Lời Từ Đáy Lòng

Trường Koudo Ikusei nổi tiếng với những quy định nghiêm ngặt đến mức gần như bất khả xâm phạm. Dù là phụ huynh hay người thân, nếu không có sự kiện đặc biệt, không ai được phép bước chân vào trường. Không ngoại lệ.

Nhưng xã hội vốn không công bằng.

Luôn tồn tại những kẻ có thể coi thường mọi luật lệ, bước qua giới hạn mà người thường không dám chạm đến.

“Muốn nói gì thì nói nhanh đi, lát nữa tôi còn hẹn bạn.”

“Bạn bè? Kiyotaka, đừng làm ta buồn cười. Một đứa như con, làm sao có bạn được?”

Người đàn ông trước mặt buông ra những lời lẽ mà không một người cha nào nên nói với con trai mình.

Tuy nhiên, với ông ta, đó lại là điều quá đỗi tự nhiên.

Ông ta luôn cho rằng mình là hiện thân của chính nghĩa tuyệt đối, rằng mọi phán xét của mình đều đúng, và không ai được phép nghi ngờ.

Ayanokouji bình thản đáp lại: “Dù ông có nói gì ở đây, cũng chẳng thay đổi được điều gì. Tương lai của tôi không phụ thuộc vào những lời này.”

“Sao? Thời kỳ nổi loạn của con vẫn chưa qua à? Ta đã chuẩn bị hồ sơ thôi học cho con, và vừa nói chuyện xong với hiệu trưởng. Chỉ cần con nói ‘đồng ý’, mọi chuyện sẽ kết thúc.”

“Tôi không có lý do gì để thôi học.”

“Ta ra lệnh cho con thôi học – đó chính là lý do lớn nhất.”

Một câu nói ngang ngược, phi lý, khiến bất kỳ ai nghe vào cũng phải ghê tởm.

Nhưng không nhiều người dám đứng lên phản kháng.

Ánh mắt sắc lạnh của ông ta khiến người đối diện cảm giác như bị soi thấu tâm can, như thể bị lột trần giữa chốn đông người.

Dù vậy, Ayanokouji vẫn nhìn thẳng vào đôi mắt ấy.

“Nếu ông chỉ đến để nói những điều này, thì mời ông đi. Dù là cha tôi, ông cũng không thể ép tôi rời khỏi trường.”

“Phát ngôn vô căn cứ. Phụ huynh đương nhiên có quyền quyết định việc con cái học hay nghỉ.”

“Không thể.” Ayanokouji khẳng định dứt khoát. “Nếu ông có thể ép tôi thôi học, ông đã làm từ lâu mà không cần mở lời. Nhưng ông lại phải đích thân đến đây, dùng lời nói để thuyết phục – điều đó chứng tỏ, ngay cả ông cũng không thể can thiệp vào một ngôi trường được chính phủ hậu thuẫn như nơi này.”

Chính vì hiểu rõ người đàn ông này, Ayanokouji mới có thể nhìn thấu sự thật.

“Hơn nữa, lần này ông không mang theo vệ sĩ. Một người như ông, nơi nào cũng gieo rắc thù hằn, lẽ ra không thể rời xa vệ sĩ dù chỉ một bước – thậm chí đi vệ sinh cũng có người đi theo. Nhưng giờ ông lại đến đây một mình. Nói cách khác, thế lực đứng sau ngôi trường này đã không cho phép ông mang theo người.”

—— Ông đến mà vệ sĩ còn không mang vào nổi, thì đừng mơ bắt tôi thôi học.

Nhìn vẻ im lặng của người đàn ông, Ayanokouji biết cậu đã truyền tải được thông điệp.

“Từ đó có thể thấy, ngôi trường này ít nhất không phải là đồng minh của ông. Nếu ông làm càn ở đây và sự việc bị phanh phui, tham vọng của ông – kế hoạch tái xuất của ông – sẽ tan thành mây khói, phải không?”

Đôi khi, chính những kẻ quyền lực lớn nhất lại càng bị trói buộc bởi chính quyền lực ấy.

Ayanokouji hiểu rõ thế lực của người đàn ông này mạnh đến đâu – và cũng chính vì thế, cậu không thể dùng quá nhiều sức để đối đầu.

“...Là Matsuo đã nói cho con biết những chuyện này sao? Hắn xúi giục con vào trường này à?”

Một cái tên quen thuộc vang lên từ miệng người đàn ông.

