Chương 28: Còn Một Người Là Biên Đình

Sáng hôm ấy, Cận Dĩ Ninh lần đầu xuống lầu ăn sáng bằng chiếc xe lăn mới, ngồi trên xe lăn, vẻ mặt anh trông khá vui vẻ.

Vừa vào phòng ăn, dì Huệ đã thông báo rằng Biên Đình hôm nay xin nghỉ một ngày để về nhà. Dù trước đó Cận Dĩ Ninh từng dặn dò không cho Biên Đình nghỉ phép tùy tiện nữa, nhưng anh cũng hiểu đạo lý "ăn lộc phải cúi đầu", nên không nói gì thêm.

Anh im lặng gật đầu đồng ý. Sau bữa sáng, Cận Dĩ Ninh tự mình dẫn Đinh Gia Văn đi làm theo cùng.

Tiếc rằng, tâm trạng tốt của anh chẳng duy trì được bao lâu. Đến khoảng sáu giờ chiều, tin tức Chu Lê hẹn hò trai trẻ bùng nổ trên khắp các trang giải trí.

Loại tin đồn này, Cận Dĩ Ninh xưa nay vốn chẳng mảy may để ý. Nhưng lần này lại khác — người xuất hiện trong bức ảnh paparazzi, đang "tán tỉnh" Chu Lê, lại chính là Biên Đình.

Cận Dĩ Ninh đập mạnh điện thoại xuống mặt bàn, một tiếng "bốp" vang dội khiến thư ký bên cạnh giật bắn người.

"Tốt lắm, Chu Lê!"

Anh biết chắc cô ta cố ý.

Chưa kịp trấn tĩnh, đúng lúc này Tề Liên Sơn ôm laptop bước vào văn phòng. Nhìn vẻ mặt anh ta, ai cũng đoán được không có chuyện gì tốt lành.

"Ngài Cận." Tề Liên Sơn tiến lại gần, đặt laptop lên bàn: "Chuyện trước đó ngài nhờ tôi điều tra, tôi đã có kết quả."

Màn hình hiện ra hồ sơ vụ án Giang Húc Diệu — tài liệu chi tiết từ đầu đến cuối, một bản ghi mật của cảnh sát. Không thể không thừa nhận, Tề Liên Sơn đúng là có bản lĩnh, việc gì cũng moi ra được.

"Tóm tắt phần quan trọng." Cận Dĩ Ninh gạt điện thoại sang một bên, ngả người ra ghế.

Tề Liên Sơn hiểu rõ tâm trạng chủ nhân, không vòng vo: "Giang Húc Diệu bị bắt đúng thời điểm vì có người gửi cho cảnh sát một loạt hình ảnh và video vào lúc rạng sáng, báo cáo phát hiện thi thể trên du thuyền Diamond Fantasy."

Nói xong, anh mở thư mục hình ảnh. Trên màn hình hiện ra thi thể một phụ nữ bị nhét trong tủ đông. "Cảnh sát nhận được tin báo, lập tức xin lệnh khám xét, buộc du thuyền dừng lại để kiểm tra. Từ đó, mọi chuyện mới bùng phát."

Cận Dĩ Ninh chăm chú nhìn ảnh, ánh mắt dừng lại ở chi tiết kỹ thuật. Tệp gốc, thời gian chụp, địa điểm, thiết bị — tất cả được ghi chép rõ ràng, không thiếu sót.

Anh im lặng một lúc rồi hỏi: "Hình ảnh và video này là do ai chụp?"

Tề Liên Sơn mở một tài liệu, gõ vài phím, đánh dấu đỏ một đoạn: "Ghi rõ, người cung cấp là chỉ điểm của cảnh sát."

"Có danh tính người đó không?" Cận Dĩ Ninh nhíu mày.

"Hồ sơ không ghi, tôi cũng chưa tra được."

Cận Dĩ Ninh im lặng. Một lúc sau, anh đột ngột nói, như từ đâu bật ra: "Tôi nhớ cậu có giữ hồ sơ lý lịch của Biên Đình."

"...Đúng vậy." Tề Liên Sơn hơi do dự, không hiểu anh đang nghĩ gì.

"Lấy tài liệu, lập tức đi xác minh vài việc, đi nhanh về nhanh." Cận Dĩ Ninh nghiêng người về phía trước, tay đan vào nhau, ánh mắt lạnh lẽo nhìn thẳng Tề Liên Sơn: "Một việc nữa: khẩu súng ở nhà lâu rồi không dùng. Cậu bảo dưỡng kỹ, nạp đạn đầy, mang về trước tối nay."

Hai nhiệm vụ chẳng liên quan, khiến Tề Liên Sơn trong lòng đầy nghi hoặc. Dù không hỏi, nhưng anh ta biết — sắp có chuyện lớn.

Sau khi Tề Liên Sơn rời đi, thư ký cũng lui ra. Văn phòng chỉ còn lại một mình Cận Dĩ Ninh.

