Chương 2: Người dẫn đường mới

Khi buổi phỏng vấn của Hội Baekya kết thúc, sắc mặt các vệ sĩ vây quanh họ trở nên căng thẳng. Vốn dĩ họ chỉ chuyên bảo vệ người nổi tiếng, nhưng lần này lại nghiêm túc và khó đăm đăm hơn bình thường.

Nhiệm vụ của họ rất đơn giản: hộ tống các thành viên Hội Baekya an toàn từ phim trường xuống bãi đỗ xe dưới hầm. Điều duy nhất cần lưu ý là tránh mọi hành động có thể gây khó chịu cho họ.

“À, xin lỗi ạ.”

Một vệ sĩ trong lúc dẫn đường lỡ va cằm vào bờ vai rộng của esper Ha Seo-jun, em út của hội. Anh vội lùi lại một bước, cúi gập người xin lỗi. Trước đó, khi di chuyển trong trường quay, anh cũng đã lỡ va vào cậu một lần, nên giờ lại càng áy náy.

“Không, là lỗi của em mới đúng.”

Seo-jun cũng cúi đầu xin lỗi, tay vội xua xua. Cậu hơi rụt bờ vai rộng quá khổ của mình lại, má hơi đỏ lên. Có vẻ cậu thấy xấu hổ vì vóc dáng to lớn khác thường của mình.

“Cằm anh không sao chứ ạ?”

Trái ngược với vẻ ngoài to lớn, Seo-jun lại tỏ ra cực kỳ cẩn thận và lễ phép. Vệ sĩ kia thoáng ngạc nhiên rồi chuyển sang cảm phục, chỉ gật đầu đáp lại. Trong thâm tâm, anh muốn bắt chuyện thêm, nhưng quy định công việc chỉ cho phép anh ta trả lời ngắn gọn nhất có thể.

Đó là để bảo vệ thính giác nhạy cảm của các esper. Ai cũng biết esper có cơ thể khác biệt so với người thường, đặc biệt là thính giác và ngũ quan đều cực kỳ nhạy bén.

Họ bay lượn trên trời, nhấc bổng cột điện hay xe tải như đồ chơi trẻ con—những năng lực siêu phàm ấy đi kèm với giác quan phát triển vượt trội. Vì vậy, nhiều người trong số họ cũng được cho là dễ cáu kỉnh và có tính cách hung dữ. Nhưng… Hội Baekya lại hơi khác biệt.

“Em út chúng tôi hơi to con một chút. Nó cao hơn hai mét đấy.”

“Anh, em đâu có đến hai mét đâu.”

Yoo Ji-han kiễng chân, khoác tay qua vai Seo-jun, cười đùa. Các vệ sĩ vẫn giữ vẻ mặt lạnh lùng, quan sát hai người nói chuyện vui vẻ.

“Không đến à? Làm tròn thì chắc cũng vượt quá rồi đấy nhỉ?”

“Em không cao đến thế đâu. Chẳng qua anh hơi thấp thôi.”

Seo-jun nói nhỏ, nhưng lại trúng tim đen, khiến mấy vệ sĩ suýt nữa thì bật cười. Ji-han cứng họng, rồi quay sang vệ sĩ gần đó làm bộ mặt đáng thương, như muốn hỏi rằng: “Tôi có thấp thật không?”

Esper thì làm sao mà thấp được chứ. Ngay cả nữ esper cũng cao trên một mét bảy lăm, nên Ji-han chắc chắn không thấp—chỉ là thấp nhất trong Hội Baekya mà thôi.

“Giá mà lúc phỏng vấn em cũng nói chuyện tự nhiên thế này thì hay biết mấy. Bao giờ mới hết sợ camera hả?”

Ji-han xoa rối mái tóc đã được chải chuốt kỹ lưỡng của Seo-jun, cười trêu. Trước khi lên sóng, Seo-jun tự bỏ tiền ra đi salon từ sáng sớm, dù đài đã chuẩn bị stylist riêng. Căng thẳng nhất nhưng cũng hào hứng nhất, đúng kiểu một em út.

“Em xin lỗi vì để anh phải nói chuyện một mình. Lần sau em sẽ cố hơn.”

Seo-jun cúi đầu, lúng túng mân mê tay vịn thang cuốn, khẽ thở dài. Dù đã uống liền mấy viên thuốc an thần trước buổi ghi hình nhưng cậu vẫn không bớt run. Vậy mà cậu chưa bao giờ từ chối việc quay hình.

“Lần này còn khá hơn trước nhiều đấy.”

Người vệ sĩ ban nãy va vào vai cậu khẽ thì thầm. Với đôi tai thính nhạy, Seo-jun nghe rõ mồn một, mặt cậu lại ửng đỏ, còn Ji-han trêu: “Không phải đâu.” Những vệ sĩ khác cũng khẽ góp lời khen, động viên cậu.

“Yoo Ji-han.”

Không khí đang dần thoải mái thì giọng nói trầm thấp, đầy uy lực vang lên cắt ngang.