Ngay lập tức, hình ảnh của ông lão hiện lên trong tâm trí Ayanokouji.

Matsuo – người quản gia đã chăm sóc cậu suốt một năm White Room tạm ngừng hoạt động.

Chính trong khoảng thời gian đó, Ayanokouji biết đến sự tồn tại của trường Koudo Ikusei, và mọi thủ tục nhập học đều do ông Matsuo hỗ trợ.

“À này, con không tò mò ông Matsuo giờ ra sao rồi à?”

“Không.”

Một kẻ dám chống đối chủ nhân như Matsuo sẽ có kết cục gì – chỉ cần suy nghĩ một chút cũng hiểu.

Ayanokouji không chút quan tâm, nhưng người đàn ông này dường như nhất quyết muốn cậu phải biết.

“Matsuo đã cho con biết về ngôi trường này, rồi phớt lờ ý muốn của ta – cha ruột của con – để tự ý làm thủ tục nhập học. Hành vi đó ghê tởm và không thể tha thứ. Tất nhiên, hắn phải bị trừng phạt.”

Giọng nói nặng nề, ánh mắt đầy áp lực – cố tình khiến người nghe phải tưởng tượng đến điều tồi tệ nhất.

Nhưng Ayanokouji chỉ muốn nhanh chóng kết thúc cuộc đối thoại nhàm chán này.

“Con chắc đã đoán ra rồi nhỉ? Gã đó đã bị ta sa thải.”

“Một quyết định hợp lý.”

Trong ký ức của Ayanokouji, Matsuo là một người đàn ông gần sáu mươi tuổi, hiền hậu, ấm áp, luôn biết quan tâm người khác – kiểu người mà trẻ con yêu quý.

Ông có con muộn, khi đã bốn mươi tuổi. Nhưng đổi lại, người vợ qua đời vì khó sinh. Vì vậy, Matsuo dành trọn tình yêu thương để nuôi nấng đứa con trai một mình. Ông thường tự hào khoe rằng đó là niềm kiêu hãnh lớn nhất đời mình.

Ayanokouji chưa từng gặp cậu con trai đó, nhưng từng nghe Matsuo kể – anh ta chăm chỉ học hành từng ngày, mong sau này thành tài để báo hiếu cha.

Nụ cười tự hào của Matsuo khi kể về con trai vẫn còn in đậm trong tâm trí Ayanokouji đến tận bây giờ.

“Con cũng biết về đứa con trai mà Matsuo hết mực tự hào, phải không?”

Người đàn ông như thể đọc được suy nghĩ của cậu, lập tức nhìn thấu điều Ayanokouji đang nghĩ.

“Nó bằng tuổi con, đã nỗ lực vượt qua kỳ thi cam go và trúng tuyển vào một trường trung học tư thục danh tiếng… nhưng giờ, nó đã thôi học rồi.”

Không nói thẳng, nhưng hàm ý đã quá rõ ràng.

Để trừng phạt Matsuo, ông ta đã hủy bỏ tư cách nhập học của con trai ông ấy.

Đây chính là loại người có thể làm ra những chuyện phi lý đến vậy.

“Con trai Matsuo là một đứa trẻ kiên cường. Dù bị ngôi trường mơ ước đuổi học, nó không gục ngã, mà lập tức nhập học một trường mới để làm lại từ đầu. Vì vậy, ta cũng quyết định dốc toàn lực. Dù nó định vào trường nào, ta cũng sẽ ngăn cản. Cuối cùng, nó buộc phải từ bỏ ý định học hành. Với Matsuo, ta đã bôi nhọ thanh danh hắn trong giới, khiến không ai dám thuê hắn. Kết quả: con trai hắn mất tương lai, còn hắn thì thất nghiệp.”

Nghe xong, lòng Ayanokouji vẫn tĩnh lặng như mặt hồ – không gợn sóng buồn vui.

Thật lòng mà nói, nếu người đàn ông này đến đây chỉ để kể những chuyện này, thì quả là quá nhàm chán.

Nhưng Ayanokouji hiểu rõ: ông ta không đến để khiến cậu cảm thấy tội lỗi.

“Gã đó đã phản bội ta – bị trừng phạt là điều tất yếu.” Người đàn ông tiếp tục. “Nhưng xem ra Matsuo còn quẩn hơn ta tưởng. Ông ta là người dịu dàng, có trách nhiệm. Vợ mất sớm, con trai là mối bận tâm duy nhất. Chắc hẳn ông ta đã dằn vặt rất nhiều vì hành động thiếu suy nghĩ của mình đã hủy hoại tương lai con trai. Để cứu nó, ông ta đã cầu xin ta dừng tay. Và để bồi thường… tháng trước, ông ta đã tự thiêu.”

