Chương 136: Ta ghét nàng

Nhiều người ngửa cổ nhìn trân trân, miệng há hốc, tâm trí bàng hoàng khó tin trước cảnh tượng trước mắt.

Cho đến giây phút này, ai cũng có một giới hạn sức mạnh riêng trong đầu—một ranh giới vô hình về khái niệm “cường giả”. Sylva vừa đập vỡ, nghiền nát giới hạn đó, rồi thản nhiên quét sạch.

Họ thậm chí không cần biết chính xác mỗi mũi tên gây ra bao nhiêu tổn thương—chỉ riêng tốc độ của chúng đã đủ khiến trí tưởng tượng bay xa, vẽ nên viễn cảnh đáng sợ. Một thứ lao đi nhanh đến vậy, chẳng phải vốn dĩ đã quá nguy hiểm rồi sao?

Với phần đông người có mặt tại đấu trường, chỉ việc tạo ra một mũi tên phức tạp như thế đã đòi hỏi họ phải dốc cạn ma lực, kiểm soát nguyên tố hoàn hảo, và tập trung cao độ đến bất động… thế nhưng khả năng thất bại vẫn rất cao.

Thế mà Sylva lại không tạo ra một, không phải mười, mà là cả một đàn mũi tên như vậy.

Người xưa bảo: chất hơn lượng.

Nhưng nếu có cả hai thì sao?

Bên dưới, tiếng bàn tán ồn ào nhanh chóng tan vỡ thành những tiếng thì thầm kinh ngạc. Có kẻ thậm chí còn không thốt nên lời.

Sylva không bận tâm.

Nàng không để tâm đến khán đài. Toàn bộ sự tập trung của nàng dồn hết vào người đàn ông đang đứng đối diện.

Mắt nàng lướt qua hàng ngũ mũi tên dày đặc, khóe môi khẽ nhíu lại. “À… vẫn còn khoảng trống cho hắn thoát,” nàng lẩm bẩm, giọng điệu gần như bông đùa, dẫu ẩn dưới là một vẻ khó chịu không thể che giấu.

“Tốt nhất là lấp đầy nốt chỗ trống đó đi. Chỉ một chút thôi. Ý ta là… nếu hắn vẫn né được sau từng này thì đúng là mất mặt lắm.”

Nụ cười của nàng nhạt dần, trở nên gượng gạo. Lúc này không còn thuần túy là sự vui vẻ nữa—không hẳn. Đây là vấn đề tự tôn. Gã đáng ghét kia đã né tránh nhiều hơn mức nàng mong muốn, và nếu lần nữa thất bại—đó sẽ là nỗi nhục nhã trước toàn Đế quốc.

“Phải… chỉ một chút. Ta sẽ không quá tay…” nàng tự gật, như đang thuyết phục bản thân biết kiềm chế.

Ngón tay nàng móc vào dây cung, kéo căng hơn nữa cho đến khi năng lượng quanh nó rung lên một cách đầy đe dọa.

Và rồi, điều đó xảy đến.

Một làn sóng chấn động nổ tung từ cây cung—như thể bầu trời bị ai đó đấm thẳng vào.

Không khí sau lưng Razeal lay động dữ dội. Cả hai bên. Trên đầu. Dưới chân hắn.

Những mũi tên mới xuất hiện.

Khắp nơi.

Từ mọi hướng—đông, tây, nam, bắc, thậm chí ngay sau lưng—những đầu mũi tên mang sắc hồng–tử của gió đồng loạt kết thành hình theo từng làn sóng đồng bộ.

Từng hàng trăm ngàn phút chốc hóa thành hàng chục triệu.

Chúng không còn trôi nổi lơ lửng một cách hờ hững—mà kết chặt, dày đặc đến mức như một cơn mưa được tạo thành từ những tinh thể ánh sáng. Chỉ khác là những “giọt mưa” này sắc bén hơn mọi lưỡi gươm, xoay tròn với tốc độ bất chấp mọi quy luật tự nhiên. Và nếu ví với mưa, số lượng mũi tên còn nhiều hơn cả giọt nước.

Sàn đấu cũng không được tha. Ngay dưới chân Razeal, cách mặt đất một gang tay, những mũi tên giống hệt lơ lửng chĩa ngược lên, xoay tròn với sự kiên nhẫn của kẻ săn mồi.

Hắn bị bao vây. Trên, dưới, bốn bề.

Không còn một khoảng trống vô chủ. Không một hơi thở nào không mang theo sát ý rợn người.

