Chương 111: Scheherazade

La Ái Diệu nói: “Đừng uống.”

Thi Sương Cảnh phản bác: “Sao lại không uống? Em đâu có say? Lần trước say khi anh mới đến nhà, chắc chắn là do rượu có vấn đề.”

Thi Sương Cảnh là một người chứa đựng nhiều mâu thuẫn: vừa trưởng thành, lại vừa ngây thơ. Hai dòng cảm xúc đối nghịch ấy giằng xé nhau, để lại trên người cậu những vết tích mơ hồ, như dấu chấm của một tuổi thơ gập ghềnh — có thể gọi đó là dấu vết của sự trưởng thành. Cậu quen sống tự lập, biết làm việc, nhưng cũng khao khát được trở lại với sách vở và tri thức. Cậu từng đánh nhau, gây gổ, nhưng lại thèm khát sự bình yên hơn bất cứ điều gì.

Việc uống rượu cũng vậy. Thực ra, Thi Sương Cảnh đã uống từ rất sớm — hồi cấp hai, cậu đã từng rủ lũ trẻ nghịch ngợm trong cô nhi viện cùng uống bia, trộn đủ loại rượu rẻ tiền. Hồi ấy chưa hiểu chuyện, uống xong chẳng chết, thế là cậu cho rằng mình “rượu lượng tốt lắm”. Bia rởm pha rượu gạo tồi, say nhanh như chớp, chúng bạn uống để nhanh chóng ngất ngư, còn Thi Sương Cảnh lại xem việc uống rượu như một biểu hiện của sự trưởng thành. Hồi đi karaoke online với nhóm bạn, ai nấy đều uống, cậu cũng ý thức được rằng trong một số hoàn cảnh, mình phải uống, hoặc chí ít là uống cùng. Cậu không ghét vị lúa mạch lên men ấy.

La Ái Diệu lại nói: “Tôi không muốn em uống.”

Thi Sương Cảnh nài nỉ: “Em uống champagne hôm trước cũng không say mà. Em thật sự sẽ không say đâu.”

Hai người không thống nhất được chuyện có nên uống bia hay không. Xét cho cùng, La Ái Diệu đang quá đỗi vui vẻ. Có uống hay không, lẽ nào quan trọng đến thế? Nhưng dù sao, hắn cũng không thích Thi Sương Cảnh uống bia. Lần trước uống champagne là vì hắn quá vui, quên mất lời khuyên ngăn, cũng không nỡ phá hỏng không khí. Chính cái “không lý do rõ ràng” ấy khiến La Ái Diệu thoáng giật mình — đây rốt cuộc là sự ghét bỏ, hay là một cảm xúc sâu xa hơn? Rõ ràng bản thân hắn cũng uống rượu tha hồ, không kiêng nể gì. La Ái Diệu biết rõ, hành vi của mình chẳng qua là tiêu chuẩn kép.

Lang Phóng nghe thấy Thi Sương Cảnh nài nỉ La Ái Diệu, liền âm thầm bấm máy tính bảng gọi thêm vài chai bia. Trong lúc chờ phục vụ mang đồ đến, Thi Sương Cảnh bắt đầu cất tiếng hát.

Tưởng Lương Lâm nhận chai bia mà Lang Phóng mở, tưởng là dành cho mình, nhưng Lang Phóng thì thầm vài câu bên tai hắn. Tưởng Lương Lâm lập tức đặt chai xuống, viện cớ phải lái xe, suýt nữa thì quên mất. Vậy là chai bia được chuyển sang tay Thi Sương Cảnh.

La Ái Diệu khẽ nheo mắt, quan sát cách họ tương tác. Thi Sương Cảnh vui vẻ nhận bia, tiếp tục hát bài nhạc sến súa kia.

Vì đã nói “thích” rồi, vậy có phải sau này sẽ phải chấp nhận những điều như thế này suốt đời không? Trong lòng La Ái Diệu thoáng hiện một chút cảm giác coi thường. Coi thường ai? “Những điều này” là gì? Những nghi vấn ấy lộn xộn, vô căn cứ. Hắn liếc nhìn Tưởng Lương Lâm và Lang Phóng — mối tình trải ba kiếp, Chúc Âm cùng linh khí trời đất, đúng là xứng đôi vừa lứa, không vướng bận thân phận.