Nghe thì như thể ông ta đang đổ lỗi: chính vì Ayanokouji mà cha con Matsuo mới lâm vào tuyệt cảnh.

Nhưng cả hai đều biết, điều đó hoàn toàn vô nghĩa.

Người đàn ông chỉ muốn gửi đến con trai một thông điệp: nếu con chọc giận ta, ta sẽ không nương tay.

Cái chết của Matsuo chỉ là một màn “giết gà dọa khỉ” – để cảnh cáo những nhân viên khác trong White Room.

Từ góc nhìn này, ông ta đã vô tình tiết lộ điều quan trọng hơn: tình hình bất ổn trong White Room.

“Hừ, kẻ từng chăm sóc và giúp đỡ con đã chết, con trai hắn giờ chỉ có thể làm thuê sống qua ngày… mà con lại chẳng hề quan tâm.”

Miệng thì mỉa mai, nhưng khóe môi người đàn ông khẽ nhếch lên.

Có lẽ ông ta rất hài lòng vì Kiệt Tác Tối Cao của mình vẫn chưa hề biến chất.

“Ông nói xong chưa? Tôi muốn về.”

“Kiyotaka, mới không gặp một thời gian mà con thay đổi nhiều quá. Khoảng trống một năm đó rốt cuộc đã xảy ra chuyện gì? Điều gì khiến con quyết định vào ngôi trường này?”

Chắc hẳn người đàn ông đã nhận ra điều gì đó – nên mới đến đây truy cứu.

Ayanokouji lạnh lùng đáp: “Có lẽ vì ở White Room, tôi đã nhận được nền giáo dục ưu việt nhất. Dù mới là học sinh năm nhất, lượng kiến thức của tôi đã vượt xa phần lớn nhân loại. Chính vì vậy, tôi bắt đầu nhận ra một vài điều. Tôi muốn tìm hiểu về cái gọi là ‘thế tục’ – thứ mà ông cho là vô vị và đã vứt bỏ.”

“Con đúng là đã bị Matsuo đầu độc.” Người đàn ông hừ lạnh. “Ta đã cho người điều tra về quãng thời gian của con ở ngôi trường nhàm chán này. Về năng lực thuần túy, con chắc chắn là người ưu tú nhất. Nhưng chính vì sự tồn tại của ‘thế tục’, con sẽ không bao giờ có thể tái hiện những gì đã làm ở White Room.”

Là người sáng lập White Room, ông ta hiểu rõ khuyết điểm của Kiệt Tác Tối Cao – hay nói đúng hơn, của tất cả học sinh White Room.

Họ quá dễ mất kiểm soát trong môi trường xã hội phức tạp.

Suốt đời, họ chỉ sống trong một hệ thống duy nhất, với một mục tiêu duy nhất: đạt điểm số cao hơn.

Nhưng điều đó khiến tâm trí họ không trưởng thành, thường không biết bản thân thực sự muốn gì.

“Ông gọi nơi này là nhàm chán ư? Cũng không hẳn. Trường này đang đào tạo nhân tài. Ở đây, tôi có thể tìm thấy câu trả lời cho câu hỏi: liệu con người có bình đẳng hay không. Tôi thấy khá thú vị.”

“Hừ, ra là con hoàn toàn hiểu sai.”

Người đàn ông nhìn cậu với ánh mắt khinh miệt.

“Nghe kỹ đây. Nơi này có thể có một hai học sinh xuất chúng, nhưng đó chỉ là sản phẩm của thiên bẩm hoặc ngẫu nhiên – nơi nào cũng có thể có. Họ không phải là những người được rèn luyện thành. Con có tin không, nếu ta bằng tuổi con, dù năng lực kém xa con bây giờ, ta vẫn có thể dễ dàng chơi đùa con trong lòng bàn tay.”

“Có lẽ vậy.”

Ayanokouji không thừa nhận, cũng không phản bác. Không phải vì cậu cho rằng “trả lời nghiêm túc cũng vô nghĩa”, mà đơn giản là cậu không biết.

Vì người đàn ông trước mặt không khoác lác – ông ta đang nói sự thật.

Ông ta không phải thiên tài, cũng chẳng phải người tầm thường.