Hàng chục triệu đòn công kích cấp A—đó đã vượt xa con số mà bất kỳ trí óc nào có thể xử lý nổi. Vậy mà, chúng cứ ở đó, tĩnh lặng chờ lệnh phóng.

Miệng Nancy há tròn, chân mày giật giật, cố gắng tìm từ ngữ. “Cô ta… lôi những mũi tên này từ đâu ra vậy? Từ… trong người cô ta sao?”

Nàng thậm chí không nhận ra mình đã lỡ lời thô tục. Mọi chú ý của nàng đều bị hút vào cảnh tượng không thể tin nổi trên cao.

“Lời lẽ, con gái.”

Arabella nhướng mày trách nhẹ, liếc ngang cô con gái vẫn đứng sững với miệng mở to. Bầu trời phía trên đã hóa thành một tấm màn màu tử đinh hương liền khối; và câu nói bông đùa, thiếu tế nhị khi nãy rõ ràng không có trong bộ quy củ mà nàng từng dạy.

Nàng chờ xem con gái sẽ gượng gạo chữa lời nói của mình. Nhưng Nancy vẫn bất động. Arabella thở ra, tựa lưng, ngước nhìn vòm trời.

“Đây,” nàng lầm bầm, “là lý do ta ghét bọn Faereliths.”

Trên cao, Razeal nghiêng đầu nhìn mọi phía, mày nhíu lại.

“Wow… nàng còn nhắm cả vào mông ta.”

Hắn nhìn lên, rồi xuống, rồi liếc ngang—hướng nào cũng thấy mũi tên mới kết hình. Không chỉ trước mặt—chúng bao vây hắn 360 độ. Có mũi còn chĩa từ dưới lên, lơ lửng ngay trên mặt đất, nhắm thẳng vào… ừ thì...

“Nàng thật sự muốn đục một lỗ vào mông ta.”

Hắn nhăn mặt, môi cong lên thành vẻ chê trách, liếc về phía Sylva.

Ánh mắt nàng bắt trúng biểu cảm đó, đầu nghiêng nhẹ.

“Ể? Hắn còn làm vẻ mặt đó? Không sợ… không khóc sao?” Nàng chớp mắt liên hồi. “À… ta đánh giá sai ư?”

Môi nàng mím thành một đường mỏng. “Có lẽ ta nên tăng thêm sức mạnh nữa? Chỉ một chút… cho chắc chắn…”

Giống hệt sự hăng hái của một đứa trẻ nghịch ngợm đang nghĩ trò chơi cần thêm… kim tuyến.

“Cô bé à~”

Giọng nói từ hư không vang lên—như từ trong gió thoảng đến, giễu cợt, và rất… bất mãn: “Nó còn là trẻ con. Bình tĩnh đi nào?”

Sylva khựng lại ý nghĩ của mình. “À, vâng vâng, ta biết, nhưng ta chỉ—”

Giọng kia thở dài. “Không bắt nạt trẻ con. Chúng ta huấn luyện ngươi cho ngày này là để ngươi đi bắt nạt trẻ con sao? Thế là đủ rồi. Thêm nữa thì thành quá đà.”

Má Sylva phồng nhẹ như đứa trẻ bị bắt quả tang.

“Họ sẽ nói chúng ta nuôi ngươi thành kẻ ngang ngược, vô lý nếu ngươi còn tiếp tục,” giọng kia dịu mà cứng rắn. “Tấn công với những gì ngươi đã chuẩn bị. Nhớ tuổi tác và giới tính của đối phương. Chúng ta không phải kẻ bắt nạt. Rõ chưa?”

“Vâng vâng, ta hiểu rồi…” nàng lầm bầm, hơi bĩu môi.

“Này—” giọng Sylva đổi tông, lại vang lên đầy vẻ trêu đùa—“sẵn sàng chưa?”

Razeal chưa đáp ngay. Mắt hắn lướt qua vùng sát thương dày đặc, mọi giác quan căng như dây đàn, trong đầu đã tính toán hàng chục lối thoát—nhưng lối nào cũng bịt kín.

Sẵn sàng cho cái gì? hắn muốn hỏi. Nhưng hắn nuốt lại. Từ một nơi rất sâu thẳm, một bản năng hoang dã không mời mà đến thì thầm: Giết ả này.

“Tốt,” Sylva mỉm cười, phớt lờ sự im lặng của hắn. “Giờ thì né đi. Khi đó ta mới tin. Thứ này là bất khả thi—nếu ngươi vẫn làm được…” Nàng nhếch môi. “Ta sẽ thưởng ngươi một nụ hôn.”

