những bộ quần áo cũ kỹ. Lục Tu lắng nghe họ nói chuyện, đi theo họ vòng quanh hồ Yamdrok Tso lần này đến lần khác. Anh cũng nghe thấy họ nhắc đến từ “Kho lỗ”, và nhận ra họ đang nói về mình.

Dần dần, anh học được vài câu tiếng Tây Tạng.

Anh biết rằng phần lớn con người sống gần nơi họ sinh ra. Đứa bé kia có lẽ cũng ở gần đây, nhưng cũng không loại trừ khả năng cậu đã được gia đình đưa đi xa, hành hương mệt nhọc đến hồ Yamdrok Tso… Nếu không, tại sao cậu bé không còn xuất hiện ở bờ hồ nữa?

Anh bắt đầu dùng tiếng Tây Tạng vừa học được, hỏi những người lạ về tung tích một đứa trẻ. Trong mắt anh, con người trông đều na ná nhau, anh không thể mô tả rõ nét khuôn mặt cậu bé. Nhưng anh tin rằng, chỉ cần nhìn thấy, anh sẽ nhận ra ngay — chỉ có vậy.

Tất nhiên, anh không nhận được hồi đáp nào. Những người hành hương đến rồi lại đi. Năm ấy là Đồng Trị Tứ Niên, Nepal và Mãn Thanh vừa kết thúc một trận chiến. Nóc nhà thế giới — vùng Himalaya — đang trong cơn biến động dữ dội. Lục Tu gặp đủ loại người bên hồ Yamdrok Tso. Nhưng anh tin chắc rằng đứa trẻ anh tìm kiếm vẫn ở đâu đó, chỉ cần anh không bỏ cuộc, nhất định sẽ tìm thấy.

Chỉ là anh không thể vội vàng hóa nguyên hình, lao đến bắt cậu bé đi.

Vì thế, trước tiên anh phải học cách làm người — sống với thân phận con người, để tìm và tiếp cận cậu bé. Muốn làm người, phải học. Học ngôn ngữ, học thói quen sinh hoạt, học mọi kiến thức liên quan.

Hàng ngày, anh cố gắng phân biệt các lữ khách, nghe lén cuộc trò chuyện của họ, bắt chước cách phát âm. Trong ba tháng, anh học được tiếng Tây Tạng và nói chuyện được. Khi có người hỏi anh từ đâu đến, anh học cách nói dối — rằng mình đến từ một quốc gia xa xôi bên kia dãy Himalaya.

Nhóm người Tây Tạng không nghi ngờ, mời anh uống rượu, hỏi anh đi đâu. Lục Tu lại im lặng.

Anh khao khát tìm thấy đứa trẻ, nhưng trong lòng lại dường như sợ hãi điều gì đó. Tìm thấy rồi, gặp mặt rồi — rồi sao?

Rồi mình nên làm gì? Lục Tu nhóm một đống lửa bên hồ Yamdrok Tso, suốt ngày đêm ngồi bên đó. Liệu có nên nói: “Ta là con rồng mà ngươi từng phong chính, ta muốn ở bên cạnh ngươi”?

Cậu bé sẽ sợ ta không? Lục Tu lo lắng vô cớ. Từ lời nói của người Tây Tạng, anh biết họ vừa kính nể vừa sợ hãi rồng. Họ tin vào thần linh và ác quỷ, nhưng chỉ để cầu phúc, tránh họa. Càng tiếp xúc con người, anh càng hình thành ý niệm: thân phận thật sự của mình phải được che giấu.

Anh khao khát gặp mặt cậu bé, nhưng lại sợ bị từ chối. Anh từng tưởng tượng tính cách đứa trẻ, hình dung ra hành động của cậu. Lúc thì nghĩ cậu sẽ nhìn thấu lớp hình hài con người, nhận ra linh hồn rồng trong anh; lúc lại nghĩ cậu thờ ơ với sự kiện phong chính rồng, có lẽ đã quên mất từ lâu.

Anh vật vã giữa hai giả định ấy, qua biết bao đêm dài. Anh cảm nhận rằng, những ngày sau khi đắc đạo, anh cũng chẳng hạnh phúc hơn khi còn là một Hủy ô uế. Khi chưa có linh hồn, cái xác da bị dày vò. Khi đã có linh hồn, chính linh hồn lại chịu giày vò. Thế giới như một lò luyện khổng lồ, không ngừng dùng sức mạnh nghiền nát những sinh linh bị nhốt trong đó.

Ngay cả một con rồng sinh ra từ nơi thánh khiết như thế này, cũng không thể thoát khỏi.

Nhưng điều gì phải đến, rồi cũng sẽ đến. Khi anh đã học gần hết tiếng Tây Tạng, hiểu được mối quan hệ giữa người với người, biết rằng mỗi người đều có những “đặc điểm riêng” — như trang phục, tuổi tác — và khi không còn gì để học từ những lữ khách, anh quyết định rời khỏi hồ Yamdrok Tso.

“Mình phải đi tìm cậu bé ấy.” Lục Tu tự nhủ.

Anh lấy hồ Yamdrok Tso làm trung tâm, từ từ mở rộng phạm vi tìm kiếm, hỏi từng người, mô tả mơ hồ những “đặc điểm” của cậu bé. Anh nhớ cậu có mang theo vài viên đá màu sắc rực rỡ. Về sau anh mới biết, đó là biểu tượng của tầng lớp quý tộc Tây Tạng — gia đình giàu có, địa vị cao.

