Chương 32: Ngoại truyện của Trần Tịch

“Cô là sinh viên Đại học R đúng không?”

Trong nhà hàng “Hoa Tát Lạp” cạnh cửa sổ, bà chủ vừa ghi món vừa hỏi Trần Tịch.

“Không phải.”

Trần Tịch lắc đầu cười: “Tôi đi làm lâu rồi.”

Bà chủ nói: “Trông trẻ quá, nhìn cứ như sinh viên.”

Trần Tịch làm việc gần hai năm, cuộc sống chỉ xoay quanh hai việc, cuối tuần thích ở nhà, ra ngoài chỉ đi vài trung tâm thương mại gần chỗ thuê, hiếm khi ra khỏi quận Hải Điến.

Đêm ở Tây Tam Hoàn khác hẳn đêm ở thành phố Y.

Đêm ở thành phố cũ Đông Bắc náo nhiệt, chợ đêm và quán nướng thơm lừng khắp phố, không khí dân dã nồng đượm. Đêm ở Tây Tam Hoàn rực rỡ ánh đèn, biển hiệu trung tâm thương mại lấp lánh, xe cộ tấp nập như những vì sao lướt đi trong vũ trụ bao la, vừa quy củ vừa tĩnh lặng.

Cô thường đứng trên cầu vượt đối diện Đại học R ngắm cảnh đêm, thấy các cặp đôi sinh viên tựa vào nhau bước ra từ cổng trường, thân mật nhìn nhau, tay trong tay hòa vào rạp chiếu bóng khổng lồ gần đó.

Bảy năm học đại học và thạc sĩ của cậu, bảy năm cậu và Giang Vũ Nhu quen biết rồi yêu nhau, liệu có phải từng ngày từng giờ đều trải qua ở nơi này?

Gió đêm mát lành lùa qua má cô, cô bất chợt nhớ một câu hát gần đây hay nghe.

“Tôi níu lấy làn gió đêm đã từng lướt ngang qua em.”

Lâm Kinh Dã sau khi tốt nghiệp tiến sĩ đã đến một trường đại học ở Nam Kinh làm việc, giảng dạy môn Nguyên lý Chủ nghĩa Marx. Trần Tịch không khỏi nhớ lại hình ảnh mình học môn này thời đại học.

Trong giảng đường bậc thang, ghế ngồi chật chội, không khí ngột ngạt, mắt Trần Tịch khô rát. Cô không cúi đầu lướt điện thoại một cách chán nản như bạn cùng phòng bên cạnh, mà ngẩng lên nhìn bảng, ngồi thẳng lưng, định nghiêm túc nghe giảng.

Vị giáo sư già trên bục giảng đang dạy môn lịch sử Trung Quốc, giọng ông trầm chậm, dễ khiến người ta buồn ngủ. Cô ngồi thẳng lưng, vài bạn xung quanh uể oải gục trên bàn khiến cô có vẻ hơi nổi bật.

“Cậu làm gì thế Tiểu Tịch?”

Trình Tư Nhuế cười: “Điện thoại không có gì hay à?”

“Môn này có quan trọng gì đâu, sao cậu lại nghe chăm chú vậy?”

Trần Tịch đáp: “Điện thoại chẳng có gì hay để xem.”

Trình Tư Nhuế gợi ý: “Vậy lướt Weibo đi.”

Trần Tịch mở Weibo, vô thức nhấp vào ảnh đại diện của người đầu tiên trong danh sách thường xuyên truy cập.

Một bài Weibo mới hiện ra, vừa đăng.

L: “Khám phá phòng học mới môn Nguyên lý Marx.”

Một nam sinh bình luận: “Thích học môn này à, anh Dã? [icon cười]”

L: “Môn học yêu thích nhất của tôi.”

Nam sinh hỏi: “? Dở à?”