Anh quay lại laptop, cố tiếp tục công việc. Nhưng ánh mắt dán vào màn hình, tâm trí lại hoàn toàn trôi xa. Tài liệu chẳng thể lướt sang trang mới.

Người chỉ điểm là ai? Tề Liên Sơn không tìm ra, nhưng trong lòng Cận Dĩ Ninh, đã hiện lên một cái tên.

Câu trả lời quá rõ ràng: vào thời điểm bức ảnh được chụp, ngoài anh ra, người duy nhất còn ở trong phòng Giang Húc Diệu chính là Biên Đình.

Cùng lúc Tề Liên Sơn trở về văn phòng báo cáo, Biên Đình đang ngồi xe buýt vòng quanh thành phố, lắc lư theo từng khúc cua, tiến vào khu phố cổ.

Hiếm khi ra ngoài, cậu không lái chiếc Panamera mới mua, mà vẫn chọn xe buýt nhỏ như mọi khi.

Ngồi ở hàng ghế cuối, Biên Đình gật gù ngủ gật. Đêm qua cậu thức trắng, căn chỉnh lần cuối chiếc xe lăn mới, so sánh từng chi tiết với chiếc xe cũ của Cận Dĩ Ninh.

Để mua được chiếc xe này, cậu đã tìm hiểu không biết bao nhiêu tài liệu, lọc lựa từng loại. Khi xe được giao, cậu từng hối hận vì lo chuyện bao đồng. Nhưng mãi đến tối qua, cậu mới quyết định mang đến cho Cận Dĩ Ninh.

Biên Đình từng nói dối Cận Dĩ Ninh rất nhiều, từng làm mọi việc vì mục đích riêng. Nhưng lần này, cậu chẳng mong điều gì, chỉ đơn giản là muốn làm thế.

Bởi vì từ lâu, khi cậu còn chìm trong bóng tối tuyệt vọng, cũng có một người bất ngờ xuất hiện, nắm tay kéo cậu lên.

Nghĩ đến người ấy, Biên Đình đưa tay khẽ chạm vào mặt dây chuyền dưới lớp áo cotton. Đúng lúc đó, tiếng phanh xe vang lên — xe đã đến trạm. Biên Đình xuống xe, bước vào con phố quen thuộc.

Đây là phố Quan Đế, trung tâm sầm uất phía nam thành phố, nơi buôn bán tấp nập nhất khu vực.

Cuối xuân đầu hạ, các quán ven đường bắt đầu đông khách. Vừa xuống xe, Biên Đình đã bị các bà chủ quán vây quanh chèo kéo.

"Trai đẹp, ăn gì không? Lẩu, nướng, tôm hùm đất nè!"

"Vào quán chị đi, bia uống cả tối không hết..."

Tiếng rao náo nhiệt như lửa. Biên Đình chợt nhớ, lần đầu cậu gặp người chủ nhân của chiếc mặt dây chuyền cũng chính tại con phố này.

Lúc đó, cậu là một thằng bé gầy gò, đầu to, chân tay như cọng rơm, chỉ cao đến đùi người lớn. Vì trộm một chiếc bánh hành ở quán bánh bao, cậu bị chủ quán rượt đánh suốt nửa con phố.

Không phải vì một cái bánh, mà vì cậu là đứa trẻ hư, chuyên trộm vặt, làm khổ các chủ quán quanh đây.

Khi bị chặn vào hẻm, bị tát tới tấp, một người đàn ông đi ngang qua đã ra tay cứu cậu. Ông trả tiền chiếc bánh, rồi dẫn cậu vào một quán cơm, gọi cho cậu một bát cơm giò heo.

"Tuổi còn nhỏ mà đã ăn trộm." Người đàn ông ngồi vắt chân chữ ngũ, nhìn má cậu sưng vù, vừa cười vừa nói: "Bị đánh thế này cũng tội thật. Lần sau còn dám không?"

Biên Đình tức tối xúc một thìa cơm to, nhét đầy miệng, vùi mặt vào bát, líu ríu đáp: "Lần sau vẫn dám."

Người đàn ông ngạc nhiên: "Sao thế?"

Biên Đình ngẩng lên, miệng đầy mỡ, chỉ nói một từ: "Đói."

Cảm giác đói thật sự quá khủng khiếp — cái hành hạ khiến người ta thức trắng đêm còn đau đớn hơn cả bị đánh.

Người đàn ông im lặng. Nghiêm mặt hỏi: "Ba mẹ cháu đâu?"

"Cháu không có ba." Biên Đình lại cúi đầu, thì thầm: "Mẹ thì..."

Cậu không nói, chỉ đưa tay về phía cuối phố — nơi những biển hiệu neon đủ màu mấp máy, phát ra ánh sáng mờ ảo đầy kh*** g**.