Đó là điều duy nhất anh để ý được.

“Có lẽ là con của thổ ty Vượng Thần!” Một người dân trong làng gần đó phán đoán.

Một ông lão từng đi qua một ngôi làng xa xôi ở đầu bên kia hồ Yamdrok Tso, nói với Lục Tu rằng thổ ty Vượng Thần có hai người con trai, và người con út tên Thứ Nhân phù hợp nhất với mô tả. Khi ông lão thấy cậu bé, Thứ Nhân mới hai tuổi — đã rất lâu rồi. Nếu còn sống, giờ cậu cũng vừa đúng độ tuổi mà Lục Tu nhớ.

Dù sao thì, con nhà thường dân làm gì có ai đeo sáp ong, Nam Hồng, hay Ngọc Lam trên người?

Cậu bé giờ đã 17 tuổi rồi!

Lục Tu hình dung ra hình ảnh cậu cưỡi ngựa, quyết định đi tìm. Nhưng trước khi đến nhà thổ ty Vượng Thần, anh còn vài việc phải làm.

Một đêm trăng tròn, anh hóa thân thành rồng, bay vượt qua dãy núi Cương Nhân Ba Tề, tìm kiếm những viên Thiên Châu rơi trên mặt đất dưới ánh trăng bạc. Trước dãy núi tuyết trắng, anh cẩn thận chọn viên đẹp nhất, xâu vào sợi dây, định làm quà tặng khi gặp mặt cậu bé.

Chắc chắn họ sẽ nhận ra nhau.

Anh biết xã hội loài người có thứ bậc nghiêm ngặt, đến không xin phép thì khó lòng gặp được. Vì thế, anh tìm thêm vài viên đá quý, đổi lấy từ một thương nhân sáu con bò Tây Tạng và mười cân bơ (tương đương 5kg).

Anh mang theo bò và bơ, định tặng cho cha cậu bé, đổi lấy cơ hội gặp mặt.

Ngày đến làng, tuyết rơi trắng xóa trời đất. Đàn bò Tây Tạng run rẩy trong gió tuyết. Lục Tu mặc áo Tạng rách rưới, để lộ làn da trắng nõn, đứng bất an nhìn về những căn nhà của thổ ty Vượng Thần.

“Mình nên quan sát trước. Lỡ không phải cậu ấy thì sao?” Lục Tu nghĩ thầm. Anh phải xác nhận Thứ Nhân chính là đứa bé năm xưa, rồi mới đến thăm.

Nhưng hôm ấy, tuyết phủ kín mọi nơi. Từ sườn núi, anh chỉ thấy ánh đèn dầu trong sân, và vài người làm công đang nhóm lửa, chẻ củi, nướng Tsampa, làm bơ. Người trong làng quá đông, nhiều hơn tất cả những lữ khách anh từng gặp ở hồ cộng lại — anh hoàn toàn không thể phân biệt ai là ai.

Lúc đầu, anh tự tin chỉ cần liếc qua là nhận ra. Giờ đây, niềm tin ấy đã lung lay.

Anh nhìn từ xa, thấy người này không giống, người kia cũng không phải. Có lẽ Thứ Nhân chưa ra ngoài — cũng phải thôi, cậu bé quý tộc đâu thể ra sân thường xuyên.

Lục Tu đợi trên sườn núi phủ tuyết suốt ba ngày ba đêm. Lông mi anh đóng đầy băng tinh. Anh gạt băng để nhìn rõ hơn, nhưng chẳng bao lâu, băng lại bao phủ, che khuất tầm nhìn.

Cuối cùng, vào một buổi chiều tuyết ngừng rơi, anh quyết định không đợi nữa, đi vào và hỏi cho rõ.

“Đã đến đây rồi, dù sao cũng phải gặp. Nếu không, đứng nhìn từ xa rồi quay về sao? Tuổi người ngắn ngủi, chỉ khoảng trăm năm.” Lục Tu chợt hối hận — đáng lẽ anh nên đến sớm hơn, không nên lãng phí ba năm rưỡi ở hồ Yamdrok Tso.

Hôm ấy, anh hồi hộp hơn cả lúc vượt thiên kiếp — như thể cuộc gặp này quan trọng hơn cả sinh tử. Anh mang theo lễ vật, bước đến nhà thổ ty Vượng Thần, gõ cửa. Không ngờ, chủ nhà đón tiếp anh rất nhiệt tình — nhưng không phải vì bò hay bơ anh mang đến.

“Cậu tìm Thứ Nhân?” Chủ nhà kinh ngạc hỏi. Đó là Đa Cát, con trai cả của thổ ty Vượng Thần.

Anh ta còn trẻ, khoảng hai mươi mấy tuổi. Lúc này, Lục Tu đã có thể đoán được tuổi tác con người.

“Đúng vậy.” Lục Tu dùng tiếng Tây Tạng còn vụng về giải thích: “Tôi từng gặp cậu ấy một lần ở hồ Yamdrok Tso. Tôi muốn kết bạn. Đây là quà tôi mang đến — một viên Thiên Châu.”

Anh cẩn thận rút viên Thiên Châu từ trong ngực ra. Sợi dây xâu châu do chính anh tết, vừa đủ để đeo vào tay Thứ Nhân. Anh thành kính đặt lên lòng bàn tay, đưa ra trước mặt Đa Cát — và nhận lại một câu trả lời dứt khoát:

Thứ Nhân đã chết ba năm trước rồi.