Chương 17: Mộng Xuân

Phùng Chiêu lại chìm vào một giấc mơ kỳ lạ.

Cô mơ mình đang yêu đương qua mạng với một chàng trai. Thế giới trong mơ mờ ảo như bị phủ lớp sương, mọi hình ảnh đều nhòe nhoẹt, thiếu thực tại.

Hình ảnh đầu tiên hiện ra là đôi chân của người đàn ông ấy — quần tây đen ôm sát cặp chân dài, thẳng tắp. Ánh mắt cô từ từ trượt lên tới chiếc thắt lưng màu đen.

Eo anh thon gọn, cơ bụng săn chắc, như đang nén giữ một thứ khao khát cuộn trong lồng ngực.

Nhưng khi cô nhìn lên cao hơn, cảnh tượng bắt đầu trở nên kỳ dị.

Người đàn ông không mặc áo.

Phùng Chiêu theo bản năng muốn nhìn rõ gương mặt anh, nhưng đúng lúc ấy, trước mắt cô tối sầm.

Một giọng nam trầm khàn vang lên bên tai: “Anh đã c** đ* rồi, em chỉ nhìn thôi thì chưa đủ đâu.”

Cô hơi hoang mang: “Vậy em phải làm gì?”

“Chạm vào anh đi.” Yết hầu anh chuyển động, giọng nói như ngâm trong d*c v*ng, mơ hồ mà gợi cảm: “Sờ anh thật nhiều vào.”

“…”

Anh dùng một tay che mắt cô, tay kia cầm tay cô, dắt từng ngón lướt khắp cơ thể mình.

Lòng bàn tay cô run nhẹ, muốn rút về, nhưng anh cố chấp giữ chặt, ép tay cô áp sát da thịt nóng bỏng. Chỉ chốc lát sau, đầu ngón tay cô chạm vào thứ gì đó lạnh toát — là chiếc thắt lưng bằng kim loại.

Giọng anh th* d*c, khàn đặc: “Chiêu Chiêu, bên dưới cũng phải chạm nữa.”

Tay cô bị anh dẫn dắt, từ từ trượt xuống.

Xuống nữa…

“Cách!” — tiếng khóa thắt lưng bật mở.

Phùng Chiêu bừng tỉnh.

Vài phút đầu tiên sau khi thức dậy, cô như tê liệt, đầu óc trống rỗng.

Giấc mơ vừa rồi tựa như một tia sét đánh ngang trời quang, khiến cô không kịp phản ứng.

Cô cúi nhìn bàn tay phải, lòng bàn tay vẫn như bỏng rát, dường như dư âm giấc mơ chưa chịu buông tha hiện thực.

Phùng Chiêu phục hồi tinh thần, vội kéo chăn trùm kín đầu.

Cô vừa mơ cái gì vậy?

Mơ… mộng xuân?

Hả?

Mộng… xuân?!

A a a a a a a a a a a a a a a a!

Cô còn chưa từng yêu đương lần nào, sao có thể mơ thấy chuyện như thế!

“…”

Mất gần mười phút, cô mới dần bình tĩnh.

Người ta vẫn nói giấc mơ và hiện thực thường trái ngược nhau. Trong mơ cô yêu qua mạng, vậy chắc chắn ngoài đời cô sẽ không bao giờ làm vậy.

Nhưng cũng có thể… trong mơ là cô c** đ* anh, còn ngoài đời thì là anh c** đ* cô.

Ai mà biết được?

Phùng Chiêu gần như phát điên.

Cô nằm im thêm một lúc, bắt đầu nghiêm túc phân tích giấc mơ.

Phần cuối thì rõ ràng — không cần bàn. Cô cho rằng trọng tâm là tại sao cô lại mơ thấy yêu qua mạng.

Rồi cô nhớ ra.

Chính là vì Phó Tế Hành.

Phó Tế Hành mới là người yêu qua mạng, nên cô mới mơ thấy chuyện đó!

Anh chính là nguyên nhân của mọi tội lỗi!

Cô vội rút điện thoại, định chất vấn anh tại sao lại yêu qua mạng, thì thấy anh đã nhắn trước đó hai tiếng:

Phó Tế Hành: [Em mơ thấy anh, đã hỏi ý kiến anh chưa?]

Phùng Chiêu: “…”

Chỉ sau một hai giây lặng im, trong đầu cô hiện lên một đoạn đối thoại kỳ dị:

“Em mơ thấy một người đàn ông c** tr*n.”

