Chương 64: Đau tận tim, gọi tên cô vẫn dịu dàng

Mọi chuyện xảy đến quá bất ngờ. Giông tố ập tới cùng cơn mưa xối xả, gió mạnh hất tung cửa sổ. Những hạt mưa nặng trịch rơi xộc vào bàn, thấm ướt cả trang giấy tuyên, làm nhòe đi những đóa hoa đào mảnh mai vẽ bằng mực, rồi lăn xuống mu bàn tay Diệp Thanh Nghiêu đang cầm bút — từng giọt, lạnh buốt và nặng tựa ngàn cân.

Chậu trúc đào mà Chu Túc từng tặng đặt trên bậu cửa sổ bị gió quật nghiêng, chực đổ. A Kim vội đưa tay định giữ, nhưng vẫn chậm một bước. Chậu hoa trượt khỏi mép, vạch một đường cong dứt khoát lướt ngang người Diệp Thanh Nghiêu.

Khoảng cách gần vậy, chỉ cần cô đưa tay là có thể cứu được. Nhưng bản tính lạnh lùng, điều cô giỏi nhất là đứng ngoài mọi chuyện. Thế nên, chậu hoa chẳng gặp phải chút cản trở nào, rơi xuống đất, vỡ tan tành.

Tiếng vỡ chát chúa vang lên cùng lúc với tiếng sấm, trầm đục, nhức nhối.

A Kim lộ vẻ tiếc nuối, Diệp Thanh Nghiêu chỉ liếc nhẹ một cái. Khi ngẩng đầu, cô chợt thấy một bóng người gầy guộc lảo đảo bước qua màn mưa, dừng lại giữa sân, đứng đó đối diện cô, xuyên qua từng lớp mưa rơi.

Chỉ trong một khoảnh khắc, cô hơi khựng lại.

Là Chu Túc. Nhưng lại không giống Chu Túc chút nào.

Cô nhớ rõ, trước kia anh từng kiêu ngạo, ngang tàng, là thiếu niên cuồng ngạo chẳng sợ trời đất. Khi gặp lại, anh vẫn ngông nghênh, sống phóng khoáng, không màng thế sự.

Tất cả đó đều là Chu Túc — người từng có ánh mắt sắc bén, dám nói dám làm.

Còn người đang đứng kia, dường như đã bị bào mòn hết mọi góc cạnh. Khí phách bị dập tắt, ánh hào quang tắt lịm, tựa như con rồng bị chặt cánh, gãy nanh, giờ đây chỉ còn ngoan ngoãn, rụt rè.

Qua từng lớp mưa nặng nề, Diệp Thanh Nghiêu vẫn thấy rõ ánh mắt anh — bi thương, sâu thẳm, không thể dò được.

Thật không còn giống anh chút nào. Người từng lạnh lùng nói “Trời đất vạn vật chẳng qua là cỏ rác”, cũng là người từng thẳng thắn bảo: “Diệp Thanh Nghiêu chỉ là Diệp Thanh Nghiêu, cô không cần trở thành bóng dáng của ai.”

Có lúc, cô thà rằng anh mãi vô tình, đừng vướng vào tình cảm. Như vậy… có lẽ cô còn nể anh vài phần.

Đáng tiếc.

Thật sự rất đáng tiếc.

Anh đứng trong mưa nhìn cô rất lâu. Khuôn mặt ấy khiến cô có cảm giác anh muốn khắc sâu hình ảnh cô vào tận tâm can.

Một sự cố chấp thật đáng thương. Dù anh có cố gắng đến đâu… cô cũng chưa từng có ý định dừng lại vì anh.

Chu Túc bước vào màn mưa, tiến về phía cô. A Kim vội chạy ra che ô, nhưng ánh mắt anh từ đầu chí cuối chẳng rời Diệp Thanh Nghiêu.

