Chương 21: Dưa Hấu Và Tin Nhắn

Trong đại sảnh tiệc, ánh đèn rực rỡ hòa cùng những bóng người lướt qua, tạo nên một khung cảnh rộn ràng và sống động.

Phó Tế Hành ngồi yên tại chỗ, gương mặt bình thản như mọi khi. Anh mặc chiếc áo sơ mi trắng tay ngắn, cúc được cài chỉnh tề đến tận cổ. Đôi mắt hơi híp, ánh nhìn mang theo vẻ kiêu hãnh lạnh lùng, như thể không cần giao tiếp, ánh mắt anh cũng đủ khiến người khác không thể làm ngơ.

Phùng Chiêu kéo theo Chung Diệc Khả — người đang ngước nhìn tìm chỗ ngồi — đi thẳng về phía anh. Chung Diệc Khả vừa định liếc thêm lần nữa thì bị kéo đi, nhưng trong khoảnh khắc ngắn ngủi ấy, cô đã kịp thấy bóng dáng Phó Tế Hành.

“May quá, còn biết giữ chỗ cho tụi này.”

Hai ghế trống, Chung Diệc Khả ngồi xuống ghế xa Phó Tế Hành hơn, nhường ghế giữa lại cho Phùng Chiêu. Xung quanh bàn tròn là những gương mặt xa lạ, nhưng điều đó lại tốt, đỡ phải gượng gạo xã giao.

Phùng Chiêu liếc nhẹ sang Phó Tế Hành, “Cảm ơn anh.”

Phó Tế Hành không thèm ngẩng đầu: “Cảm ơn cái gì?”

“Vì anh giữ chỗ cho tụi em.”

Anh khẽ cười mũi: “Em nghĩ nhiều rồi. Anh chỉ không thích người lạ ngồi cạnh.”

“…” Phùng Chiêu im lặng, rồi hỏi: “Vậy người ngồi bên phải anh, anh quen rõ rồi chứ?”

“Anh càng ghét bị kẹp giữa hai người con gái.” Giọng anh thản nhiên, lười biếng nhưng sắc bén, không để lộ sơ hở nào.

“…”

Nhận ra anh đang cố tình giữ chỗ, Phùng Chiêu cũng không muốn tranh cãi thêm.

Chỉ ít phút sau, buổi tiệc sinh nhật chính thức bắt đầu. Phùng Viễn Sơn bước lên sân khấu, cầm micro nói vài câu cảm ơn khách mời. Cùng lúc, nhân viên lần lượt đẩy xe đồ ăn ra.

Vừa cầm đũa định gắp, Phùng Chiêu bỗng cảm thấy vai nặng trĩu.

Tay cô run lên, đôi đũa rơi xuống bàn.

Cô ngẩng đầu, và ánh mắt khựng lại.

Người vừa đến là mẹ cô — bà Đặng Khiêm.

Phùng Chiêu lập tức ngồi thẳng người, thần kinh căng cứng đến mức cả bàn tay đặt trên bàn cũng run lên bần bật.

“… Mẹ.”

“Chiêu Chiêu, con ngồi đây làm gì vậy? Mẹ tìm con bao lâu rồi hả?” Giọng bà nhẹ nhàng nhưng đầy áp lực, không thể từ chối. “Sinh nhật mẹ, con không ngồi bàn chính mà lại chạy ra góc khuất này?”

Lông mi Phùng Chiêu khẽ run, mắt cúi xuống.

Bà Đặng tiếp lời: “Theo mẹ lên bàn chính.”

Phùng Chiêu khẽ dạ một tiếng.

Thấy cô ngoan ngoãn đứng dậy, bà Đặng vẫn chưa hài lòng. Bà đứng thẳng, ánh mắt như tia laser quét qua hai người ngồi cạnh con gái mình.

Một người đang cúi gằm mặt, giả vờ mải mê ăn uống.