“Em mơ thấy anh, đã hỏi ý kiến anh chưa?”

Nghe sao… lại hợp lý đến rợn người.

Cô nhắm mắt, gạt bỏ suy nghĩ rối ren, rồi lướt lại tin nhắn, cuối cùng cũng nhớ ra: nửa đêm hôm qua, cô đã gửi tin cho Phó Tế Hành.

Thì ra trong mơ, Phó Tế Hành là một nhân vật ảo — một Virtual.

Không phải người đàn ông trần trụi, mà là một hình ảnh kỹ thuật số.

Nghe còn hợp lý hơn.

Khoan đã…

Phó Tế Hành lại là Virtual?

Cái này… cũng chẳng phải là hợp lý hơn chút nào!

Đầu óc Phùng Chiêu như bị siết thành một cục rối.

Có lẽ vì giấc mơ quá ám ảnh, cả ngày hôm đó cô cứ lơ đãng, không tập trung được.

Hai ngày cuối tuần, trước đây cô thường vùi đầu vào test phần mềm cùng bốn người đàn ông trong dự án “Luyến Lữ”. Nhưng giờ dự án đã ổn định, số lỗi giảm dần, công việc nhẹ nhàng hơn nhiều.

Cô không còn phải test vào cuối tuần nữa.

Hiếm hoi có thời gian rảnh, cô định rủ Chung Diệc Khả ra ngoài, nhưng nhớ ra tối qua bạn nói phải tăng ca, đành thôi.

Suy đi tính lại, cô ngồi xuống trước máy tính, mở game tình yêu “một nữ bốn nam” ra chơi.

Cuối tuần lặng lẽ trôi qua trong công việc.

Phó Tế Hành không hề liên lạc, cũng chẳng hỏi cô có muốn sang nhà ăn cơm hay không.

Có lẽ anh đang bận yêu qua mạng, mải mê theo đuổi người yêu ảo nào đó.

Không biết anh theo đuổi kiểu gì nhỉ?

Bỗng nảy ra ý tưởng, cô hỏi bốn “người yêu” trong game: [Nếu anh theo đuổi em, thì sẽ làm thế nào?]

Tổng tài bá đạo, thâm trầm đen tối: “Em ăn sáng chưa?”

[Chuyển khoản 5200]

Tổng tài bá đạo, thâm trầm đen tối: “Em ăn trưa chưa?”

[Chuyển khoản 5200]

Tổng tài bá đạo, thâm trầm đen tối: “Hôm nay trời đẹp, em có muốn đi dạo phố không?”

[Chuyển khoản 52000]

Cậu em trai tươi sáng, hoạt bát: “Chị ơi, ngày nào em cũng đưa đón chị đi làm nhé! Em sẽ mua đồ ăn chị thích, hát ru trước khi ngủ, tặng hoa, tặng quà, lúc chị buồn em sẽ kể chuyện cười. Em sẽ rủ chị đi xem phim, đi dạo, học cách chụp ảnh để chụp thật đẹp cho chị!”

Chàng trai u tối, cố chấp, thâm tình: “Tới công ty em làm sếp em, giải quyết hết mọi rắc rối cho em.”

Chàng trai u tối, cố chấp, thâm tình: “Em muốn ăn gì, anh sẽ mua cho cả phòng cùng ăn.”

Chàng trai u tối, cố chấp, thâm tình: “Giả vờ gửi nhầm tin nhắn, gửi ảnh cơ bụng cho em xem.”

Chàng trai u tối, cố chấp, thâm tình: “Cũng sẽ giả say, để em tới đón anh về nhà.”

Người anh hàng xóm dịu dàng, ấm áp: “Tìm hiểu sở thích, thói quen sống của em; tìm cớ rủ em đi chơi, dù đông người hay riêng tư, chỉ cần được ở bên em là đủ.”

Bốn kiểu theo đuổi này, không kiểu nào giống Phó Tế Hành.

Cảm giác như dù đang theo đuổi người khác, anh vẫn giữ vẻ kiêu ngạo tột cùng. Rõ ràng là anh chủ động, nhưng lại khiến người ta có cảm giác chính họ mới là người đang theo đuổi anh.

Không thế thì sao lại chẳng theo đuổi được ai?

Lần đầu không thành, lần thứ hai dường như cũng chẳng khá hơn.

…

Dù trong lòng rất tò mò về chuyện tình cảm của Phó Tế Hành, nhưng cô không hỏi.

Cô quá hiểu anh: nếu anh muốn nói, không cần ai hỏi, anh sẽ tự kể; nếu anh không muốn, ép hỏi cũng vô ích.