Học hành bình thường, tốt nghiệp đại học vô danh, thần kinh vận động như người thường, vợ cũng là phụ nữ bình thường. Nhưng cuối cùng, ông ta lại đạt được thành tựu vượt xa tất cả, từng có thời điểm đủ sức làm rung chuyển cả quốc gia.

Tất cả là nhờ tham vọng cháy bỏng hơn ai hết, và ý chí chiến đấu không bao giờ bỏ cuộc.

Trước đây, Ayanokouji từng hoài nghi: chỉ dựa vào hai thứ mơ hồ ấy, một người bình thường có thực sự thắng được thiên tài?

Nhưng kể từ khi đến ngôi trường này… cậu đã bắt đầu cảm nhận được điều đó.

Người đàn ông tiếp tục: “Những kẻ như vậy rốt cuộc chỉ là số ít. Nơi này đa phần vẫn là một đám ô hợp. Lớp của con chắc cũng có, phải không? Loại rác rưởi hạ đẳng, không thể cứu chữa ấy.”

“Ngay cả đám ô hợp, biết đâu cũng có thể đứng chung võ đài với thiên tài.”

“Nếu con thực sự mong điều đó, thì càng không nên đi ngược lại phương châm của ta.”

“Cuộc nói chuyện có thể kết thúc chưa? Chắc ông cũng nhận ra – chúng ta mãi mãi chỉ là hai đường thẳng song song.”

Ayanokouji cho rằng nói thêm cũng vô ích. Đã đến lúc phải đi.

Đúng lúc đó, tiếng gõ cửa vang lên.

“Xin lỗi vì làm phiền.”

Cùng với một giọng nói ôn hòa, cửa phòng tiếp khách từ từ mở ra, hiện ra một người đàn ông trạc bốn mươi tuổi.

“Lâu rồi không gặp, Ayanokouji-sensei.”

Vị khách cúi đầu thật sâu – cử chỉ của cấp dưới đối với cấp trên.

“...Sakayanagi. Một gương mặt hoài niệm. Cũng phải bảy, tám năm rồi chúng ta không gặp nhỉ?”

“Vâng. Từ khi tôi kế nhiệm chức Chủ tịch Hội đồng Quản trị từ cha mình thì chưa có dịp gặp lại. Thời gian trôi nhanh thật.”

Chủ tịch Hội đồng Quản trị Sakayanagi… là cha của Sakayanagi lớp B sao?

Ayanokouji lập tức liên hệ hai người. Hơn nữa, qua cuộc trò chuyện, rõ ràng vị chủ tịch này từng có liên quan đến White Room.

Đang suy nghĩ, ông ta bỗng quay sang cậu: “Cháu là con trai Ayanokouji-sensei… tôi nhớ tên cháu là Kiyotaka, phải không? Đây là lần đầu tiên chúng ta nói chuyện trực tiếp nhỉ?”

…Trực tiếp?

Cách nói vòng vo ấy ám chỉ họ đã từng gặp – nhưng chỉ là quan sát đơn phương qua tấm kính. Nếu không, Ayanokouji không thể nào quên được.

“Thưa thầy, tôi đã nghe hiệu trưởng nói. Ngài muốn Kiyotaka thôi học.”

“Đúng vậy. Khi phụ huynh đã mong muốn, nhà trường phải chấp hành.”

Nếu vị chủ tịch này cúi đầu trước quyền lực như hiệu trưởng, tình thế sẽ bế tắc.

May mắn thay, nỗi lo của Ayanokouji là thừa.

“Ngài nói không đúng.” Chủ tịch Sakayanagi thẳng thừng phủ nhận. “Phụ huynh có tiếng nói lớn, nhưng nguyện vọng của học sinh cũng phải được tôn trọng. Cháu có muốn thôi học không, Kiyotaka-kun?”

“Cháu hoàn toàn không muốn.” Ayanokouji đáp ngay.

“Một trò hề. Sakayanagi, cậu đã thay đổi. Kẻ từng ủng hộ ta tận tâm đâu rồi?”

Rõ ràng, hai người có mối quan hệ phức tạp – không thể gọi là bạn hay thù.

“Tôi vẫn rất kính trọng Ayanokouji-sensei. Nhưng chính vì tán thành lý tưởng của cha tôi, tôi mới kế thừa ngôi trường này. Điều này, thầy là người hiểu rõ nhất. Từ thời cha tôi, phương châm ở đây chưa từng thay đổi.”