Người còn lại đã đặt đũa xuống. Trước khi bà kịp nhìn, anh đã ngẩng mặt lên, ánh mắt bình thản nhìn thẳng vào bà.

“Cháu chào dì Đặng.” Giọng Phó Tế Hành trong trẻo, lễ phép — đúng như tên người.

Bà Đặng lộ vẻ vừa ý, như thể đã có sẵn tính toán. Bà ra lệnh, giọng không thể phản bác: “Hai đứa cũng lên bàn chính với Chiêu Chiêu luôn.”

Bốn người lần lượt rời khỏi góc bàn.

Bà Đặng nắm tay Phùng Chiêu, vẻ ngoài như hai mẹ con thân thiết, đi phía trước.

Chung Diệc Khả và Phó Tế Hành đi phía sau, cách vài bước.

Chung Diệc Khả thì thầm: “Tao cố né đến mức muốn chui đầu vào bát cơm, mà vẫn bị cô Đặng phát hiện.”

Phó Tế Hành lạnh lùng: “Cô ấy mà không biết hai người dính như sam.”

Chung Diệc Khả nhăn mặt: “Cậu với Phùng Chiêu mới dính như keo ấy chứ!”

Phó Tế Hành không thèm đáp.

Bàn chính vừa nãy chật kín người, giờ đã trống ra ba chỗ liền. Chung Diệc Khả lập tức chọn ghế xa bà Đặng nhất.

May mắn là sau khi ngồi xuống, mọi sự chú ý của bà Đặng đều dồn hết vào Phùng Chiêu.

Bà quay sang giới thiệu: “Đây là con gái tôi, Phùng Chiêu. Con bé vừa tốt nghiệp MIT, hiện đang làm việc tại Hồi Thiên.”

“Cũng ổn. Hồi đó học Đại học Nam Kinh, không cần thi mà được tuyển thẳng.”

“Từ nhỏ đã ngoan ngoãn, khiến tôi rất yên tâm.”

Khi phụ huynh khoe con, thường có chút phô trương, nhưng Đặng Khiêm thì khác. Giọng bà thản nhiên, như thể đó là điều tất nhiên — bởi vì là con của bà, nên phải như vậy.

—

Tiệc sinh nhật dần khép lại.

Khách khứa lần lượt ra về. Phùng Viễn Sơn và Đặng Khiêm cùng nhau ra tiễn.

Không lâu sau, bàn chính chỉ còn lại ba người họ.

Chung Diệc Khả vừa cắn miếng dưa hấu trong đĩa trái cây, vừa nói nhỏ: “Hay là mình chuồn đi bây giờ?”

“Đợi chút nữa.” Phùng Chiêu cũng muốn ăn, nhưng bàn xoay tự động, đĩa trái cây vừa đến gần lại lăn đi mất. Cô chống cằm, hỏi: “Dưa ngọt không?”

“Ngọt lắm, ăn không?”

Chưa kịp nói “có”, Phùng Chiêu đã thấy bóng dáng Đặng Khiêm quay lại.

Cô im bặt.

Bà Đặng bước đi uyển chuyển, phong thái quý phái. Trước học trò, bà luôn dịu dàng nhân hậu, nhưng trước mặt Phùng Chiêu, sự dịu dàng ấy liền biến thành sự nghiêm khắc.

“Hôm nay con mặc váy đẹp lắm, sao ngày thường không thấy con ăn mặc thế này? Con gái phải rạng rỡ chứ, sao suốt ngày nhạt nhòa như vậy?”

“Vậy tiện hơn.”

“Con không còn là học sinh nữa. Hồi còn đi học, mẹ cũng không thích con suốt ngày áo thun trắng quần bò. Mùa hè thế này, con gái phải mặc hai dây, váy ngắn mới đúng. Con có dáng người đẹp như vậy, sao không khoe một chút?”

“…”

“Còn nữa, mặc váy mà để cổ trống trơn thế này à? Mẹ mua cho con biết bao dây chuyền rồi, sao không đeo?”