L: “Cút [icon cười] [icon tạm biệt]”

Trình Tư Nhuế tò mò hỏi: “Cậu xem Weibo gì mà hài hước vậy? Cười vui thế?”

“Không có gì.”

Trần Tịch vội lắc đầu, tắt màn hình điện thoại, nhưng khóe môi vẫn khẽ cong.

Cô nói: “Không lướt điện thoại nữa, tớ nghe giảng đây.”

Bảy năm đại học và thạc sĩ, điểm các môn đại cương của cô luôn trên 95. Mỗi lần đánh giá học bổng quốc gia, điểm chuyên môn và tổng hợp thường không chênh lệch là bao, nhưng điểm các môn chính trị gần như tuyệt đối đã giúp cô vượt lên, thuận lợi nhận được học bổng.

“Lại một sinh viên Đại học R.”

Cửa kính nhà hàng mở ra, chuông gió treo cửa kêu leng keng dễ nghe, bà chủ liếc người bước vào, nói.

Trần Tịch cười bất lực, bà chủ vẫn coi cô là sinh viên Đại học R. Cô nghiêng đầu nhìn, thấy người đẩy cửa vào trông quen quen.

Rất giống một đàn chị ở trường Thực nghiệm, tên Lâm Nhứ.

Lâm Nhứ không biết cô, nhưng cô lại biết Lâm Nhứ.

Kỷ niệm sâu sắc nhất là kỳ một lớp Mười, cô đến phòng chụp ảnh của thư viện để chụp ảnh hồ sơ học sinh. Khi xếp hàng, cô nghe đàn chị Lâm Nhứ đứng gần đó nghiêm túc hỏi đàn chị Kỷ Cửu Mai: “Cậu nói xem, khi chụp ảnh hồ sơ có nên cười không?”

“Đừng cười, chụp ảnh hồ sơ nghiêm túc thế, ai cũng nên nghiêm chỉnh một chút.”

Đàn chị Kỷ Cửu Mai đáp, nhưng ngẩng lên thấy gì đó, biểu cảm thay đổi, nhún vai bất lực: “Dĩ nhiên, một người ngày nào cũng toe toét thì là ngoại lệ.”

Trần Tịch cùng đàn chị Lâm Nhứ nhìn theo ánh mắt đàn chị Cửu Mai, lập tức thấy một thiếu niên ngồi trước ống kính máy ảnh, cười rạng rỡ.

Cô nhận ra anh là đàn anh Diệp Phong, cùng khóa với đàn chị Lâm Nhứ.

Trần Tịch đưa mắt trở lại, thấy đàn chị Cửu Mai đầy vẻ chán ghét và đàn chị Lâm Nhứ bất chợt cúi đầu, mắt lấp lánh ý cười. Đến lượt Lâm Nhứ chụp ảnh, Trần Tịch thấy khi nhiếp ảnh gia đếm “ba, hai, một”, cô ấy nhìn ống kính một cách dịu dàng, khóe môi khẽ cong lên.

Chuyện nhỏ nhưng đã trở thành ấn tượng đầu tiên nhớ mãi của cô về đàn chị.

Sau này, ấn tượng của Trần Tịch về Lâm Nhứ phần lớn đến từ những bài văn có chữ viết công phu, thanh tú, được in phát toàn trường. Còn về Diệp Phong, có lẽ là việc anh hay đọc sai chữ khi diễn thuyết, tự làm mình bật cười hoặc lúc phát thanh giờ giải lao, bất chấp yêu cầu ban giám hiệu, lén bật bài của Hứa Tung cho học sinh nghe.

Một người trầm tĩnh tinh tế, một người lơ mơ, hấp tấp, tưởng như nước với lửa không thể dung hòa, nhưng Trần Tịch lại cảm thấy giữa họ có gì đó giống nhau.

Không nói rõ được giống ở điểm nào, nhưng cô cứ cảm thấy họ giống nhau.

Bà chủ hỏi: “Hai người quen nhau à?”

