Đại hiền giả và nỗi khát khao cái chết

Dù tôi đã nhiều lần cảm nhận và đau lòng vì những cảm xúc con người, nhưng chưa bao giờ tôi trải qua thứ gì có thể gọi là ‘tình yêu’ – thứ tình cảm sâu đậm như Yekaterina dành cho Darwin.

Tuổi thọ của tôi khác hẳn với người thường, nên việc nảy sinh những rung động lãng mạn là điều gần như không thể. Một khoảnh khắc với tôi có thể là cả một đời người với họ.

Chính vì thế, tôi đã có quá nhiều điều để rơi lệ.

Trước khi bị chiếc xe tải đâm trúng vào ngày thi đại học – vì mải đọc một cuốn tiểu thuyết kỳ ảo – tôi cũng từng là một người bình thường. Nhưng chưa kịp để thời gian trôi qua, tôi đã bị trói buộc trong thân phận nô lệ ngay từ khi bước chân vào thế giới này.

Vì ngoại hình khác biệt, tôi thường bị những kẻ nhỏ nhen bắt nạt. Xung quanh đầy người xấu, nên tôi lại trân trọng những ai tử tế, không đối xử tàn tệ với tôi.

Cũng giống như cái chết của Yekaterina khiến tôi buồn bã, sự phản bội hay thay lòng đổi dạ của những người từng tốt với tôi cũng khiến tôi đau đớn. Tôi từng cố gắng trở nên chai lì, nhưng điều đó không dễ. Dù giờ đã hơn bốn trăm tuổi, tôi vẫn không khỏi xúc động khi nhớ lại những mối quan hệ xưa cũ.

Điều đó càng rõ hơn khi tôi nghĩ về vô số người tôi đã để lại ở Hàn Quốc. Tôi có thể đã chết nơi đó, nhưng vẫn sống sót ở đây.

Khuôn mặt mờ nhạt của bạn học, tiếng nói của cha mẹ, anh chị em – tất cả vẫn sống động trong ký ức tôi…

Sống bất tử trong khi vẫn không ngừng suy nghĩ và cảm nhận – đó là con đường dễ dẫn đến điên loạn. Để giữ được lý trí, tốt hơn hết là làm chai sạn cảm xúc, hoặc chôn vùi ký ức sâu vào trong tâm trí.

“Ngươi nghĩ ta đã quá tàn nhẫn với đứa trẻ đó à?”

[Không biết nữa.]

Sau khi trở về từ Kaman, Irkus cố tình tránh mặt tôi.

Ban đầu, tôi nghĩ cậu ta là một đứa trẻ vô ơn. Nhưng vì chính tôi đã lạnh lùng với cậu trước, nên tôi quyết định dành chút thời gian để tự vấn bản thân.

[Nhưng ngươi cũng chẳng còn lựa chọn nào khác. Ngươi đã quá kiệt sức khi đến rừng phía nam rồi.]

Gilbert vỗ vai tôi bằng bàn tay tựa cành cây. Không, hay nói đúng hơn là một cành cây tựa bàn tay? Dù sao thì, một cành cây cứng nhắc chạm nhẹ vào vai rồi rụng xuống. Đó là cử chỉ an ủi rất con người – từ một tinh linh cây.

Như nó nói, tôi quả thật gần như mất trí khi lần đầu đặt chân đến rừng phía nam.

Tôi chưa từng yêu ai, nhưng lại từng trải qua vô vàn cảm xúc, nên tôi kiệt sức. Càng tham dự nhiều đám tang, tôi càng ít cảm thấy đau buồn. Khi người khác khóc, tôi lại ghen tị với cái chết của họ.

Việc một người trông cùng tuổi với tôi lại nhanh chóng già nua ngay sau khi tôi tỉnh táo trở lại đã trở thành điều bình thường. Tôi cũng chẳng còn ngạc nhiên khi thấy một người tưởng chừng sẽ không bao giờ thay đổi lại biến đổi chóng mặt. Tôi đã chứng kiến vô số người ngay thẳng sa ngã. Những kẻ sống tầm thường lại có thể trở thành vĩ nhân. Cuộc đời con người chỉ là một khoảnh khắc – nên dễ dàng thay đổi.