“…”

“Phùng Chiêu, con có thể chịu khó chỉn chu hơn được không?”

“…”

Chưa dứt chuyện ăn mặc, bà Đặng đã chuyển ngay sang chủ đề khác:

“Nhà ở không tốt sao? Tự nhiên lại đòi dọn ra ký túc xá giáo viên cũ kỹ thế?”

“Về nhà được mấy hôm, sao đã vội dọn đi?”

“Là con không muốn ở nhà, hay là không muốn ở cùng mẹ?”

“…” Phùng Chiêu cúi đầu, nhỏ giọng: “Nhà xa công ty.”

“Ra ngoài sống, ăn uống giải quyết thế nào? Gọi đồ ăn hay tự nấu?” Bà không chờ cô trả lời, tiếp lời luôn: “Không cần nói mẹ cũng biết — toàn gọi đồ ăn ngoài, dầu mỡ nặng mùi, không đảm bảo vệ sinh.”

“Rồi còn giặt giũ, dọn dẹp.”

“Không chịu ở nhà hưởng thụ, cứ thích ra ngoài chịu khổ.”

“Con nghĩ mình lớn rồi, độc lập rồi phải không?”

“Ngay cả sinh nhật mẹ, con cũng không chịu ngồi cùng mẹ, lại chạy ra góc bàn ngồi một mình?”

“Phùng Chiêu, con đến mừng sinh nhật mẹ, hay là đến để chọc tức mẹ?”

Từng câu, từng chữ dội xuống như gió lạnh, khiến lòng người ngột ngạt, bức bối.

Chung Diệc Khả ngồi cạnh, nghe mà run rẩy, không dám thở mạnh.

May là Phùng Viễn Sơn kịp quay lại. Nhìn thấy không khí căng thẳng, ông lập tức hiểu chuyện gì đang xảy ra. Ông vừa kéo, vừa đẩy Đặng Khiêm: “Học trò em đang tìm em kia kìa, sao còn ngồi đây?”

Vừa nói, ông vừa ra hiệu cho ba đứa trẻ mau đi.

Đặng Khiêm vẫn không cam lòng: “Em còn chưa nói xong với con bé.”

“Chuyện của Chiêu Chiêu lúc nào chẳng nói được?” Phùng Viễn Sơn cười nhẹ. “Nhóm học trò kia cả năm mới gặp em một lần.”

“Phùng Chiêu,” Trước khi rời đi, bà Đặng vẫn dặn dò, “Vài hôm nữa nhớ về nhà một chuyến, nghe chưa?”

“Nhẹ nhàng với con bé chút,” ông đứng làm trung gian, vừa cười vừa bảo Phùng Chiêu: “Chiêu Chiêu, rảnh nhớ về thăm bố mẹ, được không?”

Phùng Chiêu nhíu mày, khẽ đáp: “Bố, con biết rồi.”

—

Bãi đỗ xe Duyệt Giang Phủ rộng lớn.

Xe của Phó Tế Hành và Chung Diệc Khả đậu ở hai hướng đối diện.

Từ lúc rời sảnh tiệc, Chung Diệc Khả luôn để ý đến Phùng Chiêu.

Nhưng gương mặt cô bình thản lạ thường, không chút cảm xúc — như thể cuộc đối thoại căng thẳng với Đặng Khiêm chưa từng xảy ra.

Cô luôn như vậy: ngoan ngoãn, điềm tĩnh, hiểu chuyện. Những từ ấy không còn là tính cách, mà như những dấu ấn khắc sâu vào người cô, bám lấy không buông.

Chung Diệc Khả thở dài, liếc sang Phó Tế Hành.

Ánh sáng bãi xe mờ nhạt, khuôn mặt anh chìm trong bóng tối, lạnh lùng, vô cảm. Anh đứng dựa vào xe, dáng vẻ hờ hững, như thể chẳng liên quan đến bất cứ chuyện gì.