“Tôi gặp em rồi.”

Lâm Nhứ cười, mắt cong cong: “Em là đàn em trường Thực nghiệm, tên Trần Tịch, tôi nhớ đúng không?”

Trần Tịch lễ phép chào: “Vâng, chào đàn chị.”

Cô và Lâm Nhứ ngồi cùng bàn ăn cơm.

Lâm Nhứ hỏi: “Em làm việc ở Bắc Kinh à?”

Trần Tịch hỏi: “Vâng, ở bệnh viện số Ba, còn đàn chị thì sao?”

“Tôi học thạc sĩ gần đây.”

Lâm Nhứ nói: “Món Tân Cương ở đây ngon lắm, hồi đại học, tụ họp hội sinh viên hay đến đây nên bà chủ quen mặt tôi rồi. Hồi đó trưởng ban tôi với chủ tịch hội sinh viên khoa Triết học là một cặp, họ thích chỗ này, hay hẹn cùng giờ đến ăn.”

Nghe đến “khoa Triết học”, mi mắt Trần Tịch khẽ rung động, cô lặng lẽ bưng cốc nước lên uống.

“Hồi đại học tôi có học một môn bên khoa Triết.”

Lâm Nhứ cười: “Lúc đó ấn tượng với một nam sinh lắm. Cậu ấy cũng trường mình, chắc em nghe nói rồi.”

“Cậu ấy tên Lâm Kinh Dã.”

Tim Trần Tịch lỡ một nhịp, động tác uống nước của cô dừng lại rất lâu.

Trần Tịch im lặng hồi lâu, mỉm cười nói: “Vâng… cậu ấy rất nổi tiếng.”

“Có lần đổi lịch học, đến lượt cậu ấy trình bày sớm mà chẳng chuẩn bị gì cả. Giáo sư bảo cậu ấy để đến tiết sau, cậu ấy nói không cần, chẳng cầm tài liệu gì lên bục mà cứ thế giảng về thơ.”

Trần Tịch ngẩng đầu lên, mím môi cười.

“Lúc đó bạn cùng phòng tôi bảo, Lâm Kinh Dã đã khiến cô ấy thay đổi cái nhìn về con trai khối xã hội. Sau giờ học, cô ấy lên mạng tìm cậu ấy, còn lôi cả bài đăng hot trên diễn đàn của trường ra.”

Trần Tịch cười, buột miệng hỏi: “Bảng xếp hạng hotboy năm năm gần đây à?”

Lâm Nhứ bỗng khựng lại, một lúc sau mới đáp: “Ừ.”

Sợ Lâm Nhứ nhận ra sự không tự nhiên của mình khi nhắc đến Lâm Kinh Dã, Trần Tịch nhân cơ hội đổi chủ đề: “Em nhớ đàn anh Diệp Phong luôn đứng đầu bảng hotboy. Năm lớp Mười Hai, một bạn lớp em muốn thi Đại học Giao thông Thượng Hải, thêm QQ của đàn anh Diệp Phong để trò chuyện, và còn nhắc đến bảng xếp hạng này. Hóa ra anh ấy hoàn toàn không hề biết.”

Trần Tịch thấy Lâm Nhứ cụp mắt, hàng mi dày khẽ chớp, khóe môi cong nhẹ.

“Bạn ấy hỏi: “Đàn anh, anh có biết mình luôn đứng đầu bảng hotboy của trường không?” Anh ấy ngơ ngác. Sau đó, anh ấy hào hứng hỏi bạn ấy rằng bảng này xếp hạng như thế nào, điểm thi chiếm bao nhiêu phần trăm, có phải anh ấy là người có điểm cao nhất không. Sau đó bạn ấy than vãn với chúng em rằng đây là bảng hotboy chứ không phải bảng xếp hạng học tập, không biết anh ấy nghĩ gì nữa.”

