Chương 70: Lặng Im Sau Trở Về

Lúc rảnh rỗi, Diệp Thanh Nghiêu từng tự hỏi, nếu một ngày Tư Minh Yến quay về, cô sẽ làm gì?

Có lẽ sẽ ôm anh trước, rồi dịu dàng hỏi anh những năm qua đã đi đâu, sống thế nào.

Nhưng giờ đây, đứng trước cửa phòng anh, cô lại không bước vào.

Lòng cô trống rỗng một cách lạ lùng, không còn muốn ôm anh, cũng chẳng còn muốn hỏi han điều gì.

“Em ở ngoài đó à?”

Giọng Tư Minh Yến vang lên từ trong phòng.

Không lâu sau, cửa mở.

Anh đứng giữa hai cánh cửa, dáng người thẳng tắp, mặc áo dài trắng tinh, kính mỏng không che được ánh mắt ấm áp. Anh mỉm cười, đưa tay nắm lấy tay cô:

“Sao không vào?”

Diệp Thanh Nghiêu cũng cười nhạt:

“Món đậu đỏ anh thích, lâu rồi em không làm, chắc đã quên cách rồi.”

Anh không giận, cũng chẳng trách.

Anh vẫn vậy — như một phiên bản khác của cô: ôn hòa, khoan dung, luôn sẵn sàng tha thứ.

“Quên thì thôi, lỗi là của anh. Em không nên vì anh mà vào bếp. Về sau, để anh nấu cho em.”

Anh đưa tay định vuốt tóc cô, nhưng Diệp Thanh Nghiêu đã bước vào trong.

Tư Minh Yến nhìn bàn tay lơ lửng giữa không trung, khẽ cụp ngón, ánh mắt thoáng chút hụt hẫng.

Nhưng khi quay người, anh vẫn giữ nụ cười ấy.

Diệp Thanh Nghiêu ngồi xuống chiếc ghế vòng, nhìn anh cười đầy ẩn ý.

“Có chuyện gì sao?”

Cô cong môi, lắc đầu, cúi mắt, bưng chén trà lên uống.

Thật ra… cô đang đợi.

Đợi Tư Minh Yến tự nói về những năm tháng anh biến mất. Nhưng xem ra, anh không định nhắc đến.

Và giữa họ, với tư cách sư huynh muội, đã quá quen với thứ im lặng này.

Tư Minh Yến ngồi xuống bên cạnh.

Diệp Thanh Nghiêu đặt chén trà xuống, nhẹ giọng:

“Lúc đến, em đã dặn dì bếp chuẩn bị cơm cho anh. Chắc sắp mang lên rồi. Ăn xong thì nghỉ ngơi. Có gì cần, cứ gọi em.”

Khi cô đứng dậy, Tư Minh Yến khẽ nắm lấy tay cô.

Anh không ngẩng đầu, giọng trầm:

“Anh biết… em trách anh.”

Diệp Thanh Nghiêu im lặng.

Tư Minh Yến bật cười khẽ, mang theo chút bất lực:

“Xin lỗi.”

Chỉ một lời xin lỗi, không lời giải thích.

Không nói vì sao ra đi, không kể đã trải qua gì.

Còn cô — vẫn vậy. Không biểu cảm rõ ràng, không lạnh lùng, không sắc bén, nhưng ánh mắt cũng chẳng còn chút hơi ấm nào.

Tư Minh Yến buông tay, chủ động:

“Chúng ta…”

Ánh mắt anh dừng lại trên gương mặt cô:

“Liệu còn có thể như xưa không?”

Ngày trước, họ không gì không thể chia sẻ, nhưng luôn giữ một ranh giới, chưa từng vượt qua.

Rất gần gũi, nhưng… lại không thật sự thân mật.

Những ngày đầu, họ thường ngồi trong phòng nhỏ của anh, luận kinh, bàn đạo. Trong số người cô từng gặp, chỉ có anh có thể tranh luận với cô đến tận cùng — điều ấy từng khiến Diệp Thanh Nghiêu cảm thấy vui.

Sau này, khi anh chính thức nhập đạo, cô nhận ra họ có nhiều điểm giống nhau: đều thích đọc sách, thích tĩnh lặng, rảnh rỗi thì ngồi cả ngày thưởng trà, nghe mưa, ngắm gió. Những điều giản dị ấy khiến cô cảm thấy an yên, xem anh là tri kỷ.