Nàng nháy mắt một lần—rồi buông dây cung.

Bzzzzzzzz!

Âm thanh vang lên trước tiên. Như chính không khí bắt đầu rung chuyển, một tiếng ngân kéo dài, cào cấu tận xương tủy. Rồi đến chuyển động.

Mọi mũi tên đồng loạt phóng đi.

Từ trên, dưới, sau lưng, bốn bề—chúng phóng thành những vệt hồng–tử chói mắt, quay nhanh đến mức xé toạc không khí thành những đường rách lấp lánh.

Khán giả còn chưa kịp chớp mắt.

Trong cơn bão đó, ý chí của Razeal sắc bén như mũi dao. Hắn không phí một nhịp để nhìn đàn tên đang lao đến—hắn khép mắt.

Cảm nhận của hắn bung rộng, chạm đến những thay đổi áp suất nhỏ nhất, những rung động li ti mỗi mũi tên phát ra. Hắn đẩy Dòng Chảy lên tuyệt đỉnh, cơ bắp căng như lò xo, từng dây thần kinh gào thét sẵn sàng.

Và hắn động.

Hai tay hắn vỗ—một, hai—rồi hàng trăm lần trong một giây. Mỗi cú vỗ không hề ngẫu nhiên: chúng đặt đúng chỗ, những tiếng vỗ nhỏ tạo ra gợn sóng trong không khí tại nơi hắn cần.

Mỗi tiếng vỗ làm lệch hướng luồng khí quanh thân hắn, đẩy cơ thể trượt đi một phần nhỏ, nghiêng khỏi quỹ đạo này, lọt vào quỹ đạo khác. Đó là một điệu vũ—chỉ có mình hắn nghe được nhịp, thân thể luồn lách qua những khe hở li ti giữa hủy diệt và sinh tồn.

Vveeeeerrr!

Một tiếng xé rách chói tai nổi lên khi bầu trời như đặc quánh lại.

Từ ngoài nhìn vào, biển tên hồng–tử bỗng uốn cong vào tâm, bị hút về một điểm nơi âm thanh vang vọng.

Ánh sáng thay đổi—từ hồng nhạt hóa tím đỏ nguy hiểm khi năng lượng nén dồn vào điểm va chạm.

Chưa đến một giây. Phần đông còn chẳng kịp thấy.

Nhưng Razeal cảm nhận được từng khoảnh khắc nhỏ nhất. Hắn lướt theo những gợn sóng—những gợn sóng do chính hắn tạo ra—luồn lách giữa vòng vây tử thần ở tốc độ không tưởng. Có lúc, mũi tên lướt cách da hắn vài phân, sức xoay kéo phăng vạt áo, dọa cắt đứt cả sợi vải.

Thân hắn vặn vẹo giữa không trung, tìm kiếm điểm luồn lách hoàn hảo. Bản năng thét lên rằng đứng yên dù chỉ một hơi thở—là chết chắc. Vừa trượt vào một góc an toàn, giác quan của hắn cháy rực: thêm một mũi tên—nhanh hơn, độc hơn—đang chém thẳng vào chính con đường thoát thân đó.

Không chần chừ, hắn chỉnh quỹ đạo. Hắn trôi đi, không chỉ đơn thuần là di chuyển—mà lần theo dư âm của sóng âm từ những tiếng vỗ vừa nãy, dùng chúng như những bậc thang vô hình. Quán tính bẻ cong theo những vòng cung bất tự nhiên, thân hắn gập thành những góc méo mó. Một mũi tên rít qua gót chân; mũi khác lướt sát cổ, gió nóng rát da.

Rồi mũi nữa. Lại nữa.

Mỗi cú né tinh vi đến phi lý—những động tác mà người thường không tài nào thực hiện được, xâu chuỗi liền mạch, không cho phép hắn suy nghĩ. Chỉ riêng lượng tính toán trong khoảnh khắc ấy cũng đủ để đốt cháy não bộ của phần đông mọi người.

Dẫu vậy, cái giá vẫn phải trả. Vài mũi tên sượt qua—một vết xước ở đây, một vết xé trên đùi ở chỗ khác. Những mảng thịt mỏng biến mất dưới lưỡi gió sắc bén, máu muốn trào ra… nhưng không kịp. Khả năng hồi phục hạng S bật dậy tức thì, khâu kín vết thương gần như trước khi chúng kịp hình thành.

Tổn hại thật sự—nằm ở đôi cánh.