Lâm Nhứ không nhịn được cười: “Cậu ấy đúng là luôn như vậy, cách tư duy khác hẳn chúng ta.”

Trần Tịch hỏi: “Đàn chị, chị với đàn anh Diệp Phong là bạn à?”

Lâm Nhứ lắc đầu: “Không phải.”

Lâm Nhứ khẽ lặp lại: “Tôi và cậu ấy… không phải là bạn bè.”

Ăn xong, Trần Tịch thêm liên lạc của Lâm Nhứ. Điều khiến cô ấn tượng là câu trích dẫn từ bài "Bất Lão Mộng" mà Lâm Nhứ dùng làm chữ ký WeChat: “Tình yêu như cầm đuốc đón gió.”

Tình yêu như cầm đuốc đón gió.

“Đàn chị, chị được đăng lên confession tỏ tình của Đại học R rồi!”

Trong văn phòng khoa nội trú bệnh viện số Ba, đàn em thực tập mới đến giơ điện thoại hào hứng nói với Trần Tịch.

“Gì cơ?”

Trần Tịch giật mình, nhận điện thoại từ cô ấy, cúi đầu nhìn màn hình.

“Bài confession xin thông tin liên lạc của chị gái váy trắng ngồi cạnh cửa sổ! Nghe bà chủ nói chị ấy là người của trường chúng ta!”

Trần Tịch bật cười bất lực, tiện tay nhấp vào ảnh đại diện WeChat của trang confession tỏ tình, lập tức thấy một chuyên mục tên “Lời tỏ tình không chủ”, cô vô thức nhấp vào.

Chuyên mục này lâu rồi không cập nhật, bài cuối cùng đã đăng từ vài năm trước. Người phụ trách chuyên mục là đàn chị Lâm Nhứ.

Bài cuối cùng gồm một đoạn văn và một hình ảnh. Bức hình là đàn bồ câu bay lượn trên trung tâm thương mại đối diện Đại học R vào lúc hoàng hôn.

Đoạn văn kèm theo: “Hoàng hôn đẹp lắm, thật mong cậu cũng có thể thấy được.”

Sau đó, bài viết bổ sung thêm một đoạn văn.

Nội dung là: “Hóa ra cậu đã thấy.”

Bình luận được thả tim nhiều nhất bên dưới viết: “Hu hu, tôi bị ngược rồi. Cậu thấy hoàng hôn, nhưng chẳng thấy tôi.”

Tâm trí Trần Tịch rối bời, cô bất chợt nhớ lại một ngày năm lớp Mười Hai, hai bạn nữ ngồi bàn trước chỉ vào màn hình Weibo, hào hứng bàn tán.

“Diệp Phong đến Bắc Đại tìm Diệp Tiêu rồi! Cuối cùng cũng thấy hai chị em họ chung một khung hình, không dễ chút nào!”

“Kỹ năng chụp ảnh của anh ấy đỉnh thật, hoàng hôn này đẹp quá!”

Trong lúc ngẩng đầu khỏi bài tập, Trần Tịch thoáng thấy dòng chữ và bức ảnh trên màn hình Weibo của cô bạn bàn trước.

Diệp Phong Farid: “Nhìn thấy hoàng hôn trên xe buýt, chụp vội, đẹp quá!”

Tâm trí Trần Tịch trở về với nụ cười dịu dàng của Lâm Nhứ khi chụp ảnh hồ sơ, trở về với biểu cảm không tự nhiên của cô khi nhắc đến Diệp Phong ở nhà hàng, rồi câu chữ ký WeChat “Tình yêu như cầm đuốc đón gió”. Bỗng chốc, cô đã hiểu ra mọi chuyện.

Cô vô tình vạch trần bí mật của đàn chị, điều đó cũng khiến lòng mình xót xa.

Cô bất chợt nhớ đến một câu khác trong "Bất Lão Mộng": “Trong vạn người, vạn lần may mắn được gặp gỡ.”