Khi ngày ngày gặp gỡ, một bản nhạc “Tương tư” do anh đàn đã khơi dậy cảm xúc đầu tiên trong lòng cô. Nhưng mãi đến khi anh đột ngột rời đi, cô mới nhận ra… thì ra, anh từng có tình ý.

Nhiều năm xa cách, cô từng đau lòng, từng cố chấp chờ đợi.

Nhưng khi gặp lại, buông bỏ… lại nhẹ nhàng đến thế.

Nghĩ lại, cũng thấy buồn cười.

Thì ra, người ấy cũng từng…

Chỉ là, tình cảm cô dành cho anh chưa bao giờ quá nặng lòng.

“Dĩ nhiên… vẫn như trước.” Diệp Thanh Nghiêu mỉm cười nhẹ. “Anh là sư huynh của em, chúng ta nâng đỡ nhau, cùng tu cùng học.”

Tư Minh Yến khựng lại, như đang nghiền ngẫm từng chữ. Một lúc sau, anh mỉm cười, khẽ lắc đầu.

Không sao cả.

Đường còn dài.

Chuyện tương lai… vẫn còn thời gian để chờ.

Tư Minh Yến vỗ nhẹ lên chân, mỉm cười nhìn cô:

“Chân sư huynh đã hồi phục, cơ thể cũng tốt hơn nhiều. Sau này em không cần lo cho huynh nữa… Huynh sẽ chăm sóc em.”

Diệp Thanh Nghiêu khẽ cười:

“Chúc mừng sư huynh.”

Câu trả lời vừa chọn lọc, vừa né tránh khiến Tư Minh Yến thoáng sững người.

Lúc trước ở cổng đạo môn, anh từng nói với Ớt Nhỏ rằng cô bé đã trưởng thành.

Kỳ thực, câu đó… anh muốn nói với Diệp Thanh Nghiêu.

Ba năm trước, cô cũng rất giỏi, rất xuất sắc.

Nhưng vẫn còn chút mơ hồ, cần Ngọc Quỳ và anh nhắc nhở.

Cô khi ấy, thỉnh thoảng vẫn để lộ nét dịu dàng của một thiếu nữ.

Nhưng giờ đây… mọi thứ đã khác.

Cô đứng đó — dứt khoát, điềm tĩnh, không buộc ràng, không lùi bước.

Thanh lãnh, tự do, như thể đã hóa giải mọi phiền muộn của trần thế.

Không yêu, không giận, không vui, không đau.

Cô đúng như lời Ngọc Khuê từng nói: sẽ trở thành một tồn tại mà tất cả bọn họ chỉ có thể ngước nhìn từ xa, không bao giờ chạm tới.

Vậy ra…

Là anh đã trở về quá muộn?

Đã bỏ lỡ… nhiều đến thế sao?

Một nỗi xót xa len lỏi trong ngực, kèm theo cơn hoảng hốt không tên.

“Thanh Nghiêu…”

“Sư huynh.” Diệp Thanh Nghiêu rót cho anh chén trà, nhẹ nhàng ngắt lời: “Trà nguội rồi sẽ không ngon. Uống đi, rồi nghỉ ngơi. Có gì cần, cứ gọi em.”

Người con gái này — và trái tim cô — từ đầu đến cuối đều lạnh lùng như thế.

Yêu hay không yêu, vui hay không vui, đều có thể dừng lại bất cứ lúc nào.

Cô luôn biết cách “dừng đúng lúc”, để không lún sâu, không tổn thương.

Và lần này, cô đã có đủ lý do để dừng lại.

Cùng lúc đó…

Chu Túc nói “không có chỗ để đi” — không hoàn toàn là nói dối.

Anh đã liều mạng đến mức tự chặt tay, chỉ để thoát khỏi nhà họ Chu.

Nếu giờ quay về, Chu Lâm Ngự chắc chắn sẽ không tha thứ.

Hơn nữa, dây đã kéo cung — không thể rút lại.

Từ đầu, Chu Túc đã chuẩn bị cho kết cục tệ nhất, sẵn sàng gánh chịu mọi hậu quả.

Anh bị thương nặng. Nếu không được chữa trị kịp, e rằng phải nằm viện dài ngày.

Anh nhờ Ớt Nhỏ đi tìm A Lực.

Hai vợ chồng A Lực nhanh chóng đến, vội vã đưa anh đến bệnh viện gần nhất.

Ngón tay đứt đã được băng bó, xương gãy cũng được cố định. Sau vài giờ theo dõi, bác sĩ bảo không nghiêm trọng, anh lại quay về căn nhà nhỏ dưới chân núi Vân Đài.