Thi Sương Cảnh hát những lời ca giả cổ, lủng củng chẳng đầu chẳng đuôi. Đến đoạn cao trào, cậu hơi cúi người, giọng cao hay trầm đều xử lý trôi chảy, hát với một sự sảng khoái đến lạ. Cảm giác ấy hoàn toàn khác với lần La Ái Diệu nghe cậu hát ở nhà, cũng khác với buổi tiệc Tết Dương. Một nỗi bức bối dâng lên trong lồng ngực hắn, như thể vừa trách mình, lại vừa trách người. Chẳng lẽ sau này sẽ không còn được nghe những tiếng hát như thế nữa sao? Chẳng lẽ để có thể nghe mãi về sau, hắn phải từ bỏ điều gì đó?

Đêm nay không hề nhàm chán. Dưới ánh đèn neon rực rỡ, giữa tiếng ca ồn ã, La Ái Diệu đã nghĩ rất nhiều. Hắn hiếm khi để suy nghĩ trôi đi mất như vậy, không kết luận, không định hướng. Hắn nhanh chóng điều chỉnh lại biểu cảm. Đã nói “thích” rồi, vậy thì phải chăm chú lắng nghe. Mỗi khi Thi Sương Cảnh hát tình ca, ánh mắt cậu đều hướng về phía hắn, khiến hắn không khỏi xao động. Lang Phóng và Tưởng Lương Lâm cũng cảm nhận được không khí giữa hai người đã thay đổi — trở nên nồng nàn, nhưng vẫn ẩn chứa sự nguy hiểm. Và sự nguy hiểm ấy, chắc chắn là xuất phát từ La Ái Diệu. Bởi La Ái Diệu vẫn là một hiện thân nguy hiểm.

Hát về tỏ tình, về thất tình, về hối hận, về dũng cảm, về chí khí hiên ngang, về ước vọng dang dở. Ngay cả Tưởng Lương Lâm cũng khoe giọng hát tiếng Anh của mình. Riêng La Ái Diệu thì không hát. Từ đầu đến cuối, hắn không cất lên lấy một lời. Khi Thi Sương Cảnh dúi micro vào sát môi hắn, hắn chỉ lạnh lùng đáp lại một tiếng vọng — “Không biết hát.” Giống như cố tình chống đối vậy. Tất nhiên, sau đó Thi Sương Cảnh không còn mời lần nào nữa. La Ái Diệu đã từ chối một lần, hai lần, đến lần thứ ba thì cậu chẳng cần tự chuốc lấy phiền phức.

Thi Sương Cảnh uống hai chai bia, quả thật không say, chỉ đi vệ sinh vài lần. Cả nhóm hát thỏa thích, lại có trẻ con nên tất nhiên không chơi trò uống rượu, giờ phòng vẫn chưa hết, không ai hát thêm, không khí dần lắng xuống. Ánh đèn tím, xanh, lam nhấp nháy thay phiên. Thi Sương Cảnh chỉnh lại áo quần, nhìn về phía gia đình ba người. Tưởng Niệm Lang chạy đến ôm cậu, cậu ôm con bé thật lâu, như thể con bé là em gái ruột của mình.

Tưởng Lương Lâm nói: “Đừng buồn, địa chỉ nhà tôi không đổi. Khi nào Phật Tử niết bàn, gia đình tôi nhất định sẽ trở về. Niệm Lang giờ là tiểu long nữ hộ pháp rồi. Tiểu Cảnh phải học tốt, thi đậu đại học, thực hiện ước mơ nhé —— Nhưng tuyệt đối đừng để Phật Tử trở thành hàng hóa mất giá!”

Cả nhóm rời khỏi phòng. Gia đình ba người đi trước, Thi Sương Cảnh và La Ái Diệu đi sau. Tay hai người chạm nhau, rồi nắm lấy một cách tự nhiên. Trên đường về, Thi Sương Cảnh không ngủ. Vài hôm trước cậu xem video, biết rằng ngủ ở ghế phụ là bất lịch sự — người lái đã vất vả rồi, nên phải trò chuyện cùng họ mới phải.

Trong mắt La Ái Diệu, tâm tư Thi Sương Cảnh như một quả cầu tuyết trong suốt, treo lơ lửng bằng sợi dây đỏ, lắc lư qua lại, mỗi lần lại rơi xuống một tâm tư trong trẻo khác. La Ái Diệu nhìn thấy rõ mồn một, nhưng khi chạm vào thì lại lạnh buốt. Sợi dây đỏ kia tựa như mạch máu mảnh mai. Vậy thì với La Ái Diệu, thứ tình cảm này… cũng nguy hiểm sao?

Rạng sáng, họ về đến nhà. Thi Sương Cảnh mở cửa lầu ba — nơi cha con Trang Hiểu từng ở trọ. Quả nhiên, trong nhà lạnh ngắt, hai cha con đã rời đi từ lâu, mùi hương ngọt ngào cũng không còn.