Tôi thì không đổi, nhưng thế giới lại trôi qua tôi quá nhanh. Đó là những ngày tôi thấu hiểu sâu sắc: bất tử không phải là ân huệ, mà là một lời nguyền.

Tôi từ bỏ việc sống giữa xã hội loài người, chạy trốn đến rừng phía nam. Tôi chọn sống cùng những tinh linh cây – thứ sinh vật ít thay đổi – thay vì con người, những sinh vật lớn lên và chết đi trong nháy mắt.

[Ngươi có muốn xin lỗi Irkus không?]

“Không. Nếu ai phải xin lỗi, thì đó là đứa trẻ vô ơn kia.”

[Hãy thành thật đi, Yu-an.]

Cuối cùng, tôi không chịu nổi, bèn dùng ma thuật thổi mạnh làm những chiếc lá xanh tươi của Gilbert bay loạn xạ. Gilbert tức giận rung mình, nhưng tôi giả vờ không biết.

Xin lỗi? Tại sao tôi phải là người mở lời trước? Dù tôi có chút áy náy về những lời nói cay nghiệt của mình, nhưng chính Irkus là người khiến tôi phải nói như vậy.

[Hãy hành xử đúng tuổi đi.]

“Không. Ta sẽ sống trẻ mãi.”

[Người ta gọi đó là… lú lẫn đấy.]

“Đừng nói chuyện như người thường, tinh linh cây.”

Đúng lúc tôi đang tranh cãi với Gilbert, Irkus mở cửa phòng, thò đầu ra.

Thằng nhóc này… Tôi tưởng cậu ta đang ngủ, nhưng rõ ràng là đã nấp trong phòng, lén nghe cuộc trò chuyện giữa tôi và Gilbert. Nếu không, sao lại ra đúng lúc này?

“Yu-an.”

“Gì? Không ngủ sớm thì sẽ không cao lên đâu.”

“Dù người có tàn nhẫn với tôi đến đâu, tôi cũng sẽ không bị tổn thương.”

Thằng nhóc hỗn hào… Tôi – một đại hiền giả chẳng chịu lớn – nhìn thẳng vào người học trò do chính tôi bảo hộ.

Dù thái độ cậu ta ngông nghênh, tôi lại cảm thấy tự hào. Quả nhiên, người được chọn làm hoàng đế đâu có tầm thường. Cậu ta sẽ không bao giờ để ai bắt nạt.

“Bởi vì người là người đầu tiên đưa tay ra với tôi.”

“Ta ư?”

“Phải. Tôi biết người đang lo lắng cho tôi. Và… cũng yêu quý tôi nữa. Dù người có chối bỏ…”

Thật sự là như vậy sao?

Tôi không lo lắng cho Irkus. Cậu ta là nhân vật chính, cho dù tôi chẳng quan tâm, cậu ta cũng sẽ không chết.

Đúng là tôi dành sự chú ý cho cậu ta nhiều hơn người khác – vì cậu là hậu duệ của Yekaterina, và có thể một ngày sẽ giết tôi – nhưng tất cả đều có mục đích.

“Là hoàng tử nên ngươi tự phụ quá đấy.”

“Tôi chỉ muốn nói điều tốt đẹp, mà người lại phá hỏng nó.”

“Phá hỏng cũng là một đức tính tốt của đại hiền giả. Đi ngủ đi. Đừng suy nghĩ lung tung nữa.”

Irkus bĩu môi, đầy vẻ bất mãn. Cậu ta thật đáng yêu, nhưng tôi không định thể hiện điều đó.

Tôi là người chủ động nhận cậu làm học trò, người lẽ ra phải tự mình thoát khỏi rừng phía nam. Tôi không muốn ảnh hưởng xấu đến sự độc lập của Irkus. Tôi phải dạy cậu để cậu có thể tự đứng vững bằng đôi chân của mình.

Nhưng việc Irkus – thậm chí đến năm mười hai tuổi – chưa từng có ai đưa tay giúp đỡ, thực sự khiến tôi ngạc nhiên. Dù sao cậu ta cũng là tam hoàng tử mà.