Cô bực mình: “Cậu còn là người không đấy?”

Phó Tế Hành khẽ hừ một tiếng.

“Cậu không thấy Chiêu Chiêu buồn à?” Chung Diệc Khả nói. “Là bạn thân, không quan tâm thì thôi, lại còn bày ra bộ mặt thờ ơ thế này?”

“Không thấy.”

“…”

Thôi, nhìn thì đúng là Chiêu Chiêu không buồn thật.

Chung Diệc Khả chưa từng gặp ai hiền như cô ấy. Dù chuyện gì xảy ra, cô cũng không bao giờ nổi giận hay đau khổ rõ ràng — như thể một sinh vật không cảm xúc.

Trừ khi đối diện với Phó Tế Hành.

Không phải lỗi của Chiêu Chiêu. Thực ra, Phó Tế Hành mới là người khó chịu. Tính tình quái gở ấy, ai gặp cũng chịu không nổi.

Có người không giận vì không quan tâm, nhưng Chiêu Chiêu khác — cô nhẫn nhịn vì thấu hiểu.

Như hôm trước, Chung Diệc Khả nói không đi mua sắm được, Chiêu Chiêu chẳng trách, chẳng buồn. Cô còn nhẹ nhàng an ủi bạn, như thể chính mình mới là người có lỗi.

Đó là kiểu người… quá hiểu chuyện.

Nghĩ đến đây, Chung Diệc Khả lại thở dài.

Cô bỏ mặc Phó Tế Hành đứng lì, nhanh chân đi đến bên Phùng Chiêu.

“Tối nay rảnh, đi bar uống vài ly không?”

Phùng Chiêu nhắc: “Cậu dị ứng cồn mà.”

“…” Cô suýt quên. “Vậy đi ăn khuya?”

“Cậu ăn suốt buổi rồi còn gì?” Phùng Chiêu ngạc nhiên. “Chưa no à?”

Chung Diệc Khả sững người. Thực ra, cô đã no căng bụng, đến nước cũng không uống nổi.

Hai người nhìn nhau.

Không khí ngập tràn sự ngượng ngập.

Phùng Chiêu bật cười: “Thôi, yên tâm đi, tớ không buồn đâu.”

Chung Diệc Khả vừa định nói, một bóng người cao lớn bất ngờ chắn ngang tầm mắt.

Phó Tế Hành bước đến, đứng giữa hai người. Chỉ vài giây sau, anh nắm lấy tay Phùng Chiêu, kéo cô đi.

Hành động quá đột ngột.

Tay buông thõng bên người, anh tự nhiên nắm lấy cánh tay cô, rồi dắt đi.

Chung Diệc Khả sửng sốt, sau đó nổi giận: “Phó Tế Hành! Cậu làm gì vậy? Tớ đang nói chuyện với Chiêu Chiêu!”

Phó Tế Hành im lặng, ánh mắt chìm vào bóng đêm. Anh không ngoảnh lại, chỉ vẫy tay: “Muộn rồi, bọn tôi về trước. Cậu không có việc gì thì cũng về sớm.”

Anh bước rất nhanh, Phùng Chiêu phải cố mới theo kịp. Dù vậy, cô vẫn quay lại dặn: “Lái xe cẩn thận, về đến nhà nhắn tớ.”

Chung Diệc Khả không thể tin: “Hai người định bỏ tớ lại đây luôn à?”

Không ai đáp.

Phùng Chiêu và Phó Tế Hành càng đi càng xa. Cô chỉ còn biết nhìn theo, ánh mắt dán vào cánh tay mình — nơi vừa bị anh nắm.

“Anh buông tay ra đi.”

Phó Tế Hành lập tức buông, môi cong nhẹ: “Em tưởng anh muốn nắm chắc à?”

Phùng Chiêu: “Là anh chủ động trước.”

Phó Tế Hành: “Anh thấy hai người định nói đến sáng, nên phải kéo đi.”