Vừa bước vào, thấy khắp nơi đầy bụi bặm, Chu Túc khẽ cười tự giễu.

Đây mà gọi là “nhà” sao?

Bàn ghế do anh tự học làm, cái xiêu vẹo, cái thô xấu.

Nồi niêu, xoong chảo toàn mua ở chợ rẻ tiền.

Bỏ không suốt một năm trời, giờ đây nhà đầy mạng nhện, gián bò khắp sàn.

“Chu tiên sinh, hay là… anh dọn sang nhà em ở?”

A Lực nói chân thành.

Chu Túc nhìn thấy sự thật lòng ấy. Anh vỗ vai người bạn, chống gậy bước vào, tiện tay lau bụi trên ghế, cười nhạt:

“Ở được.”

Đậu Đậu bế con, né tránh lũ gián dưới chân:

“Xung quanh nhà có nhiều hoa, mà hoa thì kéo theo côn trùng. Ở đây anh sẽ rất khó chịu.”

Chu Túc đương nhiên biết. Nhưng anh chẳng để tâm:

“Ở được.”

Mọi người im lặng.

Ai cũng hiểu vì sao anh cố chấp như vậy.

Anh vẫn chưa thay đổi — vẫn như năm đó bất ngờ đến đây dựng nhà, chỉ để được sống gần Diệp Thanh Nghiêu thêm một chút.

Thật sự khiến người ta phải cảm thán.

Họ từng thấy một Chu Túc ngông cuồng, ỷ quyền lực, tiền bạc mà làm càn.

Nên giờ đây, khi thấy anh từ bỏ tất cả, tự tay chọn sống giữa núi rừng hoang vu chỉ để chờ một tình cảm không hồi đáp… người ta vừa bất ngờ, vừa xót xa.

“Anh làm vậy… có đáng không?”

Những người thân cận với Diệp Thanh Nghiêu đều biết — cô là người cứng cỏi như đá, không vì ai mà dịu dàng.

A Lực không nói thêm, chỉ xắn tay áo bắt đầu dọn dẹp.

Ớt Nhỏ chợt lóe lên ý nghĩ:

“Chu tiên sinh, hay là… anh quay về nhà họ Chu, giả vờ ngoan ngoãn nghe lời ông nội. Rồi tranh thủ lúc rảnh đến thăm tiểu sư thúc. Vậy anh cũng không phải chịu khổ thế này.”

Cũng đúng.

Hoàn toàn có thể làm vậy.

Chu Túc vừa phủi tro bụi trên tay, vừa nở nụ cười mơ hồ.

Nhưng một khi làm thế, anh sẽ như kẻ hai mặt — vừa nhớ người cũ, lại không nỡ buông bỏ tiện nghi.

Chẳng hiếu, chẳng nghĩa.

Anh của hiện tại vốn chẳng còn gì để tự hào. Nếu còn sống kiểu đó, e rằng… sau này ngay cả dũng khí để quỳ dưới chân cô, anh cũng không còn.

Đậu Đậu khẽ kéo áo Ớt Nhỏ, cô bé mới nhận ra ý kiến mình đầy lỗ hổng, quả là kế sách ngây thơ. Cô xấu hổ gãi đầu, rồi im lặng phụ A Lực dọn dẹp.

Đậu Đậu bế con ra ngoài — bé còn nhỏ, không thể hít bụi. Chu Túc lặng lẽ liếc nhìn đứa trẻ trong tay cô — một bé gái, tên Văn Văn. Con bé dường như cũng tò mò về anh, đôi mắt to tròn cứ chăm chăm nhìn.

Chu Túc thu ánh mắt, tiếp tục cùng A Lực và Ớt Nhỏ quét dọn.

Chân bị thương, anh chỉ làm được những việc nhẹ, chậm rãi và im lặng.

A Lực vội ngăn lại:

“Chân anh chưa lành, cứ ngồi nghỉ đi, để tụi tôi lo.”

Chu Túc điềm tĩnh:

“Giờ tôi chỉ là người bình thường. Không cần kiểu cách. Cũng chẳng có lý do gì để ngồi không nhận sự hầu hạ.”

Ai nấy đều nghẹn ngào khi thấy anh dù khó khăn vẫn chống nạng, cúi người lau bàn.

Ớt Nhỏ chợt nhớ lại hồi trước — Chu Túc ngày nào cũng đến đạo quán từ sớm, gánh nước đầy chum, chẻ củi, lau bàn, quét sân…

Ngay cả dì vệ sinh cũng không siêng bằng anh.