“Hạ giọng.”

Người vừa quay lại chính là Kang Tae-beom, Hội trưởng của Hội Baekya, đang đi đầu cùng đại diện đội vệ sĩ. Vừa nghe giọng anh, đám nhân viên đài đang đợi ở sảnh lập tức cúi gằm mặt. Đám vệ sĩ cũng ngay tức khắc xóa đi nụ cười, trở lại vẻ nghiêm túc.

Ji-han, vừa xuống khỏi thang cuốn, bật cười rồi làm động tác khóa miệng. Seo-jun dù không bị gọi tên cũng ngậm chặt miệng.

Suốt quãng đường đến chiếc xe van lớn, cả nhóm im lặng. Ji-han chỉ khẽ khàng ngân nga, Seo-jun thậm chí cố kìm nén cả hơi thở của mình.

Nhìn cảnh đó, các vệ sĩ thầm cảm thán về cái “hào quang” áp lực của Kang Tae-beom. Quả đúng là phải như vậy mới xứng đáng làm Hội trưởng của một Hội hàng đầu.

Nhất là Hội Baekya lại càng đặc biệt hơn nữa.

Họ có tận hai esper thú nhân—vốn là đối tượng cần giám sát chặt chẽ. Theo quy định, mỗi đội chỉ được phép có một bán nhân, nhưng Baekya lại là ngoại lệ.

Đó là Ha Seo-jun và Kang Gun-ho (hôm nay không xuất hiện). Cả hai đều là thú nhân esper, được liệt vào diện cần quản lý đặc biệt vì tiềm ẩn nguy hiểm cao.

Ai cũng phản đối việc cho cả hai vào chung một hội, nhưng Hội trưởng Tae-beom kiên quyết giữ vững quyết định của mình.

Và kết quả: Hội Baekya đã chấm dứt tình trạng cổng không gian quá tải chỉ sau một năm rưỡi, cứu vô số sinh mạng. Điều mà các hội hạng cao lão luyện, dù mấy chục năm cũng không thể làm nổi, thì một hội “mới toanh” như vậy đã làm được.

Không phải mười năm, mà chỉ một năm rưỡi.

“Wow, giọng Hội trưởng thật là đỉnh.”

“Yoo Ji-han cũng không kém đâu. Cái kiểu cười đó… người thường không thể làm được đâu.”

“Không ai mê Ha Seo-jun hơn tôi chắc?”

Khi chiếc xe van chở Hội Baekya rời đi, đám vệ sĩ cuối cùng cũng xả hơi, buôn chuyện. Ai cũng như trẻ lại, háo hức bàn tán.

Cũng dễ hiểu thôi—danh tiếng của Hội Baekya, những người “cứu quốc”, vượt xa cả những minh tinh hàng đầu.

“Không biết lần sau có show nữa không. Nếu đổi công ty vệ sĩ, chắc tôi khóc mất.”

“Khóc gì, thì cứ xin nghỉ việc mà theo họ đi.”

“Đội trưởng, anh đứng sát nghe giọng của Kang Tae-beom rồi mà, thấy sao?”

Khi chuyển qua phòng hút thuốc, họ vẫn chỉ bàn về Hội Baekya. Đội trưởng, người hơn hai mươi năm làm vệ sĩ, chỉ lặng lẽ châm thuốc, toát ra khí chất nặng nề chẳng kém gì một esper.

Có người khẽ thì thầm sau lưng: “Đội trưởng chắc thích em út Seo-jun nhỉ?” Ông ta cũng không phủ nhận.

*****

“Hắt xì!”

Ngồi tựa lưng vào ghế, Seo-jun hắt xì một cái, rồi dụi mũi. Ji-han bật cửa sổ hé ra, rồi đưa khăn giấy cho cậu, vì nhớ cậu bị dị ứng bụi.

“Cảm ơn anh.”

“Cảm… sờ… anh.”

Ji-han bắt chước giọng mũi của Seo-jun, cười khúc khích, rồi với tay lấy thêm nước. Hôm nay nói nhiều quá, cổ họng khát khô cả đi.

“Vất vả rồi.”

Thư ký riêng của Hội Baekya, người đã ngồi chờ sẵn trên xe, đưa cho cậu chai nước mới. Anh từng là esper, sau chấn thương mới giải nghệ; từng là đồng môn huấn luyện cùng Hội trưởng Tae-beom và đồng hành cùng hội từ những ngày đầu.

“Đã nói là không nhận câu hỏi về thú nhân rồi cơ mà.”

Câu nói đầu tiên của Hội trưởng khi vừa lên xe khiến người thư ký thoáng lộ vẻ “rốt cuộc cũng đến lúc này” trên mặt. Nếu không phải phát sóng trực tiếp, chắc hẳn anh thư ký đã dừng quay ngay khi MC hỏi về “nhân thú mèo”. Trong thâm tâm, anh thư ký thậm chí còn muốn xông lên phim trường để bịt miệng người MC đó lại.