Trong vạn người, vạn lần may mắn được gặp gỡ.

Nhưng bao lần gặp gỡ có khởi đầu và kết thúc trọn vẹn?

Thoáng chốc nửa tháng trôi qua. Một ngày nọ, khi cô dự tiệc cơ quan, một đồng nghiệp vừa trò chuyện vừa đưa điện thoại cho cô xem một video ngắn.

“Nhan sắc và học vấn của thầy Lâm đỉnh thật, tiếc là thầy ấy đã lấy vợ sớm.”

“Bảo bối Tiểu Tịch, xem thần tượng mới của chị này!”

Trần Tịch biết “thần tượng mới” đồng nghiệp nhắc đến là Lâm Kinh Dã, giảng viên môn Chủ nghĩa Marx Đại học Nam Kinh, nổi trên mạng nhờ bài giảng cuốn hút và khí chất nổi bật. Cô lặng lẽ nhìn màn hình đồng nghiệp đưa, mãi không rời mắt. Tâm sự chất chứa bấy lâu trong lòng cô như mưa trút xuống, dù trôi qua bao lâu vẫn gợn sóng trên mặt hồ tâm hồn.

Màn hình điện thoại bất ngờ sáng lên với tên một người gọi, Trần Tịch trả điện thoại lại cho đồng nghiệp. Đồng nghiệp nhận máy, nói vài câu ngắn gọn rồi nhanh chóng cúp điện thoại.

“Là anh họ chị, Cố Tri Ngôn.”

“Anh ấy vừa nói sắp chuyển đến bệnh viện mình để làm việc.”

“Anh ấy mới tốt nghiệp tiến sĩ, nghiên cứu cùng hướng với em, sau này hai người có thể trao đổi học thuật.”

“Nhưng mà, tuy năng lực chuyên môn anh ấy không phải bàn, trong cuộc sống thường ngày, tính cách hơi…”

Đồng nghiệp nhướng mày: “Sau này em sẽ biết, chị báo trước cho em đấy.”

Ngày đầu Cố Tri Ngôn chuyển đến, anh được sắp xếp cùng văn phòng với Trần Tịch.

Trần Tịch nhận ra văn phòng vốn đơn điệu, lạnh lẽo, chỉ vì sự xuất hiện của anh mà lập tức trở nên sôi động hẳn lên.

Cố Tri Ngôn rất thích gọi đồ ăn ngoài. Lần nào anh cũng gọi rất nhiều, ăn không hết, rồi nhất định chia cho cô. Cô nhiều lần bảo mình cũng không ăn nổi, nhưng vô ích, cô vẫn bị anh “ép” ăn liên tục.

Anh sống gần nhà cô, ngày nào cũng chủ động đề nghị chở cô về. Khi cô chưa xong việc, bảo anh về trước, anh lấy lý do lái xe một mình chán nên từ chối, rồi trong lúc đợi cô lại gọi thêm đồ ăn ngoài, tiện thể chia cho cô.

Trần Tịch không hiểu sao Cố Tri Ngôn thích bám theo cô, hỏi thì anh đáp rằng người Đông Bắc vốn “dễ gần”, huống chi cả hai đều là người Liêu Ninh, là đồng hương, gặp nhau khiến anh cảm thấy thân thiết.

Trong văn phòng, Cố Tri Ngôn bất ngờ hỏi: “Lá bùa bình an của em được làm như thế nào vậy? Dạy anh đi, anh cũng muốn viết cho mấy bệnh nhân của mình.”

“Đơn giản lắm.”

Trần Tịch tiện tay mở ngăn kéo bàn, lấy một xấp giấy đỏ và bút mực đen đưa cho anh: “Chỉ cần viết thẳng lên giấy này là được.”

Cố Tri Ngôn nhận đồ từ tay cô, chăm chú nhìn. Bỗng y tá trực gọi từ cửa văn phòng: “Bác sĩ Trần, bé ở giường hai phòng 301 đang khóc đòi tìm cô! Cô mau qua xem thử!”