Dù ngày nào cũng mang đến đóa hoa đẹp nhất, tinh khiết nhất dâng cho tiểu sư thúc, anh vẫn chẳng bao giờ nhận được ánh mắt cô.

“Chu tiên sinh… vẫn định làm như trước sao?”

Giọng Ớt Nhỏ hàm ý sâu xa. Chu Túc hiểu.

Cô đang hỏi, liệu anh có tiếp tục làm những việc vặt như người hầu trong đạo quán, hy vọng dùng sự cần mẫn để đổi lấy sự chú ý của Diệp Thanh Nghiêu?

Chu Túc khựng lại, tay lau bàn dừng giữa chừng.

Ớt Nhỏ cầm khăn, ngập ngừng:

“Tư sư thúc đã quay lại rồi… Giờ anh đến, có lẽ không phải lúc.”

Sợ anh buồn, cô lập tức hứa:

“Nhưng anh yên tâm! Em sẽ theo sát hai người họ, nghĩ mọi cách ngăn cản! Em nhất định giành lại cơ hội cho anh!”

“Không cần.”

Giọng anh khàn khàn. Nói xong, anh lại lau bàn — lần này mạnh hơn, như thể đang cố xóa sạch thứ gì đó bẩn thỉu.

Anh hiểu những điều họ lo, hiểu lòng tốt họ dành cho mình — chính là sự thương hại.

Thật vậy, một kẻ từng lạnh lùng, bạc bẽo, ích kỷ, thấp hèn, bẩn thỉu như anh, đúng là không xứng bước vào Vân Đài Quán.

Chẳng khác… một con chó đầy bụi đất, ghê tởm, chẳng ai muốn ngước nhìn.

Không cần ai nhắc, Chu Túc cũng biết… anh không còn cơ hội.

Dù Tư Minh Yến chưa quay về, anh cũng chẳng có cửa.

Huống chi giờ đây, người phù hợp nhất với cô… đã xuất hiện.

Ai lại ngốc chọn một kẻ tệ hại như anh chứ?

Anh chẳng còn đường tiến, cũng chẳng có lối lui.

Không thể có được, lại không thể quên — vậy thì… chỉ còn một lựa chọn: đến gần cô một chút.

Lặng lẽ thôi.

Như ngọn núi không lời, dòng sông không tiếng — âm thầm canh giữ.

Từ nay, anh sẽ sống đúng mực, thu mình, khiến sự hiện diện của bản thân nhỏ bé nhất có thể.

Nếu quá nhớ cô…

Thì lén nhìn một cái thôi.

Lén thôi. Không để ai biết.

Miễn là cô không biết, thần Phật không biết — thì cô vẫn là người thanh khiết, không bị sự bám víu của anh làm vấy bẩn.

Không ai hiểu toan tính trong lòng Chu Túc, bởi không ai biết — yêu mà không được hồi đáp… đau đến nhường nào.

So với anh, những người xung quanh đều thấy mình còn may mắn.

Họ vẫn còn hy vọng, còn ngày mai.

Chỉ có anh — ánh mắt đã mờ, trái tim khắc vòng tròn cô độc, tự giam mình trong thế giới không lối thoát.

Lúc sắp rời đi, Chu Túc đột nhiên gọi A Lực lại.

Mọi người quay đầu.

Họ thấy anh ngồi một mình giữa căn phòng tối, cô đơn đến xót xa, bên cạnh chỉ có cây nạng gỗ.

Ngôi nhà nhỏ, đồ đạc ít ỏi, đèn hỏng, tối om. Hoa ngoài sân dù rực rỡ đến đâu, cũng không xua được cái lạnh lẽo trong lòng.

Nhưng Chu Túc vẫn ngồi ngay ngắn, lưng thẳng — đó là chút kiêu hãnh cuối cùng anh còn giữ lại.

Như muốn nói với số phận: đây là lựa chọn của tôi. Đi rồi là không quay đầu, không hối hận.

Ánh mắt anh dừng lại nơi đứa bé gái trong tay Đậu Đậu.

Không biết lúc đó anh đang nghĩ gì, chỉ thấy gương mặt đầy bâng khuâng, hoang mang.

Rồi anh nhẹ nhàng, như tự hỏi:

“Yêu nhau… là cảm giác thế nào nhỉ?

Sinh con cùng người mình yêu… sẽ ra sao?”

A Lực và Đậu Đậu sững người.

Chu Túc hoàn hồn, cúi đầu, thoáng chút lúng túng hiếm thấy:

“Không có gì… chỉ là… thấy rất ghen tị.”