“À… họ nói vì nội dung ấy chẳng liên quan gì đến chúng ta nên họ nghĩ là không sao. Và câu hỏi về nhân thú mèo thì vốn cũng hay được hỏi… Nhưng tôi đã dặn kỹ rồi.”

Người thư ký vội vã thêm lời giải thích, vừa dò xét sắc mặt của Hội trưởng. Ai cũng thấy rõ lý do người MC kia cố tình bám lấy chuyện “nhân thú mèo” — nếu cả Hội trưởng cũng thuận miệng trả lời, chắc chắn họ sẽ đào sâu thêm nữa. Hội trưởng biết vậy nên quyết không mở miệng.

“Chuyện này sẽ không lặp lại đâu ạ. Với lại, dạo này cũng không có lịch quay thêm nữa, ngài cứ yên tâm…”

“Dạo này?”

Ánh nhìn sắc bén của Tae-beom xuyên qua máy tính bảng của thư ký. Người thư ký giả vờ tập trung nhìn màn hình, cố tỏ ra không để ý gì.

“Mắt cậu để trưng à.”

Ngồi một mình ở ghế trước, Tae-beom rút tờ lịch dán trên xe, ném về phía thư ký. Trên ô ngày hôm nay, nổi bật dòng chữ đỏ: “BUỔI QUAY CUỐI CÙNG”.

Cổ họng khô khốc, thư ký nuốt nước bọt, trả lời lí nhí:

“Vâng… đúng vậy. Cuối cùng… của tháng này.”

“Dừng xe.”

Mệnh lệnh lạnh lùng của Tae-beom làm tài xế giật mình, lén liếc sang người thư ký ngồi ghế phụ. Nhưng họ đang chạy trên cao tốc, chẳng thể dừng lại được. May thay.

“Thế thì cậu xuống xe đi.”

Tae-beom hất cằm về phía thư ký. Người thư ký ôm chặt dây an toàn, mặt đầy vẻ oan ức:

“Tôi có biến mất thì mấy lịch quay đó cũng đâu tự nhiên biến mất được.”

“Xuống đi.”

“Có sao đâu Hội trưởng, cứ tham gia thôi. Tôi còn thấy quay show vui mà.”

Ji-han, đang cầm chai nước thứ ba trong tay, lên tiếng giảng hòa. Seo-jun cũng rụt rè thêm một câu: “Em cũng… thấy vậy ạ.” Không hẳn là vui, nhưng dù sao lịch đã chốt thì cậu cũng muốn làm tốt công việc của mình.

“Dù gì thì cũng thú vị hơn chuyện dọn dẹp xác chết hay chém quái vật mà, đúng không?”

Seo-jun mạnh mẽ gật đầu, hoàn toàn đồng tình với Ji-han. Thực tế, cả thư ký cũng trông tươi tỉnh hơn hẳn so với lúc theo đội đi dọn cổng. Thoát khỏi những nhiệm vụ sinh tử, đó là điều đương nhiên.

“Hội trưởng thì không thích à?”

Ji-han, chống khuỷu tay lên lưng ghế của Tae-beom, hỏi với giọng trêu đùa. Hai người vốn bằng tuổi và quen nhau từ trước cả khi phát hiện ra năng lực, nên thân thiết hơn cả người thư ký—dù Tae-beom chẳng bao giờ thừa nhận điều đó, còn Ji-han thì cứ tự nhận là “bạn nối khố”.

“Việc của chúng ta là thế.”

Giọng Hội trưởng trầm khàn, khiến không khí chùng xuống trong khoảnh khắc. Anh luôn là người hắt gáo nước lạnh đúng lúc. Ji-han và thư ký chỉ biết liếc nhìn nhau, rồi lại cố gắng nói tiếp:

“Ý là thử làm mấy thứ khác ngoài công việc chính ấy thôi mà. Lúc này không làm thì còn khi nào nữa?”

“Đúng vậy. Với lại, Hội mình xuất hiện trên truyền hình cũng giúp dân thường bớt lo lắng hơn. Nên ít nhất mỗi tháng một lần…”

Người thư ký nói đến đó thì phải dừng lại, vì cảm nhận rõ ánh mắt sắc như dao của Tae-beom. “Vậy… hai tháng một lần?” – anh ta thử dè dặt đưa ra phương án mới, nhưng chỉ nhận được lời quở trách: “Cậu còn chưa xuống à?”

Thư ký thở dài, lật tiếp màn hình máy tính. Vẫn còn một tin xấu nữa mà anh chưa dám báo.

“Và… khụm.”

Thấy anh ta nghiêm giọng, cả ba người còn lại đều đoán được mình sắp nghe gì. Dù chẳng bất ngờ, nhưng chỉ toàn là tin tức tuyệt vọng.

“Vẫn chưa tìm được guide (người dẫn đường) mới của riêng mình.”

Tất cả chỉ có thể thở dài trong tuyệt vọng.