Họ lên lầu bốn. Vừa vào nhà, Thi Sương Cảnh liền định đi đun nước — hát nhiều nên cổ họng khàn khàn. Cậu tiện hỏi La Ái Diệu có muốn uống trà không, bỗng nhiên hông bị siết chặt, cằm bị xoay nghiêng, La Ái Diệu hôn cậu từ phía sau. Thi Sương Cảnh ngỡ ngàng, vừa định đắm chìm thì La Ái Diệu đã rời môi, rồi hỏi, khi hơi thở vẫn còn kề môi: “Em có muốn tôi niết bàn không?”

“Anh nhất định phải niết bàn.” Thi Sương Cảnh chưa từng nghi ngờ điều đó.

“Tôi đang hỏi em — em có muốn tôi niết bàn không?” La Ái Diệu nhấn mạnh ba chữ “có muốn không”, như thể Thi Sương Cảnh có quyền lựa chọn.

“Tại sao…?”

Cậu lại bị hôn, mọi lời đều bị nuốt trở lại. Thi Sương Cảnh xoay người, tựa lưng vào bàn bếp. Tại sao lại hỏi em câu này?

“Em nghĩ niết bàn là gì? Là sau này tôi vẫn như thần linh của em, em cầu nguyện, tôi hiện thân, em vẫn tìm thấy tôi, chạm vào tôi, y như hiện tại này sao?” La Ái Diệu chưa từng giải thích cho Thi Sương Cảnh rốt cuộc niết bàn là gì. Trong tiềm thức, hắn luôn né tránh. Hôm nay là lúc chia tay, không phải hắn muốn dạy Thi Sương Cảnh cách chấp nhận biệt ly, nhưng… chẳng lẽ cậu không muốn hỏi sao?

Nghe La Ái Diệu nói “tìm thấy tôi, chạm vào tôi”, Thi Sương Cảnh liền đưa tay chạm vào hắn — từ cánh tay, đến vai, từ cổ, đến gương mặt — như người mù chạm vào người yêu, ghi nhớ từng cảm xúc.

Cậu nói: “Em đã tìm hiểu rồi, em biết niết bàn là gì. Anh là Phật Tử, anh phải niết bàn. Nếu không niết bàn, anh định đi đâu? Lẽ nào… anh muốn ở bên em sao?”

Không chờ La Ái Diệu trả lời, cậu tiếp tục: “Em là con người, sống chỉ vài chục năm. Anh sẵn sàng ở bên em đến khi em xuống mồ rồi mới niết bàn? Nghe thì như anh thiệt, em được. Ý anh là vậy sao?”

“Không phải.” Ánh mắt xanh của La Ái Diệu khẽ rung: “Tôi cũng không thể ở bên em được vài chục năm. Tôi không biết mình có thể chịu đựng kiểu cuộc sống này không.”

Lát sau, Thi Sương Cảnh mới hiểu “kiểu cuộc sống này” mà La Ái Diệu nói là gì. Cậu vẫn còn mơ hồ. La Ái Diệu đã mơ hồ, mà cậu còn mơ hồ hơn cả hắn.

“Tại sao em không giữ tôi lại?” La Ái Diệu vùi mặt vào cổ cậu.

“Em đang giữ anh mà! Em không giữ sao?” Thi Sương Cảnh hạ giọng, vẻ mặt như bị oan: “Chẳng lẽ em phải van xin anh đừng niết bàn, rồi tìm cách để em cũng trường sinh bất lão như anh, để chúng ta mãi mãi bên nhau? Ý anh là vậy hả? Chuyện đó có thể sao? Em đã sống thế này rồi, mà anh vẫn hỏi em đáp án…”

“Tôi không thấy khả năng chuyển hóa em. Nếu muốn tôi ở bên em đến cuối đời mới niết bàn… tôi cũng không làm được.” La Ái Diệu nói, “Tôi không thích việc này. Không thích thời đại kỳ quái này. Mọi thứ đều khiến tôi dễ chán. Em cũng là người rất đơn điệu. Nhưng rồi tôi lại nghĩ đến việc em bị bỏ lại ở đây, chết trong kiếp này, chuyển thế sang kiếp sau, rồi kiếp nữa… Em nghĩ tôi thật sự có thể rời đi sao?”