“Được!”

Trần Tịch đứng dậy, vội đến phòng bệnh, thấy cậu bé giường hai ngồi trên giường khóc nức nở.

Cô lo lắng hỏi: “Có chuyện gì vậy?”

Cậu bé nức nở: “Chị ơi… em làm mất lá bùa bình an chị viết rồi, em xin lỗi.”

Trần Tịch cười, xoa đầu cậu bé, dịu dàng an ủi: “Không sao đâu, chị viết lại cho em, viết ngay bây giờ nhé.”

Trần Tịch quay lại văn phòng. Không biết Cố Tri Ngôn đã đi đâu, cô mở ngăn kéo tìm giấy và bút. Bất chợt, cô thấy một lá bùa nhỏ ghi lời chúc.

“Chúc Bác sĩ Trần xinh đẹp dịu dàng bình an, khỏe mạnh vui vẻ, mọi việc như ý. Đây là lần đầu Tiểu Cố viết bùa.”

Cố Tri Ngôn bước vào, chớp mắt tiến đến bên cô, hỏi: “Chữ anh luyện thế nào? Có giống ‘bùa quỷ’ không?”

“Có.”

Trần Tịch bật cười, hàng mi khẽ chớp. Nhớ đến nét chữ nguệch ngoạc “chuẩn bác sĩ” của anh, mắt cô lấp lánh ý cười, ngẩng lên nhìn anh: “Cảm ơn bác sĩ Tiểu Cố.”

“Không có gì.”

Cố Tri Ngôn đắc ý hất cằm.

“Lúc viết bùa bình an, anh bỗng nhận ra rằng em viết bao nhiêu cái mà chưa từng nghĩ đến việc viết cho mình một cái.”

Cố Tri Ngôn lắc đầu cảm thán: “Bác sĩ Trần của chúng ta đúng là đại diện cho sự cống hiến vô tư, là một bác sĩ tốt của Trung Quốc.”

Trần Tịch cười, định nhét lá bùa anh viết vào túi áo khoác. Bất chợt, cô thấy một bàn tay to đưa ra trước mặt.

Bàn tay mở nhẹ ra, lòng bàn tay đầy kẹo đủ màu sắc.

Cố Tri Ngôn cười tít mắt: “Đây, em cứ nhét vào túi luôn đi.”

Trần Tịch ngẩn người, mắt ánh lên ý cười, ngẩng lên hỏi: “Anh lấy ở đâu ra vậy?”

“Mấy đứa trẻ cho anh.”

Trần Tịch nói: “Anh cứ giữ mà ăn, em có kẹo rồi.”

Cố Tri Ngôn kiên quyết: “Đừng lừa anh, ai chẳng biết em đã cho hết kẹo rồi. Mau đưa tay ra đây.”

Trần Tịch bất lực, đành từ từ mở bàn tay đang cầm lá bùa. Anh đổ đống kẹo bảy màu vào tay cô, khép năm ngón tay cô lại, nhìn lòng bàn tay căng tròn của cô, rồi hài lòng cười rộ.

Trần Tịch lặng lẽ quan sát một loạt hành động của anh, trong lòng bỗng ấm nóng, bất giác cong mắt, khẽ mím môi cười.

Cố Tri Ngôn nói: “Hình như anh chưa nói với em thì phải. Anh cũng học đại học chuyên ngành Tim mạch ở Đại học Y, và cũng là học trò của thầy Lưu.”

“Anh là đàn anh thân thiết của em đấy.”

Nghe tin này, Trần Tịch không khỏi ngạc nhiên: “Hả?”

Cô lập tức lễ phép chào: “Chào đàn anh!”

“Cũng chào đàn em.”