Mấy ngày sau, mỗi lần đi làm, Phó Tế Hành đều tỏ vẻ hờ hững với cô.

Dù cô nói gì, anh cũng chỉ đáp lại bằng vài từ ngắn gọn, lạnh lùng như thể Thẩm Tân Tự nhập vào.

Cô đoán anh chắc đã thất bại trong tình yêu online.

Nên cô khéo léo, không chủ động nói chuyện với anh nữa.

Thứ Năm tuần đó, ngày mười một. Vừa vào làm, Phùng Chiêu thấy bộ phận vận hành thông báo trong nhóm chat rằng hoạt động chào đón nhân viên mới, ban đầu định tổ chức ngày mười ba, nay dời sang ngày mười bốn — tức Chủ nhật.

Trần Xán Xán “ơ” một tiếng, quay sang hỏi: “Em có việc vào thứ Bảy à? Giờ đổi lịch rồi thì không trùng nữa.”

Phùng Chiêu gật đầu, cười nhẹ: “Em gặp may thật.”

Nói chuyện xong, cô quay lại bàn làm việc, thấy tin nhắn của Phó Tế Hành:

Phó Tế Hành: [Đổi lịch như vậy cũng hợp lý.]

Phùng Chiêu: [Ừm.]

Im lặng một lúc, cô hỏi: [Thứ Bảy anh đi cùng em chứ?]

Phó Tế Hành: [Ừ. Hiệu trưởng Đặng nhắn cho anh rồi.]

“Hiệu trưởng Đặng” chính là mẹ cô — bà Đặng Tĩnh Vân, hiện là hiệu trưởng trường Trung học trực thuộc Đại học Nam Thành. Bạn bè Phùng Chiêu khi gặp đều lễ phép gọi “dì Đặng”, nhưng sau lưng, danh xưng với bà đã thay đổi dần: từ “cô Đặng”, thành “chủ nhiệm Đặng”, rồi nay là “hiệu trưởng Đặng” theo cấp bậc công việc.

Phùng Chiêu chớp mắt: [Mẹ em còn nhắn cho anh cơ à.]

Phó Tế Hành: [Chẳng lẽ bà không nhắn cho cô con gái cưng của mình à?]

Phùng Chiêu bật cười: [Có chứ.]

Gửi xong, cô mở lại nhóm chat gia đình ghim trên đầu.

Là nhóm ba người, nhưng giao diện hiện ra như thể chỉ có cô và bố — ông Phùng Viễn Sơn. Bà Đặng gần như chưa từng nói lời nào.

Phùng Viễn Sơn: [@Con gái yêu, ngày mười ba là sinh nhật năm mươi tuổi của mẹ con, bố đã chuẩn bị tiệc mừng tại phòng riêng “Tẩm Nguyệt”, tầng hai nhà hàng Duyệt Giang Phủ, con nhớ tới nhé.]

Phùng Viễn Sơn: [Hôm đó sẽ có rất nhiều người, mẹ con còn mời cả nhóm học trò cũ. Ai bảo mẹ con dạy học mấy chục năm, học trò khắp nơi?]

Phùng Viễn Sơn: [Nhưng bố mẹ thì chỉ có một mình con là bảo bối.]

Ông còn gửi kèm một icon mặt cười.

Nhìn tin nhắn, Phùng Chiêu không buồn cười nổi.

Cô tắt WeChat, liếc đồng hồ — còn năm phút nữa là họp. Không còn thời gian suy nghĩ, cô vội thu dọn đồ, tiến vào phòng họp.

Phó Tế Hành và Thẩm Tân Tự vẫn ngồi đầu bàn.

Sau hơn một tháng, Phùng Chiêu đã hiểu rõ thói quen họp của hai người.

Thẩm Tân Tự, với vai trò quản lý sản phẩm, đưa ra đề xuất điều chỉnh. Phó Tế Hành, kỹ sư chính, đánh giá tính khả thi. Mỗi khi Phó Tế Hành nói “không thể sửa”, Thẩm Tân Tự lập tức nổi giận: “Công ty trả lương cao cho cậu là để ngồi chơi xơi nước à?”

Phó Tế Hành cũng không chịu thua: “Anh nghĩ mọi chuyện đơn giản thế sao? Anh tưởng chỉ cần gõ vài dòng code là xong à?”

Mọi người trong phòng đều nín thở, sợ bị cuốn vào cơn bão.