Thi Sương Cảnh cảm giác như bị mắng, nhưng cũng như thể lần đầu tiên chạm được vào hình dạng thực sự của tình yêu. Miệng lưỡi La Ái Diệu độc ác, lòng dạ đôi khi cũng tàn nhẫn, nhưng đây là lần đầu tiên cậu thấy hắn lộ ra vẻ mặt như vậy. Rõ ràng tối nay người uống rượu là cậu, không phải La Ái Diệu, vậy mà giờ đây lại chính là La Ái Diệu cần được dỗ dành.

Thi Sương Cảnh từ bỏ việc cố hiểu La Ái Diệu. Có lẽ ngay cả La Ái Diệu cũng chưa hiểu nổi chính mình.

“Sao lúc đó anh lại nói muốn giết em?” Thi Sương Cảnh bỗng nhớ lại vẻ mặt giận dữ của La Ái Diệu hôm ấy.

Lần ở bảo điện, La Ái Diệu đã nói: “Nếu không muốn sống nữa thì để tôi giết cậu luôn cũng được. Vốn dĩ tôi đã chẳng thể niết bàn, giờ tôi cũng chẳng muốn thử nữa.”

Phải chăng lúc ấy, La Ái Diệu đã sinh ra chấp niệm? Niệm này nối tiếp niệm kia, trở thành gánh nặng mới mẻ với hắn — dù vẻ ngoài vẫn lạnh lùng, thực chất hắn chẳng hề vô cảm?

La Ái Diệu nói: “Tôi hận cái cảm giác bị trói buộc này.”

Thi Sương Cảnh đáp: “Cuộc đời là vậy. Anh phải niết bàn. Anh phải đi đến nơi tốt đẹp hơn. Đau dài chẳng bằng đau ngắn. Em không muốn bị anh giết, hay bị anh bỏ rơi bất ngờ. Em không phải lý do anh không niết bàn. Em không muốn anh hận em.”

“Tôi sẽ không hận em. Thứ tôi hận… không phải là em.”

“La Ái Diệu, nhìn vào mắt em đi.” Thi Sương Cảnh nói. “Anh nhất định phải niết bàn. Anh là Phật Tử tài giỏi nhất. Nếu không thành Phật, anh sẽ hối hận. Nếu anh hối hận, em không chịu nổi cái giá ấy. Nếu em bị anh giết, em sẽ hận anh. Em không muốn chúng ta thành như vậy.”

La Ái Diệu đẩy Thi Sương Cảnh ra. Hắn hiếm khi đau đầu đến thế. Quá nhiều cảm xúc xa lạ tràn vào. “Tôi tưởng em sẽ giữ tôi lại. Hóa ra em chỉ sợ tôi hận em. Vậy thì dựa vào đâu…”

“Em thích anh, La Ái Diệu.”

Nhưng em cũng sợ anh.

Thi Sương Cảnh không tìm được lý do nào khác. Có lẽ vì La Ái Diệu gặng hỏi quá sâu, nên cậu mới buộc phải thừa nhận — thì ra tận sâu trong lòng, cậu vẫn sợ La Ái Diệu. Đó là nỗi sợ bản năng, của con người trước một tồn tại không phải con người. Nỗi sợ ấy đã có từ lâu, trước cả khi Trang Hiểu và những người khác xuất hiện.

La Ái Diệu đọc được suy nghĩ ấy. Cuối cùng, sự thất thố đêm nay như chiếc xe rơi xuống vực, tất cả đã thành định cục. Thì ra Thi Sương Cảnh sợ. Thì ra tất cả chỉ là sợ. Khuôn mặt Thi Sương Cảnh giờ đây chồng lấp lên mọi con người hắn từng gặp. Muốn Phật Tử niết bàn, chẳng qua là muốn tống khứ hắn đi. Mọi dịu dàng đều là chiêu hoãn binh.

“Nhưng em nói đúng. Khi tôi mất hứng, tôi thật sự có thể làm điều tàn nhẫn. Tôi không biết thế nào là yêu. Đến tận bây giờ tôi vẫn vậy. Có lẽ, so với niết bàn — tình yêu còn khó hơn.”

La Ái Diệu bình tĩnh trở lại. Thi Sương Cảnh cũng vậy. Không khí giữa hai người không còn lưu chuyển — đã đóng băng, lạnh lẽo như chân không.

“Phật Tử, có lẽ anh đã quên rồi. Nhưng em vẫn muốn hỏi lại — nếu anh đồng ý, chúng ta có thể làm bạn không?”

“Miễn đi.”

Cậu biết La Ái Diệu có thể đọc suy nghĩ. Cậu biết mình đã uống bia. Nhưng những lời ấy vẫn bật ra khỏi miệng. Nước nóng Thi Sương Cảnh vừa rót giờ đã vừa uống, nhiệt độ vừa phải.