Cố Tri Ngôn cười, nói tiếp: “Thật ra anh đã gặp em từ lâu rồi. Năm hai thạc sĩ, anh về trường làm đề tài với thầy một thời gian, đó là lần đầu anh thấy em. Lúc ấy là một ngày tuyết rơi, anh tình cờ thấy em chia tay với bạn trai.”

Trần Tịch giật mình, vội giải thích: “Cậu ấy không phải bạn trai cũ của em. Hôm đó cũng không phải là cảnh chia tay.”

“Dù sao thì lúc đó anh đã nghĩ, em thật sự rất ngầu. Sau đó anh lại thấy em làm thêm ở cửa hàng tiện lợi đối diện trường. Có một bà cụ chống gậy mua bánh sandwich sáu tệ, lục túi mãi chỉ moi ra hai tệ nhàu nhĩ đưa em. Nhưng em chẳng nói gì, nhận tiền để bà đi rồi tự quét mã bù vào cho bà.”

“Trần Tịch, anh thích em.”

Cố Tri Ngôn buông bỏ vẻ bất cần thường ngày, nhìn thẳng vào mắt cô, nghiêm túc nói: “Anh rất thích em, cũng thích từ lâu rồi.”

Trần Tịch nín thở, đầu óc hơi choáng váng.

Chữ “yêu” luôn là một đề bài cô không giỏi.

Cô không giỏi yêu, càng không giỏi đón nhận tình yêu. Khi yêu, cô chỉ có lòng can đảm vụng về, khi được yêu lại lúng túng, lòng luôn trống rỗng, như có gì đó lơ lửng.

Cô luôn như vậy.

Điều cô không ngờ là Cố Tri Ngôn không cố chấp đòi một câu trả lời.

Anh kiên trì đến gần cô, bám lấy cô, chọc cô cười, từng chút lấp đầy, sưởi ấm trái tim lạnh lẽo của cô.

Không biết từ khi nào, lặng lẽ, dường như đề bài “yêu” đối với cô không còn khó khăn nữa.

“Đi thôi, anh dẫn em đến một chỗ hay ho này.”

Ngày sinh nhật 27 tuổi của Trần Tịch, Cố Tri Ngôn chở cô về sau giờ làm, hào hứng nói.

Xe chạy thẳng, ngang qua cổng một trường cấp ba, Cố Tri Ngôn bất ngờ dừng xe. Anh nói đã đặt bánh sinh nhật ở tiệm đồ ngọt gần đó, bảo cô đợi trên xe để anh vào lấy bánh.

Cô gật đầu đồng ý. Trong lúc đợi anh, cô vô tình quay đầu nhìn ra cửa sổ, bỗng chú ý dưới bóng cây trước cổng trường đối diện có một người đàn ông cao lớn, tuấn tú đang cầm cốc trà sữa chờ ai đó.

Cô thấy một dì tiến đến hỏi: “Anh đẹp trai, cũng đón con tan học à?”

Người đàn ông ngẩn người ra, rồi cười đáp: “Vâng, tôi đón con tan học.”

Dì quan sát anh, cười rạng rỡ cảm thán: “Nhìn không ra là con anh đã lớn vậy rồi. Anh còn trẻ quá.”

Người đàn ông cười, không phủ nhận điều đó.

Dì hỏi tiếp: “Con nhà anh học lớp mấy? Lớp nào vậy?”

Người đàn ông nói: “Con tôi… học lớp 10 (1).”

“Trùng hợp quá, con tôi cũng học lớp 10 (1)!”

Dì chưa nói xong thì dừng lại, nhìn về phía cổng trường, vội chạm tay người đàn ông: “Mau chào đi! Đây là cô giáo dạy Văn của bọn trẻ!”

Người đàn ông nhìn theo ánh mắt dì, trong mắt ánh lên nụ cười dịu dàng. Anh không nói gì, nhưng ánh mắt luôn dừng trên người phụ nữ bước ra từ cổng trường, không hề rời đi.