Chu Túc gạt chiếc ô sang một bên, bước vào nhà. Anh nhìn thấy chậu hoa vỡ tan dưới đất, cây trúc đào đáng thương đổ nghiêng, nằm sát bên vạt áo lam nhạt, thanh nhã và sạch sẽ của cô — một thứ không đáng để cô cúi người chạm vào, dù chỉ một chút. Dù sao, đôi tay cô sinh ra để cầm bút, để làm những việc cao quý, tinh tế.

Chu Túc tất nhiên không trách cô. Làm sao dám? Làm sao nỡ?

Anh chỉ lặng lẽ bước đến vũng đất và mảnh sành vỡ, quỳ xuống, nâng nhành trúc đào lên trước, rồi dùng cả hai tay gom từng nắm đất rơi vãi. Giọng khàn khàn vang lên, như đang nói chuyện vu vơ:

“Hôm nay tôi ghé trà lâu uống trà.”

Diệp Thanh Nghiêu liếc nhìn anh. Chu Túc vẫn cúi đầu, từng nắm đất được anh ôm cẩn thận. Những ngón tay trắng nay đã dính đầy bùn đất, nhưng anh chẳng mảy may để ý. Giọng anh nhẹ nhàng, cố pha chút đùa cợt:

“Tôi nghe được một câu chuyện buồn cười.”

Cô không lên tiếng, chỉ lặng lẽ lần từng hạt trên chuỗi bồ đề xanh biếc trong tay, không phản ứng.

Chu Túc gom xong đất, vẫn không dám ngẩng đầu. Anh quỳ đó, cẩn thận nhặt từng mảnh gốm vỡ, từng chút một.

“Chuyện kể về một đôi sư huynh muội tu đạo, sớm chiều bên nhau, tình cảm sâu đậm. Nhưng rồi sư huynh bỗng mất tích, chẳng để lại tin tức. Sư muội thì khép chặt lòng mình, suốt ngày chờ đợi.”

Động tác lần chuỗi bồ đề của Diệp Thanh Nghiêu khựng lại. Cô thấy vai Chu Túc run nhẹ. Giọng anh vẫn mang tiếng cười, nhưng nghe thật yếu ớt, mong manh:

“Em nói xem, buồn cười không? Buồn cười nhất là… tín vật định tình của họ lại là món em thích nhất: đậu đỏ hầm mềm. Kẻ kể chuyện còn bịa đặt đủ điều về đạo quán của em.”

Anh thì thầm, giọng khàn đặc:

“Làm sao tôi để hắn bôi nhọ em được. Nên tôi đã đập tan cái trà lâu ấy, đánh cho kẻ kia nằm dài. Nhưng hắn vẫn cố chấp nói em và sư huynh em từng có tình cảm. Tôi bịt miệng hắn, hắn liền cắn tay tôi… chỉ để nói ra tên người đó… Tư Minh Yến — nhân vật tài danh bậc nhất ở Lễ Dương này.”

Anh nói như đang mách tội, thì thầm bên tai Diệp Thanh Nghiêu, còn cô vẫn im lặng lắng nghe.

Ngoài trời, mưa càng lúc càng nặng hạt, rơi dồn dập. Gió trong phòng đã lặng, chỉ còn lại giọng nói nghẹn ngào, cố chấp của Chu Túc.

“… Thanh Nghiêu, tôi không tin.”

Anh nói không tin, nhưng chẳng dám ngẩng đầu, chẳng dám nhìn cô một lần.

A Kim đứng ngoài, nghe mà lòng chua xót. Rõ ràng biết đó là sự thật, sao anh còn cố dằn vặt mình đến vậy?

Mảnh chậu vỡ bị Chu Túc nắm chặt, lực quá mạnh khiến lòng bàn tay anh bị rạch toạc, máu rỉ ra từ vết sẹo chưa lành.