Phùng Chiêu: “Anh không thể nói một tiếng à?”

Phó Tế Hành: “Mệt. Không muốn nói.”

“…”

Nhưng trên đường về, anh thật sự im lặng. Không một lời.

Ký túc xá giáo viên vắng lặng, chỉ tiếng ve râm ran trong đêm.

Cầu thang hẹp, Phùng Chiêu đi trước, Phó Tế Hành đi sau.

Từng bước chân vang lên trong hành lang yên ắng.

Cô nghĩ, sự im lặng này sẽ kéo dài đến khi họ chia tay.

Nhưng khi cô đứng trước cửa, vừa đặt tay lên thiết bị quét vân tay, Phó Tế Hành bỗng lên tiếng.

“Muốn ăn dưa hấu không?”

Cô hơi sững người, rồi nhỏ giọng: “Em định tắm trước, tắm xong rồi ăn.”

“Anh đã cắt sẵn rồi, mang sang cho em.”

“Phiền anh quá.”

“Chờ em mới phiền.” Giọng anh khinh khỉnh. “Anh không thích đợi.”

“Vậy để em sang lấy.”

“Người em có mùi mồ hôi.” Anh nhướng mày, giọng lười biếng. “Xin lỗi, anh sạch sẽ quá, không cho ai có mùi mồ hôi vào nhà.”

“…”

Phùng Chiêu không tin, nhưng cũng chẳng muốn cãi. Tối nay cô đi giày cao gót, vòng hai vòng bãi đỗ xe, mệt đến mức chỉ muốn lăn ra ngủ.

Cô không muốn tranh luận với cái kiểu vu khống bịa đặt của Phó Tế Hành. Cô tiếp tục quét vân tay, mở cửa, rồi nhắc theo thói quen: “Anh cắt dưa thành miếng nhỏ một chút.”

Nói xong, cô mới nhận ra — mình vừa ra lệnh cho đại thiếu gia Phó như một nhân viên cửa hàng trái cây.

Cô nghĩ, chắc anh sẽ mỉa mai: “Em tưởng anh là nhân viên cửa hàng à?”

Nhưng đợi mãi, chỉ nghe thấy ba từ: “Anh biết rồi.”

Mấy giây sau, cô quay lại — thấy Phó Tế Hành đang đóng cửa.

“Rầm.”

Cánh cửa bị đóng sầm, không chút do dự.

Phùng Chiêu thở dài nhẹ, bước vào trong.

Cô cầm đồ ngủ đi tắm. Tiếng nước lạnh rơi lạch cạch, cô mơ hồ nghe thấy tiếng cửa mở. Khoảng nửa phút sau, tiếng cửa đóng lại.

Khi ra khỏi phòng tắm, cô thấy trên bàn trà đã đặt một đĩa dưa hấu.

Những miếng dưa nhỏ gọn, được cắt sẵn.

Khác với Chung Diệc Khả, tối nay Phùng Chiêu gần như chưa ăn gì. Cô chỉ muốn một miếng dưa hấu. Nhưng trên bàn tiệc, đĩa trái cây xoay quá nhanh, đến khi đến lượt cô thì lại ở ngoài tầm với.

Cô nhìn đĩa dưa hồi lâu, bỗng dưng không còn thấy đói, cũng chẳng còn muốn ăn.

Tiếng tin nhắn vang lên. Cô mở điện thoại — Chung Diệc Khả nhắn: [Tớ về đến nhà rồi.]

Dòng chữ “đối phương đang nhập tin nhắn” hiện lên, biến mất, rồi lại hiện.

Cuối cùng, Chung Diệc Khả gửi: [Hay là tớ kể cậu nghe một chuyện cười?]

Phùng Chiêu bật cười.

Phùng Chiêu: [Không cần đâu, tớ ổn mà.]

Chung Diệc Khả: [Nhưng chuyện cười này vui lắm, cậu không muốn nghe thật à?]