Cậu đưa cốc nước cho La Ái Diệu: “Anh thấy không, anh thậm chí còn chẳng muốn làm bạn với em. Anh sẽ không thích cuộc sống nhân gian. Anh không thuộc về thế giới này. Cũng không thuộc về em. Em chỉ muốn anh để ý đến em. Dẫu chỉ một chút cũng được.”

La Ái Diệu nhận lấy cốc nước.

“Tôi sẽ niết bàn. Sao tôi lại không niết bàn?” Hắn tự hỏi, rồi gượng dậy tinh thần. Sau khi xác nhận, ít nhất hắn không còn nóng nảy. “Tôi thừa nhận mình đã đánh giá sai về em, Thi Sương Cảnh. Em… khác với những gì tôi từng biết.”

“Vậy sao? Ngày mai anh sẽ không chạy tới gặng hỏi em, muốn em van xin anh đừng niết bàn chứ?”

Câu nói ấy khiến La Ái Diệu bật cười, rồi cũng không cười nữa. Thi Sương Cảnh quả thật kiên cường. La Ái Diệu nói: “Hôm nay tôi đã hỏi xong, cũng xác nhận rồi. Về sau sẽ không hỏi lại. Tôi hứa với em — tôi sẽ niết bàn. Dù có bất cứ chuyện gì xảy ra, tôi cũng sẽ không hận em. Tôi sẽ hoàn thành tâm nguyện của em, rồi niết bàn.”

“Thế thì đi ngủ thôi.”

Thi Sương Cảnh đưa tay chạm vào La Ái Diệu, thấy hắn không từ chối, liền khẽ thúc giục hắn rời khỏi bếp.

✿ Tác giả có lời:

Ở chương 8, Thi Sương Cảnh từng hỏi La Ái Diệu: “Anh đồng ý làm bạn với em được không?”

Scheherazade là hoàng hậu trong “Ngàn Lẻ Một Đêm”, người đã kể 1001 câu chuyện để níu chân vị quốc vương thích giết chóc.

Thêm một dòng trạng thái cũ của tác giả về chương này:

Khi Thi Sương Cảnh nói “Anh nhất định phải niết bàn”, thực ra là tương đương với câu “Anh nhất định phải đi đến nơi tốt đẹp hơn”. Nhưng “đi đến nơi tốt đẹp hơn” không có nghĩa là tất cả đều bỏ lại cậu. Bố mẹ cũng vậy, Phật Tử cũng vậy. Cậu nghĩ như thế để bản thân dễ chịu hơn.

Không giống với suy nghĩ của một đứa trẻ vô thần, góc nhìn của chương này không chỉ đơn thuần là của La Ái Diệu, mà còn là cách Thi Sương Cảnh hiểu về “sự sống”. Bởi bố mẹ cậu đoản mệnh, chính cậu cũng đoản mệnh — điều này giống như một sự khai ngộ hồi quang phản chiếu. Vì thế, ở đây Thi Sương Cảnh không hề tự ti. Mọi người đều phải chết. Cậu chỉ là người tiễn họ đi trước mà thôi.

Tôi vẫn nghĩ, sự đối lập đáng sợ nhất trong ba chương này chính là: Thi Sương Cảnh sẽ đau khổ vì những người còn có thể gặp lại, nhưng lại cứng cỏi với những người (có thể) sẽ không bao giờ gặp lại nữa. Nói sâu hơn, có lẽ cậu cũng biết rằng “đi đến nơi tốt đẹp hơn” là lời nói dối. Chết chính là “đi đến nơi tốt đẹp hơn”, “lên thiên đường” cũng là dối trá. Nhưng cậu buộc phải tin như vậy. Với cái chết, cậu có thể tự lừa dối mình. Nhưng với La Ái Diệu, cậu không thể.

Để nói ra sự thật, con người cần cảm giác an toàn.

Tôi chịu hết nổi rồi. Tất cả đều quá tuyệt để húp. Nếu độc giả biết được toàn bộ bố cục của quyển 3, chắc chắn sẽ quay lại đọc lại ba chương này một lần nữa.

Editor: Lần đầu tiên, cô em Thi lại là người tỉnh táo, bình tĩnh hơn Phật Tử, còn Phật Tử thì mông lung, yếu đuối, cần được dỗ dành. Có lẽ vì đã chịu quá nhiều mất mát, nên cậu không dám mơ đến hạnh phúc dài lâu — chỉ dám tận hưởng hiện tại.