Phùng Chiêu cũng im lặng. Dù sao Thẩm Tân Tự là cấp trên trực tiếp, và những đề xuất của anh cũng xuất phát từ ý kiến ban đầu của cô.

Cuộc họp kết thúc trong những câu nói mỉa mai qua lại. Cô theo dòng người rời khỏi phòng.

Thẩm Tân Tự và Phó Tế Hành là hai người cuối cùng ra ngoài.

“Này.” Thẩm Tân Tự gọi giật lại Phó Tế Hành.

Phó Tế Hành quay lưng, giọng đầy thiếu kiên nhẫn: “Có chuyện gì?”

Thẩm Tân Tự hiếm khi cười, nhưng hôm nay lại nở nụ cười phá lệ: “Dù gì anh cũng là anh cậu, cậu định dùng thái độ đó với anh à?”

“Ai tôi cũng đối xử thế cả.” Phó Tế Hành quay lại, đóng sầm cửa, tựa lưng vào cánh cửa, cụp mắt nhìn anh: “Ở công ty có thể tránh né một chút không? Tôi không muốn người khác biết tôi với anh có quan hệ gì.”

“Thế nên cậu với cô ấy cũng vậy?”

“Ai với ai?”

“Phùng Chiêu.” Thẩm Tân Tự nhìn anh bình thản. “Tôi từng thấy ảnh chụp chung của cậu với cô ấy trong phòng cậu.”

“Không phải, khoan đã.” Phó Tế Hành cau mày: “Anh vào phòng tôi làm gì?”

“Dì biết tôi ở khách sạn, nên mời tôi đến nhà ở vài hôm.”

“Anh không thể ngủ ở phòng khách à?”

“Dì bảo phòng cậu chính là phòng khách.”

“…” Phó Tế Hành gần như muốn chửi thề.

“Cậu thích cô ấy.” Thẩm Tân Tự tựa lưng vào ghế, giọng chắc nịch: “Cậu thích cô ấy.”

Phó Tế Hành không đổi sắc, nhưng ánh mắt sau kính hiện lên tia lạnh.

Anh nhếch mép, vẻ mặt lơ đãng: “Đừng tưởng anh hiểu hết mọi chuyện.”

“Trong hai tiếng họp, cậu nhìn trộm cô ấy mười bảy lần, ba lần nhìn xong thì cười như ngốc. Lúc cô ấy phát biểu, cậu không rời mắt; đến lượt người khác, cậu chẳng buồn ngó, chỉ dùng… gáy để nhìn.”

“…” Phó Tế Hành bật cười, vừa tức vừa chán: “Thẩm Tân Tự, đầu anh có vấn đề à? Anh họp thì họp đi, còn đếm cả số lần tôi nhìn cô ấy?”

Thẩm Tân Tự nheo mắt, đắc ý: “Tôi bịa đấy.”

“…”

Phó Tế Hành không nói thêm lời nào.

“Nhưng hình như cô ấy chẳng có cảm giác gì với cậu. Tại sao?”

Phó Tế Hành cúi đầu, rồi ngẩng lên, đột nhiên bật cười khẽ — một nụ cười không rõ cảm xúc.

“Tại sao à?” Anh nói, giọng nhẹ như gió. “Bởi vì chúng tôi là thanh mai trúc mã.

Nên cô ấy có thể ra sân bóng đưa nước cho tôi, cùng tôi xem bóng rổ, ngày nào cũng đi học và về nhà cùng nhau, du học chung. Tôi biết mật khẩu nhà cô ấy, còn cô ấy có thể ra vào nhà tôi bất cứ lúc nào.

Nhưng cũng chính vì là thanh mai trúc mã, khi có người hỏi chúng tôi có phải người yêu không, cô ấy sẽ nghiêm túc nói: ‘Chúng tôi chỉ là thanh mai trúc mã.’

Hồi cấp ba, trường cấm yêu sớm, bất kỳ biểu hiện thân mật nào cũng bị dập tắt. Nhưng chúng tôi ngày nào cũng đi về cùng nhau, chẳng giáo viên nào nghi ngờ.

Cô ấy để tôi tắm nhờ, ngủ lại, phòng ngủ chẳng bao giờ khóa.

Trong mắt cô ấy, tôi là hàng xóm, là anh trai, là bạn… là người đàn ông mà cô ấy không bao giờ có thể nảy sinh tình cảm nam nữ.”

Phó Tế Hành cười lạnh: “Chỉ bởi vì chúng tôi… là cái thứ thanh mai trúc mã chết tiệt ấy.”