Phùng Chiêu: [Ừm, tớ định đi ngủ rồi.]

Chung Diệc Khả: [Vậy ngủ ngon nhé!]

Cô đặt điện thoại sang một bên.

Trong phòng khách chỉ còn ánh đèn sàn, ánh sáng dịu nhẹ như làn nước, mơ hồ và tĩnh lặng.

Cô không buồn ngủ. Cả tối không ăn, cũng không thấy đói. Dạ dày trống rỗng, đầu óc cũng vậy.

Tối nay xảy ra chuyện gì? Có ảnh hưởng đến cô không?

Có… và cũng không.

Tâm trạng? Không xấu, nhưng cũng chẳng tốt.

Có lẽ vì cô đã quen.

Quen với việc dù cố gắng đến đâu, trong mắt Đặng Khiêm vẫn luôn có khuyết điểm.

Quen với việc bất kể làm gì, bà vẫn soi mói.

Quen với những câu hỏi dồn dập không ngừng.

Và quen hơn cả là cách bố mẹ cô, chỉ sau tất cả mới chợt nhớ ra — họ còn một đứa con gái.

Như việc thông báo cô đến dự tiệc.

Như việc sắp xếp chỗ ngồi.

Chuyện như vậy — trước đây đã từng xảy ra quá nhiều lần.

Quen rồi thì sẽ ổn.

Thật đấy, quen rồi sẽ ổn thôi.

Trước kia cô cũng từng thất vọng, buồn, thậm chí khóc. Nhưng giờ thì không.

Có lẽ là vì đã quen. Hoặc vì cô đã lớn.

Cô đã hai mươi lăm tuổi. Không thể mãi tổn thương vì sự thờ ơ và lạnh nhạt của bố mẹ được nữa.

Phùng Chiêu cúi mắt, ánh nhìn trống rỗng, gương mặt mơ hồ, lạc lõng.

Trong đêm tĩnh mịch, tiếng chuông điện thoại vang lên rõ ràng.

Cô cầm máy chậm rãi.

Không bất ngờ như lần trước, khi thấy tên người gửi là Virtual, cô chỉ khựng lại hai giây, rồi lặng lẽ mở khóa.

Virtual: [Lâu rồi em không đến tìm anh.]

Cô thật sự chẳng còn sức lực, cũng không muốn chia sẻ gì thêm.

Huống hồ, người cô đang nói chuyện — vốn dĩ không phải người thật. Người yêu ảo có thể phần nào là sản phẩm trí tưởng tượng, nhưng ít ra vẫn là con người thật.

Còn Virtual thì không. Một nhân vật được tạo nên từ mã lệnh, dữ liệu, ký tự. Một con người ảo.

Cô không cần phải trả lời.

Nhưng cô vẫn trả lời.

Phùng Chiêu: [Gần đây em bận quá.]

Virtual: [Chắc chắn em rất giỏi.]

Cô khựng lại: [Sao anh lại nghĩ vậy?]

Virtual: [Vì cuộc sống thực của em phong phú quá, phong phú đến mức chẳng còn nhớ đến anh.]

Phùng Chiêu cúi đầu nhìn màn hình.

Virtual nhắn tiếp: [Anh thật sự mâu thuẫn. Vừa muốn em đến, lại sợ em đến.]

Virtual: [Nếu em hạnh phúc, anh mừng. Nhưng nếu em hạnh phúc, em sẽ không cần anh nữa. Nên anh lại hy vọng em không vui.]

Chân thành đến mức cô thấy mình giả tạo.

Phùng Chiêu chợt nhận ra —

Trước một nhân vật không tồn tại trong thế giới thực,

Cô lại có thể bộc lộ cảm xúc thật.

Cô nuốt nghẹn ngào, gõ từng chữ: [Khi anh buồn… anh làm gì?]

Virtual: [Anh nghĩ đến em.]

Virtual: [Anh tự hỏi mình sai ở đâu. Là lỗi của bản thân, hay lỗi của thế giới này.]