Đôi cánh bóng đêm khổng lồ—mỗi bên dài hơn thân hắn—thủng lỗ chỗ khi mũi tên đục xuyên qua hết lần này đến lần khác. Bóng tối rỉ ra vào không khí, những khoảng rách hóa thành bộ xương trong tích tắc trước khi hắc ảnh chảy ngược lại, lấp kín phần bị mất đi. Razeal không còn tâm trí để che chắn cho chúng—toàn bộ chú ý dồn vào mạng sống. Cánh chịu đòn rồi tái tạo được; thịt hắn thì không.

Từ ngoài nhìn vào, cả thế giới như chậm lại. Trong mắt khán giả, trận chiến hóa thành một cơn bão ánh hồng và bóng đen, nhanh đến mức không tài nào theo dõi kịp. Nhiều người đành bó tay, mắt không theo nổi.

Rồi, trong một nhịp tim, âm thanh bắt đầu lắng.

Tiếng xé rách chói tai bớt đi, tiếng rền của cuồng phong dần lắng lại thành sự tĩnh lặng. Bầu trời quang đãng dần khi làn “mưa tử đinh hương” cuối cùng vụt qua, biến mất nơi chân trời.

Sylva đứng trên chỗ đứng của mình với một nụ cười mãn ý—rồi đứng sững lại.

Bởi hắn vẫn ở đó.

Cao vời vợi, nổi bật trên nền bầu trời xanh trong vắt, Razeal vẫn lơ lửng.

Trên đùi, trên mu bàn chân, trên viền áo—lấm tấm những vết cắt. Nhưng những đòn chí mạng đều đã trượt qua. Có mũi tên lướt đủ gần để để lại vệt máu, song không có vết thương sâu. Không tay gãy. Không ngã quỵ.

Đôi cánh bóng tối như vừa bị đạn chùm cày xới nát bét, nhưng giờ đang dần liền lại, những sợi hắc ảnh đan lại lấp kín các lỗ thủng.

Và tư thế của hắn…

Hắn trông thảnh thơi.

“Phù—” Razeal thở ra, vuốt tóc, buộc gọn lại sau gáy. Động tác thì bình thản, nhưng giọng hắn lại để lộ chút run khẽ.

“Vừa rồi đáng sợ thật… suýt nữa thì được cắt tóc miễn phí. Đúng là khốn nạn mà.”

Bên dưới, miệng Sylva tròn như chữ O.

Chết tiệt. Nàng không quen nhìn đòn tấn công của mình bị né tránh—nhất là đòn vừa rồi.

Ánh mắt Razeal khóa chặt vào nàng. Hắn nhớ câu nàng nói trước đó, không cưỡng nổi mà trêu chọc. Một nụ cười mỏng hiện nơi khóe môi.

“Vậy… nụ hôn của ta đâu?”

Hắn không nghiêm túc. Nhưng hắn thích nhìn cú giật mình rất nhỏ trên biểu cảm của nàng—ánh mắt hơi hẹp lại, nụ cười nhàn nhạt hóa thành sắc lạnh.

“Ồ…” nàng chậm rãi, “ngươi hiểu lầm điều này rồi.”

Một tia bực bội rất khẽ—nhưng có thật—lướt qua. “Đó không phải đòn một lần đâu.”

Cây cung nghiêng đi. Cử động trông vô hại, gần như lười biếng—cho đến khi ngón tay nàng lại móc dây cung. Chiếc đĩa màu tím nhạt giữa tâm cung rung lên, một gợn sáng lan tỏa qua bề mặt.

Luồng sáng ấy tuôn chảy vào vũ khí, như bạc nóng chảy dọc theo những đường vân địa thạch và bóng tối, cho đến khi toàn bộ thân cung chói sáng lên gần như nhức mắt.

Trên cao, hàng triệu mũi tên vừa biến vào chân trời bỗng khựng lại.

Và rồi… chúng quay về.

Buzz… buzz… buzz.

Thoạt đầu âm thanh chỉ như tiếng bầy côn trùng ngoài xa.

Tai Razeal giật khẽ. Hắn từ tốn xoay đầu.

Và thấy.

Bầu trời—không, cả thế giới lại ngập tràn ánh hồng. Hàng triệu mũi tên tái xuất, đổ về từ mọi hướng mà hắn vừa đẩy chúng đi. Lần này chúng không đi thẳng nữa—mà zích zắc, đan xen nhau như rắn trườn, mỗi mũi tên đều khó đoán, được thiết kế để phá tan mọi lối thoát mà hắn có thể lặp lại.

Mặt hắn sụp xuống.

“Ta ghét nàng,” hắn gằn trong hơi thở…