Người đàn ông lập tức hiểu.

Mẹ cậu — chắc chắn dính đến một trong ba: cờ bạc, m** d*m hoặc m* t**.

"Chú là cảnh sát." Ông rút ra một tờ giấy, vẽ vội bản đồ, đánh dấu một ngôi sao năm cánh ở góc đường, ghi: "Tòa nhà Tổng bộ Hải quan."

Ông đẩy tờ giấy lại, xoa đầu cậu, dịu dàng: "Chú họ Quý. Sau này nếu đói, cứ đến tìm chú. Chú dẫn cháu đi ăn ngon. Đừng đi trộm nữa, được không?"

Biên Đình không trả lời. Cậu chỉ mở to đôi mắt, lặng lẽ nhìn người đàn ông tự xưng là cảnh sát.

Cậu không tin trên đời lại có người tốt như vậy.

Ăn xong bát cơm giò heo, cậu nói muốn về nhà — và không mang theo tờ giấy.

Nhưng việc cậu không tìm chú cảnh sát, không có nghĩa chú sẽ không tìm cậu. Từ hôm đó, người đàn ông thỉnh thoảng lại xuất hiện. Có khi dẫn đi ăn, có khi chỉ ngồi nói chuyện.

Một buổi chiều bình thường, ông bất ngờ đến, dẫn Biên Đình đi uống nước ngọt. Hai người ngồi trên bậc thềm tiệm tạp hóa, nhìn mặt đường bốc hơi dưới nắng thiêu.

Ông uống gần hết chai nước, đặt chai xuống, ợ một cái: "À, sao giờ cháu còn lang thang? Không đi học à?"

Biên Đình trân trọng từng ngụm nhỏ, từ tốn: "Cháu từng đi học, nhưng rồi bỏ. Mẹ nói cháu sẽ đi làm ở bến cảng. Biết đọc vài chữ là đủ."

Nửa chai còn lại, cậu định mang về cho Đinh Gia Văn.

Cảnh sát Quý thở dài: "Ngày mai chú sẽ dẫn cháu đi tìm mẹ."

Ông nói là làm. Chiều hôm sau, đúng hẹn, ông xuất hiện. Biên Đình dẫn đường, đưa ông vào tận nơi ánh đèn neon chập choạng — một quán đánh mạt chược.

Nhưng dù có cảnh sát, mẹ cậu cũng chẳng thèm ngước lên. Đêm đó, hai người đứng trước bàn mạt chược, đều nhận lấy một kết cục: "vừa gặp đã thua."

"Không sao." Dưới ánh đèn đường, nụ cười ông vẫn ấm áp: "Về dọn đồ, ngày mai theo chú đến trường."

Không biết ông dùng cách gì, nhưng hôm sau, Biên Đình được giữ lại trường — và tiếp tục đi học.

Người đàn ông ấy như vị cứu tinh — chu cấp học phí, dạy làm bài, dẫn đi bơi, mua cơm giò heo. Lần đầu tiên, Biên Đình cảm nhận được hơi ấm của một người cha từ người khác.

Một hôm, sau khi đi bơi về, cậu mệt quá ngủ gục. Người đàn ông đành cõng cậu trên lưng, bước từng bước về nhà.

Nằm mơ màng trên lưng ông, Biên Đình thầm nghĩ: Hóa ra được yêu thương, được chăm sóc, được có ba — là cảm giác như thế này.

Ba năm trôi qua. Có lẽ những gì không thuộc về mình, rồi sẽ rời đi.

Một ngày nọ, chú cảnh sát dẫn Biên Đình đi bơi, ăn một bát cơm giò heo như mọi khi. Trước lúc chia tay, ông tháo mặt dây chuyền trên cổ, đưa cho cậu.

"Chú có một đứa con trai, nó đang sống cùng mẹ ở thành phố khác." Ông chỉnh dây ngắn lại, đeo vào cổ Biên Đình: "Chiếc dây này là nó làm tặng chú. Đẹp lắm, đúng không? Giờ chú tặng cháu."

Rồi ông xoa đầu cậu: "Chú mong cả hai đứa con của chú đều lớn lên khỏe mạnh, vui vẻ."

Từ hôm đó, chú cảnh sát bốc hơi — không một lời từ biệt, không bao giờ quay lại.

Nhưng tiền học phí vẫn đều đặn chuyển vào tài khoản cậu mỗi tháng.

Biên Đình dùng ít thông tin mình có, tìm đến nơi làm việc của ông vài lần. Nhưng ai cũng câm như hến, tránh né. Có lần khi cậu nói muốn gặp cảnh sát Quý, người ta còn mắng ông là "cặn bã trong đội", rồi đuổi cậu đi.

Mãi nhiều năm sau, cậu mới biết từ người khác — ông ấy đã qua đời.

Thì ra, người đàn ông ấy đã rời xa thế giới này được mười một năm rồi.