Liệu vị thái tử hiện tại có địa vị vững chắc đến vậy? Tôi nhớ trong tập 1 có đoạn nói rằng vị trí của Irkus không ổn định…

Tôi không nhớ rõ tình hình tồi tệ đến đâu. Có thể tôi đã quên, hoặc thông tin bị lược bớt vì quá nhiều. Hoặc có thể chi tiết đó xuất hiện ở phần sau tập 1.

“Ir.”

“Vâng.”

“Khi ngươi trở thành hoàng đế, mọi người sẽ đổ xô đưa tay ra với ngươi. Khi đó, ngươi sẽ không còn cần ta nữa. Con người vốn dĩ là như vậy.”

Con người sống theo quy luật mạnh được yếu thua, một cách vô thức. Tại sao người bình thường lại khao khát tiền bạc và quyền lực đến thế?

Irkus lại nhăn mặt, dường như không hài lòng với lời tôi nói. Nếu cứ cau mày như vậy từ nhỏ, sau này sẽ có nếp nhăn giữa hai lông mày mất. Tôi định bước tới, đưa tay ra, nhưng rồi nghĩ lại – không nên thường xuyên thể hiện sự thân mật – nên lùi lại.

“Tại sao người luôn muốn giữ khoảng cách?”

Khác với tôi, Irkus lại tiến đến gần thêm hai bước, một cách dễ dàng.

Sự ưu ái tôi dành cho Irkus cũng có mục đích. Việc giữ khoảng cách với con người là điều tất yếu. Giống như tôi sợ dẫm chết những sinh vật nhỏ nếu ôm ấp sai cách, đôi khi tôi cũng sợ con người. Chính xác hơn, tôi sợ chính bản thân mình – kẻ có thể làm tổn thương người khác mà không hề cảm thấy gì.

Tôi không thể nói ra hai chữ “Tôi sợ”. Là một đại hiền giả, làm sao tôi có thể bộc lộ sự yếu đuối trước một đứa trẻ mười hai tuổi mà tôi nhận làm học trò?

Thà rằng Irkus xem tôi như một ông già lập dị, thiếu kỹ năng xã giao, tôi sẽ cảm thấy thoải mái hơn. Irkus rồi sẽ phải giết tôi, và nếu cậu không làm được, tôi sẽ bỏ rơi cậu – giống như tôi đã bỏ rơi những hậu duệ khác của Yekaterina.

Một cảm giác ngột ngạt, như có tảng đá đè nặng lên ngực. Tôi biết đây là gì.

Đây… là tội lỗi.

Tôi đang cảm thấy một nỗi tội lỗi mơ hồ, vô cớ – với Irkus Robein.

Đã lâu rồi, tôi mới lại mất ngủ một đêm.

Nếu tôi ngủ ngay bây giờ, rất có thể tôi sẽ mơ thấy Yekaterina.

Dù đã rất lâu, khuôn mặt cô vẫn hiện lên rõ ràng. Có phải vì cô là một người phụ nữ hiếm có, xinh đẹp đến nao lòng? Nhìn kỹ, nét mặt thanh tú của cô có phần giống Irkus.

Dù khác màu tóc và mắt, nhưng khi cười hay cau mày, cả hai đều toát lên một khí chất tương tự.

Nếu Yekaterina cười và nói chuyện với tôi, trong giấc mơ tôi chỉ biết cúi đầu như đứa trẻ bị mắng.

Giọng cô nhẹ nhàng, dịu dàng – giống hệt lúc cô dạy tôi ngôn ngữ chung của lục địa lần đầu tiên.

Đó là một lời nguyền quen thuộc. Lời nguyền bất tử mà Yekaterina thì thầm bằng giọng mệt mỏi trước khi chết – lời nguyền đã biến đời tôi thành địa ngục.

‘Ta sẽ chết, nhưng ngươi sẽ sống mãi mãi.’

‘…’

‘Cho đến khi một người có thể giết ngươi xuất hiện.’

Một chân lý tôi nhận ra sau bốn trăm năm sống: những người bất hạnh thường không mơ ước bất tử.

Chỉ những kẻ nắm quyền, hoặc có đủ của cải để tiêu xài vĩnh viễn, mới khao khát sống mãi.

Những người thèm muốn bất tử, phần lớn đều đã phát điên. Họ không thể lường trước rằng, ngay khi chọn sống trên một dòng thời gian khác với nhân loại, họ sẽ mất đi nhiều hơn những gì mình từng có.