“Ta không phủ nhận cách làm của cậu. Nhưng phải hiểu rằng Kiyotaka là tồn tại có thể thay đổi tương lai Nhật Bản.” Người đàn ông lại độc thoại. “Ngay cả sản phẩm thất bại của White Room, năng lực cũng vượt xa học sinh cùng lứa. Khi kế hoạch của ta thành công, mọi đứa trẻ sẽ trưởng thành và thành tài trong thời gian cực ngắn. Thế giới sẽ thay đổi đến long trời lở đất.”

Như những bản tin về thần đồng tiểu học đỗ đại học danh tiếng – đó là mục tiêu tối thượng của White Room.

Biến mọi đứa trẻ thành thiên tài.

Kế hoạch này vẫn đang thử nghiệm – một cuộc chiến kéo dài năm mươi, thậm chí một trăm năm.

Là Kiệt Tác Tối Cao duy nhất hiện tại, Ayanokouji mang sứ mệnh giúp sản xuất hàng loạt các sản phẩm thử nghiệm.

Nhưng cậu chẳng quan tâm đến tương lai Nhật Bản. Một trăm năm nữa, cậu đã thành tro bụi. Suy nghĩ của người khác còn chẳng liên quan.

“Xin lỗi Ayanokouji-sensei, tôi rất hiểu suy nghĩ của ngài. Nhưng… tôi không thể đồng ý. Tôi muốn dùng phương pháp riêng để thay đổi xã hội.” Chủ tịch Sakayanagi nói chậm rãi nhưng kiên định.

“Hừ. Nơi của cậu chỉ tạo ra sản phẩm ngẫu nhiên. Đa số cũng chỉ là kẻ tầm thường, chẳng khác trường học khác.”

Dù lời nói gay gắt, người đàn ông hẳn đã nhận ra mình bất lực.

Ông ta đã hết đường.

“Có thể vậy. Nhưng tôi sẽ không thay đổi quyết định.”

“Tùy cậu. Dù sao, ngôi trường của cậu đối với ta cũng không vô dụng.” Người đàn ông nói đầy ẩn ý. “Vì thỉnh thoảng, nó cũng tạo ra những kẻ hữu dụng – như cậu. Biết đâu một ngày nào đó sẽ giúp ích cho kế hoạch của ta.”

Chủ tịch Sakayanagi chỉ cười khổ, không đáp.

“Thôi được. Hôm nay đến đây. Ta biết phải làm gì tiếp theo.”

Người đàn ông đứng dậy.

“Ngài định làm gì? Nếu có hành động thô bạo…”

“Ta biết. Ta không định làm càn trên đất của cậu.”

Nhưng ông ta không từ bỏ – chỉ thay đổi phương thức.

Đó chính là sở trường của ông ta.

“Vậy thì, cuộc nói chuyện kết thúc. Tôi xin phép đi trước.”

“Tôi tiễn ngài.”

“Không cần. Sau này, ta sẽ không đến nữa.”

Ông ta mở cửa, bước thẳng ra ngoài – không quay đầu.

Nhưng ngoài hành lang, một bóng người quen thuộc xuất hiện.

Là Hikigaya.

Với tư cách là thành viên hội học sinh, có lẽ cậu đang đi làm việc. Trên tay đúng là đang cầm một tập tài liệu.

Thôi, không cần để ý.

Tuy nhiên, người đàn ông dường như để ý đến Hikigaya. Ông ta thậm chí dừng bước, quay lại nhìn.

Hikigaya nhận ra, lập tức cố che giấu sự tồn tại… Kỹ năng đáng gờm. Là bản năng né tránh nguy hiểm?

Ayanokouji chợt nhớ trận so tài giữa Hikigaya và Horikita Manabu đêm đó. Thực ra cậu không cảm nhận khí tức, mà chỉ tình cờ thấy bóng dáng hắt xuống từ ánh đèn.

Kỹ năng đó, ngay cả ở White Room, cũng thuộc hàng đỉnh cao.

Liệu người đàn ông kia có nhận ra tài năng đó – hay còn điều gì khác?

Nhưng Hikigaya đã đến rồi. Vừa hay, có thể nhân cơ hội này nói chuyện.

Qua cuộc nói chuyện giữa Hikigaya và Chủ tịch Sakayanagi, Ayanokouji biết cậu đến để đưa tài liệu cho hiệu trưởng. Cậu đợi gần văn phòng, và chẳng mấy chốc đã “bắt” được Hikigaya.

“Muốn nói chuyện một chút không?”

“Chẳng có gì để nói.”

Vẫn như mọi khi, Hikigaya tỏ ra cảnh giác.