Diệp Thanh Nghiêu liếc thấy giữa ngón tay cái và ngón trỏ anh hằn một vết răng sâu. Có lẽ đúng như anh nói — kẻ kể chuyện đã cắn anh. Vậy thì, anh đã tức giận đến mức nào? Đã làm điều gì quá đáng?

Chu Túc đến đây không phải để đòi một câu trả lời. Anh biết rõ, bản thân sẽ chẳng thể có kết cục viên mãn. Anh chỉ muốn đến để nhìn cô một chút, muốn tận mắt thấy người con gái mà suốt đời anh chưa từng chạm tới, chưa từng có được — thậm chí ngay cả tư cách mơ tưởng cũng chẳng có. Anh muốn biết, trong lòng cô, liệu có thật đang nhớ một người khác.

Nhưng đến rồi thì sao?

Anh thậm chí chẳng dám ngẩng đầu nhìn thẳng vào mắt cô.

Chu Túc cởi áo khoác, cẩn thận gói nhành trúc đào, đám đất vụn và từng mảnh gốm vỡ vào trong. Dù với Diệp Thanh Nghiêu, những thứ ấy chẳng đáng một cái liếc, nhưng với Chu Túc, chúng lại quý giá vô cùng. Đó là tình cảm anh dành cho cô, là điều anh từng hứa.

Anh trân trọng hết mực.

Chu Túc nhẹ nhàng ôm tất cả những gì còn sót lại, động tác đầy nâng niu. Anh từ từ quay người, lưng hơi khom:

“Chậu hoa này hỏng rồi, tôi sẽ mang cho em một chậu mới.”

“Cái cũ… cũng rất tốt.”

Diệp Thanh Nghiêu nhìn theo bóng lưng anh, giọng nhẹ nhàng, chậm rãi.

Chu Túc nghe vậy, bất giác khựng lại. Anh cảm thấy câu nói ấy như ẩn ý — người mới không bằng người cũ.

Chậu hoa trên tay suýt nữa rơi khỏi vòng tay. Anh cảm nhận rõ sự kiệt quệ đang lan ra khắp cơ thể. Môi mấp máy, cổ họng khàn đặc, khó nhọc bật ra:

“Em… là người thích hoài niệm quá khứ sao?”

Diệp Thanh Nghiêu dời ánh mắt về phía cửa sổ. Ngoài trời, mưa vẫn rơi nặng hạt, gấp gáp như đang cào xé tâm can ai đó.

Chuỗi bồ đề trong tay cô vẫn lần từng hạt, chậm rãi, đều đặn, không vì bất kỳ điều gì mà thay đổi.

“Làm sao không phải được?”

Hiếm khi cô trả lời bằng một tiếng thở dài, giọng mang theo nỗi buồn lặng lẽ… có lẽ, là bởi trong lòng cô… đã thực sự có một người rồi.

Chu Túc cảm thấy… lạnh quá. Quả nhiên, thân thể bị chán ghét này đã hoàn toàn suy kiệt. Báo ứng là vậy, chẳng sai bao giờ. Giờ đây anh chẳng còn gì, chỉ biết siết chặt nhành hoa trong vòng tay — vì đó là thứ duy nhất anh còn có thể ôm lấy, có thể giữ lại cho riêng mình.

A Kim lén nhìn từ ngoài cửa, thấy vành mắt Chu Túc đã ướt đẫm, tràn đầy tuyệt vọng và đổ vỡ. Anh như già đi chỉ trong khoảnh khắc, lảo đảo bước ra màn mưa, mặc gió táp mưa xối… cảnh tượng ấy… hai chữ “thê lương” sao đủ để miêu tả?

A Kim luôn cảm giác, khoảnh khắc ấy, trái tim Chu Túc đã chết lặng. Linh hồn và thể xác… như cùng lúc héo úa.

Và cậu không đoán sai.

Chu Túc sau đó nhanh chóng đổ bệnh.