Người phụ nữ bước ra từ cổng trường là đàn chị Lâm Nhứ.

“Cô Lâm, tạm biệt! Anh Giang, tạm biệt!”

Một nam sinh vội chạy từ bên cạnh Lâm Nhứ ra, đến chỗ dì, rồi quay đầu nói với Lâm Nhứ và người đàn ông.

Trần Tịch thấy vẻ ngỡ ngàng của dì khi nhìn người đàn ông, và cả động tác thân mật, quen thuộc khi anh nhận túi từ tay Lâm Nhứ, đưa cốc trà sữa cho cô ấy.

Cố Tri Ngôn cầm bánh kem đẩy cửa lên xe, ghé sát cô tò mò hỏi: “Em đang nhìn gì thế?”

“Không có gì, em chỉ thấy một đàn chị thôi.”

Trần Tịch cười, hỏi anh: “Rốt cuộc chúng ta đi đâu vậy?”

Cố Tri Ngôn nắm vô lăng, nhìn thẳng, đắc ý nói: “Đi xem cầu vồng.”

Xe chạy ra ngoại ô, dừng trước một nhà hàng kiêm rạp chiếu ngoài trời. Nhà hàng vắng lặng, Trần Tịch và anh vừa ngồi xuống ghế trước màn hình, một đoạn video tự động phát.

Trong phòng bệnh khoa nội trú bệnh viện số Ba, một nhóm trẻ mặc áo bệnh nhân ùa đến trước ống kính.

“Chúc chị Trần Tịch sinh nhật vui vẻ!”

“Chúc chị Trần Tịch sinh nhật vui vẻ, ngày nào cũng siêu vui, càng ngày càng xinh đẹp!”

“Chị Trần Tịch, đây là bùa bình an mà em viết cho chị!”

“Của em nữa! Của em nữa!”

“Chị ơi, đây là kẹo chị cho em!”

Một bé trai rụt rè mở tay ra: “Em chưa nỡ ăn viên nào cả.”

“Không ăn thì đưa chị đây!”

“Không đưa, mau trả em đây!”

“Hai đứa đừng nghịch nữa! Quên chị dặn không được đánh nhau rồi à? Mau đứng ngay ngắn!”

Mấy đứa trẻ nhanh chóng xếp hàng, đồng thanh trước màn hình: “Chúc chị Trần Tịch yêu quý nhất của chúng em ngày nào cũng có kẹo ăn! Mọi nguyện vọng đều thành hiện thực! Và trở thành người hạnh phúc nhất thế giới!”

“Cuối cùng, chúng em xin giới thiệu món quà sinh nhật anh Tri Ngôn tặng chị.”

Cảnh trên màn hình là phòng bệnh viện. Ánh nắng ấm áp ngoài cửa sổ xuyên qua lăng kính, phản chiếu trên tường trắng, tạo thành ánh sáng bảy màu rực rỡ như pha lê.

Cố Tri Ngôn nghiêng đầu nhìn cô, khẽ nói bên tai: “Chúc mừng sinh nhật, anh tặng em cầu vồng.”

Mắt Trần Tịch ngấn lệ, làm nhòe lớp trang điểm, khóe mắt đỏ hoe. Cô nhìn Cố Tri Ngôn đang đứng bên cạnh, đưa tay lau nước mắt, bật cười trong dòng lệ.

Đêm xuân, dưới bầu trời sao lấp lánh, một cầu vồng rực rỡ treo trên nền trời hoàng hôn.

Trưởng thành không bao giờ chỉ là sự mất mát một chiều.

Vẫy tay tạm biệt người xuống xe trước, tiếp tục hành trình tương lai, chờ đón người lên xe mới và chờ đợi những điều tốt đẹp bất ngờ đến.

Hãy tin rằng…

Dù mùa đông lạnh giá khắc nghiệt, cuối cùng cũng sẽ đón mùa xuân thực sự thuộc về mình.