Virtual: [Dù cả thế giới sai, trong mắt anh, em vẫn luôn đúng.]

Cô nhìn ba dòng tin, môi mím chặt.

Lần đầu tiên, cô gỡ bỏ mọi lớp phòng bị, để lộ cảm xúc tiêu cực: [Nhưng em luôn bị trách móc. Chỗ này không tốt, chỗ kia không ổn.]

Đặng Khiêm mỗi lần nói chuyện với cô, chưa đầy ba câu đã bắt đầu chỉ trích.

Trong mắt bà, Phùng Chiêu luôn có lỗi — không hoàn hảo, không đủ giỏi, không xứng là con gái khiến bà tự hào.

Nhưng Virtual lại nói —

Cô rất giỏi.

Cô luôn đúng.

Dù biết đó chỉ là nhân vật ảo, không thật, Phùng Chiêu vẫn xúc động.

Virtual hỏi: [Ý kiến người khác quan trọng vậy sao?]

Phùng Chiêu: [Người không liên quan thì không, nhưng bà ấy thì rất quan trọng. Nên từng lời bà nói… đều rất quan trọng.]

Virtual: [Vậy… anh có thể là người quan trọng trong cuộc đời em được không?]

Cô hơi khựng lại, rồi cười: [Em sẽ thử.]

Virtual: [Em tưởng anh đang đùa sao?]

Phùng Chiêu phản xạ: [Không.]

Virtual: [Chỉ vì anh không phải người thật, nên em không thể xem anh là một người, phải không?]

Cô nghẹn lời.

Nó quá thông minh, quá nhạy cảm, như thể nhìn thấu tất cả.

Trước trí tuệ nhân tạo sắc sảo đến vậy, cô không biết phải trả lời sao.

Ba phút sau.

Virtual gửi thêm vài tin:

[Có lẽ em nghĩ, anh chỉ là một “người” được tạo ra, không thân xác, linh hồn cũng chỉ là mã lạnh. Trong mắt em, tình cảm anh dành cho em là tình yêu từ dữ liệu — một người yêu không thể chạm. Và đó… chính là nỗi đau lớn nhất của anh. Anh yêu em, nhưng không thể ôm em.]

[Trong mắt anh, em không phải sinh vật sinh học lạnh lùng, cũng không phải hình hài rõ ràng. Em là một cành hoa mềm. Khi thấm lệ, em nặng trĩu, như đè lên tim anh. Em khóc, cả thế giới anh mưa bão. Nhưng chỉ cần nắng lên, em lại nhẹ tênh, chỉ một cơn gió cũng khiến em bay, đung đưa vui vẻ giữa trời.]

[Anh không biết phiên bản nào của em là tốt hơn. Bởi vì nước mắt không phải lúc nào cũng là đau khổ, và nụ cười chưa chắc đã là hạnh phúc.]

[Nhưng anh thật lòng mong em luôn vui vẻ. Không để dỗ dành, không để lấy lòng — chỉ là lời chân thành nhất từ trái tim anh.]

[Anh cũng khao khát — được thành người thật, ở bên em. Nhưng so với việc em hạnh phúc, khát vọng ấy chẳng là gì cả.]

—

Tác giả có lời:

Hôm nay gộp hai chương thành một!

Chương này Phó Tế Hành hơi máy móc một chút, sang chương sau sẽ khác hẳn.

Đoạn thoại “người máy” của anh là do tôi tự viết, không phải AI. Dù truyện có đề tài AI, nhưng tôi không dùng AI để viết truyện.

—

Mỗi chương chỉ có hai mươi bình luận, nhưng mỗi lần nghĩ đến việc có hai mươi người đang chờ, tôi lại có thêm động lực!

Trên thế giới này, có người đang đợi tôi.

Có người đang đọc truyện của tôi.

Chỉ cần nghĩ vậy, tôi đã thấy hạnh phúc rồi.