Ayanokouji không bỏ cuộc: “Vậy tôi nói cách khác. Thực ra tôi có một câu hỏi – tôi đã hỏi Horikita và Chabashira-sensei rồi.”

“…Gì cơ?”

Quả nhiên, Hikigaya lập tức tò mò.

“Cậu có cho rằng xã hội Nhật Bản hiện nay là bình đẳng không?”

“…”

Hikigaya bối rối, ánh mắt có chút khó chịu, nhưng vẫn nghiêm túc suy nghĩ rồi trả lời:

“Biết nói sao nhỉ? Nếu hỏi một trăm người, chắc cả trăm đều nói không bình đẳng.”

“Ừ, tôi cũng nghĩ vậy.” Ayanokouji gật đầu. “Nhưng tôi muốn nghe câu trả lời của cậu. Cậu nghĩ sao?”

“Tôi nghĩ… tôi muốn tát cậu một cái, để cậu đừng hỏi những câu vớ vẩn như vậy nữa.”

Hikigaya bực bội liếc mắt rồi bỏ đi.

Nhưng Ayanokouji nghe ra tầng nghĩa khác. Có lẽ sâu thẳm trong lòng, Hikigaya tin xã hội này bình đẳng – nhưng lý trí mách bảo ngược lại, nên cậu vô thức né tránh.

Dĩ nhiên, sự thật chỉ người trong cuộc mới biết.

“Này, đợi một chút.”

Ayanokouji đuổi theo. Vẫn còn điều quan trọng chưa nói.

“Thật ra, cậu nói đúng. Người đàn ông vừa đi qua… là cha tôi.”

“Thế à… trông đúng là nhân vật lớn.”

Hikigaya dường như đang châm biếm, nhưng chắc hẳn không chỉ vậy.

Bình thường, trường cấm phụ huynh vào – lần này phá lệ. Chỉ nhân vật lớn mới làm được.

Nhưng Ayanokouji nghĩ Hikigaya không phán đoán dựa trên điều đó, mà là nhận ra sự bất thường từ người đàn ông kia.

Trực giác của gã này vẫn đáng sợ… Nếu là kẻ thù, sẽ rất phiền toái.

“Hikigaya, tôi biết cậu rất bất mãn với cách làm của tôi.” Ayanokouji nói thẳng. “Tôi cũng không định nói mấy lời sáo rỗng kiểu ‘tôi hối lỗi’, vì chắc cậu cũng không tin.”

“Không, tôi sẽ coi như chưa nghe thấy gì.”

“Cậu nghĩ sao là quyền của cậu. Tôi chỉ muốn nói một điều: lý do tôi hành động vì lớp – là vì Chabashira-sensei đã mượn danh cha tôi, dùng chuyện đuổi học để uy hiếp tôi.”

Ayanokouji chăm chú quan sát nét mặt Hikigaya.

Cậu ta không ngạc nhiên – có lẽ đã sớm biết, hoặc nghe từ chính Chabashira-sensei.

Với người khác, Ayanokouji có thể nghi ngờ. Nhưng với Hikigaya, cậu ta hoàn toàn có thể làm được.

Thực tế, trong kỳ thi Paper Shuffle, Chabashira-sensei từng có hành động đáng ngờ.

Rất có thể, giống Horikita, cô ta đã âm thầm giúp Hikigaya.

Dù vậy, giờ không còn quan trọng. Không cần đào sâu.

Cuộc gặp cha lần này không để lại cảm xúc nào trong Ayanokouji, nhưng lại là một ngày thu hoạch lớn.

Nếu có thể thuyết phục Hikigaya ngay đây, cậu sẽ nhân cơ hội rút lui khỏi sân khấu.

“Lần này cha tôi đến yêu cầu tôi thôi học, nhưng đã bị Chủ tịch Hội đồng Quản trị từ chối. Nói cách khác, tôi không còn bị uy hiếp bởi Chabashira-sensei nữa.”

“…Thì sao?”

“Thế nên, từ nay về sau, tôi sẽ không hành động vì lớp nữa.”

Ayanokouji hít nhẹ, rồi nói tiếp:

“Dù là Horikita, Ryuuen hay Sakayanagi, bất kể họ muốn làm gì, tôi cũng sẽ không can thiệp vào lớp D nữa. Điều duy nhất tôi muốn làm… là sống một cuộc đời học sinh yên bình bên bạn bè. Đó là lời nói từ tận đáy lòng tôi.”