Bệnh đến như sập núi. Huống chi thể trạng anh vốn đã yếu, nọc độc chưa giải, lại nhiều lần tổn thương cả thân lẫn tâm, khiến bệnh tình thêm trầm trọng.

A Ngân tiễn bác sĩ ra ngoài, quay lại phòng mà lòng nặng trĩu, không nỡ bước vào. Trong căn phòng tối đen, nồng mùi thuốc, đã ba ngày trôi qua. Dù là thuốc Đông hay Tây, tất cả bác sĩ đều trả lời giống nhau:

Anh đã cạn kiệt sinh cơ, không còn cách cứu chữa.

“…A… Ngân.”

Giọng nói vốn thờ ơ giờ khàn khè, run rẩy. Chỉ hai chữ, anh phải dồn hết sức mới bật ra, nói xong đã kiệt quệ.

A Ngân vội bước tới:

“Anh muốn uống nước sao?”

Chu Túc nằm đó, khô héo tựa khúc gỗ mục giữa rừng sâu. Rõ ràng mới ba ngày… mà anh đã gầy đến mức kinh hoàng.

Ba ngày qua, anh uống đủ loại thuốc. Anh thật sự không muốn chết. Nhưng dù cố gắng thế nào, bệnh vẫn không thuyên giảm, tựa như có một bàn tay vô hình đang âm thầm rút sạch sự sống từ cơ thể anh.

Anh sợ lắm.

Anh sợ… sợ đến chết mà vẫn chưa kịp nhìn Diệp Thanh Nghiêu lần cuối.

“Cậu nói xem… tối nay tôi sẽ chết sao?”

Anh khẽ cười, mệt mỏi hỏi, như đứa trẻ tuyệt vọng tìm chỗ bám víu.

A Ngân nghẹn lời, chỉ biết gật đầu thật mạnh:

“Không đâu! Cậu sẽ không chết đâu!”

...

Không ngờ… có một ngày, anh lại thở dài như thế này.

Chu Túc cười, cười khẽ như giễu chính mình:

“Dù tôi có chết… cũng chẳng ai đau lòng. Trên đời này, không ai thật sự quan tâm tôi, thích tôi, để ý tôi, che chở cho tôi…”

Môi run rẩy, giọng dần khàn:

“Còn người duy nhất tôi để tâm… càng sẽ không vì sự ra đi của tôi mà buồn.”

“Đừng nghĩ vậy mà…” A Ngân luống cuống, chỉ biết nói những lời sáo rỗng. Bởi cả hai đều hiểu, Diệp Thanh Nghiêu vốn là người lạnh lùng như thế.

“…A Ngân!”

Cơn đau đột ngột ập đến như sóng trào — chất độc năm xưa chưa được giải tận gốc giờ đây tái phát.

Chu Túc siết chặt ga giường, toàn thân run rẩy chống chọi cơn đau thiêu đốt, sắc mặt méo mó, giọng nói rối loạn:

“Tôi muốn gặp cô ấy… cậu có thể… có thể không!”

Chỉ cần nhắc đến Diệp Thanh Nghiêu, đôi mắt xám xịt trống rỗng của anh bỗng bừng sáng — tựa ảo ảnh cuối cùng trước khi ngọn đèn vụt tắt.

Anh như thấy gương mặt cô — dịu dàng nhưng xa cách, nụ cười thoắt ẩn thoắt hiện, khiến người ta không thể nắm bắt.

Khóe mắt Chu Túc mờ đi, lớp sương mỏng phủ lên, rồi từng giọt lệ lặng lẽ rơi xuống gối.

Hơi thở trở nên nặng nhọc, nhưng anh vẫn cố gọi tên cô, giọng nhẹ nhàng đến tận cùng:

“…Thanh Nghiêu…”

“Em đi tìm cô ấy! Em đi ngay bây giờ!”

A Ngân hoảng loạn, sợ hãi trước dáng vẻ của anh, luống cuống bật dậy, lao ra ngoài.